falilulelablog

A sproposito di noia

2012-02-02T23:12:00.000-08:00

"Su, fuori dal letto!" La voce della madre è dura, tutta spigoli e spezzate.

"Non si può dormire un po' di più?" borbotta il figlio.

"No!"

Il ragazzo si alza, strascicando i piedi si avvicina alla finestra: fuori tutto è bianco... freddo. Come le piastrelle sotto i suoi piedi nudi.

"Gelerà?" chiede più a se stesso che alla madre.

"Non lo so; è possibile... ma ora togliti dai piedi che cambio l'aria". Con gesti nervosi spalanca la finestra, fa volare le lenzuola e, per un momento, il biancore invade anche la stanza come un cielo sopra le loro teste, un cielo bianco che gli ricorda l'infanzia.

Pensa spesso al passato chi non ha futuro.

"Passa al Comune: stanno cercando giovani per spalare la neve... almeno farai qualcosa invece di ciondolare per casa tutto il giorno".

"Non è colpa mia se non ho un lavoro" dice.

"Alla tua età, io... "

Non la lascia finire, non vuol sapere altro su sua madre trentenne, sul suo lavoro di stenografa, sul principale che le faceva la 'corte' ma lei niente perché era una ragazza seria perché ai suoi tempi (quelli di lei) le ragazze serie c'erano ancora non come adesso che vanno in discoteca a ballare sul cubo e sanno solo mostrare il culo e le tette rifatte e lei poi si è messa con il magazziniere che era un bravo ragazzo chi avrebbe mai pesato che fosse malato di cuore poco è vissuto il tempo di 'fare' lui che lei ha allevato a suon di sacrifici facendolo laureare in Lettere antiche che lei non sa nemmeno cosa siano...

A questo punto di solito si concede una pausa per respirare e lui... fila. Se ne va fuori - a lei fa credere di essere in giro per colloqui di lavoro, ma non ci va più. E' inutile, il mondo del lavoro non sa che farsene di un laureato in Lettere antiche. Qualche supplenza, ma ora nemmeno quelle: le scuole non hanno soldi per pagare i supplenti e i ragazzi li mandano a casa o in palestra (quando hanno le palestre).

Sì, va fuori e cammina. Abbandona la strada asfaltata e raggiunge per viottoli sterrati il fiume: poi si siede e lo guarda scorrere. Sembra immobile, ma scorre, va avanti, andrà avanti fino a quando le sue acque si confonderanno con quelle del mare. Anche lui sembra immobile...

"Che cosa parlo a fare... ?"

Il freddo della stanza le ha, forse, gelato la lingua - pensa. Il caldo, in genere, la zittisce debilitandola. Le stagioni intermedie sono le peggiori, quelle che lei colma di parole. Sempre le stesse.

"Devi trovarti un lavoro: fisso, stabile e..."

"Una brava ragazza, ma qualcuno dice che sarebbe noioso, scontato" lui conclude, precedendola, e ride, sommessamente, mentre vola giù e le lenzuola gli danzano intorno confondendosi con il candore luccicante della neve.

(Ogni allusione a fatti, parole, persone ecc. è puramente casuale)

Perché si vedono in giro tanti banchieri?

2012-02-02T02:31:00.000-08:00

Perché si vedono in giro tanti banchieri? Perché in ogni buco di paese vengono aperte nuove filiali di banche?Perché il tasso di bancarizzazione delle nazioni più evolute continua a salire?Perché, pur essendo i maggiori responsabili dell'attuale crisi, i banchieriimperversano, invece di starsene in un angolo in silenzio a coprirsi il capo dicenere. Perfino i politici, allontanati con garbo ma decisione, obbediscono ai nuovi padronidel mondo. Loro, i banchieri, dicono 'per senso di responsabilità'. Registro, perplessa.

Tante domande, poche risposte... moltissime parole, continui meeting (costosi e inutili) epochi fatti, ma certi, che riassunti in cifre e statistiche danno la misura diun crescente disastro. La sensazione, che non è soltanto di pelle, è chequalcuno stia barando, giocando con carte truccate.

In estrema sintesi è necessario dareliquidità ai mercati, ma senza far salire il tasso d'inflazione. Come lei bensa, Presidente, il problema è arduo! Sullo sfondo, minaccioso, si profila unrischio concreto di stagflazione: quel mix infernale d’inflazione e recessioneche equivale a mescolare il diavolo all'acquasanta.

Quando afferma che"abbiamo evitato l'impatto con il muro", dovrebbe aggiungere, inossequio alla verità, che il mancato default ha reso però realtà il rischio distagflazione. Dovrebbe anche aggiungere, nella sua difesa a oltranza dell'euroe delle istituzioni che lo tutelano, che la Bce, alla quale abbiamo devolutopiena sovranità in materia di politica monetaria, non ha centrato l'obiettivo di salvaguardare il potere d'acquisto della moneta. Infatti, uno dei prezzi più importanti per tenere sotto controllo l'inflazione - il tasso d'interesse - in pochi mesi è salito nel nostro Paese in misura inaccettabile. E con un Debito pubblico pari alnostro... E qui di nuovo entrano in ballo i banchieri e la Finanza. Perché nonè certamente la casalinga di Voghera a speculare facendo innalzare lo spreadtra Btp italiani e Bund tedeschi. La Bce non può finanziare direttamente gliStati membri, ma potrebbe finanziare la Bei, che a sua volta potrebbe concederecredito per investimenti. Potrebbe, ma non lo fa. Perché? A questo puntoiniziano i minuetti, gli accordi sussurrati, la fiducia concessa o negata, lasolidarietà nella e della Ue soltanto dichiarata, sbandierata a parole, manegata nei fatti.

Intanto si approfitta della situazione permettere la museruola al mondo del lavoro, scaricando la responsabilità dellacrisi industriale sulla scarsa produttività del lavoro, quindi anche suilavoratori (Marchionne insegna). Ma le responsabilità sono altrove: sono daricercarsi nella globalizzazione che permette di delocalizzare le imprese dovei salari sono più bassi, nella mancanza di ricerca e innovazione, nelladifficoltà di ottenere finanziamenti... Ma intanto, ripeto, si approfitta dellasituazione cercando di dare il colpo finale ai lavoratori penalizzati per primie sempre di più.

Per quanto riguardala riduzione dei costi della politica e la corruzione dilagante lascio laparola a Crozza... E rimango in attesa di risposte concrete, da parte dell’attualegoverno, alle tante, troppe domande che mi pongo.

Il mondo non cambia?

2012-01-30T23:49:00.000-08:00

Bella questa!
http://salvatoreloleggio.blogspot.com/2012/01/la-poesia-del-lunedi-sou-che-1036-1101.html

"E' un gran brutto inverno, nonna, anche questo del duemiladodici...

2012-01-29T00:19:00.000-08:00

Buon segno: la gatta, tranquilla, si è pappata la sua scatoletta di salmone - penso, vagamente rassicurata, mentre il rumore di una macchina in corsa rompe il silenzio che batte alle mie finestre. I ritmi lenti della domenica non mi riguardano: per me - pensionata - è sempre domenica e nemmeno la voglia della terra di ballare la samba si farà condizionare dal giorno festivo. Ricordo le parole di mia nonna, riferite a quell'inverno terribile del Millenovecentotrenta, i suoi ricordi che sfarfallavano nell'aria insieme alla farina, mentre con il mattarello tirava la pasta... "Tuo nonno aveva perso il posto ai Cantieri - non c'era lavoro, non c'erano soldi, mandavo tua madre, che si vergognava come una ladra, a prendere il pane "a puff" (a credito), raccomandandole di dire, al momento di pagare, di metterlo sul conto... e pure il tempo sembrava avercela con noi. Mai visto un inverno così rigido. Forse dipendeva dalla fame che ci rendeva deboli. Dalla terra spaccata dal gelo solo qualche cavolo emergeva. Mezzo gelato. Patate, cavoli e tagliolini di farina impastata con l'acqua - questo si mangiava. Noi donne, con i bambini più grandicelli dietro, andavamo per i boschi a fare legna, ma il freddo era terribile, gelava l'aria ma anche la speranza di un futuro. Al mattino, ai bambini che andavano a scuola si dava un pezzo di legno e un po' di pane scuro. Avevano lo stesso colore e lo stesso gusto, quello della segatura".

Millenovecentotrenta, duemiladodici... Ho l'età di mia nonna, ma non il suo indomabile coraggio.

Quando la terra, l'altro giorno, ha sussultato e ha tremato rabbiosa, ho pensato a lei e ho sussurrato: "E' un gran brutto inverno, nonna, anche questo del duemiladodici..."

Il talento dell'inganno

2012-01-26T01:13:00.000-08:00

Io vorrei crederLe ministro Passera, vorrei credere alle lacrime - cosìfemminili, tenere – della ministra che non regge la parola “sacrifici”, al presidentedel Consiglio Monti. Siete così educati, così impegnati a salvare il Paese, cosìlaboriosi. Abili, molto abili. Una se ne stai lì, tutta attenta, cercando dicogliervi in fallo sulla consequenzialità dei ragionamenti esposti… e tuttofila. Le risposte sono lunghe, articolate ma, a volte, sorprendono con unesempio stringatissimo che farebbe capire una realtà complessa anche a unbambino. Non dimenticate che non tutti hanno la disgrazia di nascereintelligenti. Come voi.

Riuscite a farci vergognare di dubitare della vostra buonafede. Non siete bugiardi, siete ambigui e l’ambiguità è affascinante, è il giocointellettuale del dire e non dire, dell’affermare e negare…
Avete cambiato nome all’Ici, giustificandone lareintroduzione e la rimodulazione con la solita logica stringente.

“Come non abbiamo introdotto una patrimoniale?” rispondete alle nostre angosciate e rabbiose domande.

“L’Imu colpisce la ricchezza immobiliare, non il reddito(leggi affitto) che da essa promana”. Siete professori, siete tecnici: conoscete la differenzatra patrimonio e reddito e – pazienti come sanno esserlo solo gli insegnanti,abituati a dissodare terreni incolti – puntualizzate.

Ma noi (poveri Cristi) parlavamo del bilocale in periferia acquistato con un mutuo trentennale, e intestato a noi (noi che l’abbiamo comprato e spesso non ancora pagato), e non ci sembrava potesse essere considerato "Patrimonio", come quello di chi, di case, ne ha parecchie, ma è sufficiente le intesti a societàimmobiliari di comodo o a vecchietti rincitrulliti, che dagli ospizi in cuisono ricoverati si son messi ad acquistare immobili come fossero caramelle, per aggirare l'onerosità fiscale connessa alla seconda, terza, quarta... casa di proprietà. Così la legge colpisce, o dovrebbe colpire, chi è più ricco, ma tassa chi è meno abbiente.

Soltanto voi avete il potere (parola che chissà perchésconvolge il presidente Mario Monti), il talento, l’esperienza acquisita indecenni di frequentazione del e con l’inganno, per stanarlo.Voi che conoscete tutte le tortuose strade delmalaffare legalizzato – e per questo motivo siete stati scelti come consiglieridelle società più prestigiose, quelle misteriose multinazionali che sembrano, comepublic company, non appartenere a nessuno ma sono invece saldamente nelle manidi qualcuno - voi che non avete problemi di elettorato da scontentare, perché nonlegiferate in modo chiaro, lineare, impedendo che “fatta la legge si trovi l’inganno”?Perché siete voi che sulla capacità di creare quegli inganni avete costruitole vostre carriere, il vostro successo, quella ricchezza di cui il presidenteMario Monti si dichiara orgoglioso, ritenendola il giusto compenso cheremunera, è corretto remuneri, il talento.

Ora, delle due l'una: o crearli o scovarli, gli inganni. Altrimenti, senza questa imprescindibile scelta morale a monte, come credere a quel Giano bifronte che è attualmente il "Governo tecnico"?

La mia mamma lavora, e la tua? La mia no, "sta a casa"

2012-01-24T22:17:00.000-08:00

In questo momento (in particolare) è sulledonne che si regge il Paese. Questo invisibile esercito senza bandiera, senzafanfara e senza uniforme, sparpagliato su tutto il territorio nazionale, hapiegato ancora un po' di più la schiena e... tira avanti! La svegliaposizionata un'ora prima del solito, il sugo e le polpette cucinatisbadigliando, un occhio al fornello e uno all'orologio, mentre la nottesbiadisce e il chiarore dell'alba accende la cucina di colori. Il sugo prontocosta caro e la carne tritata sempre carne è... Bisogna fare i conti con laspesa che costa sempre di più. Bisogna fare come Monti per fare quadrare ilmagro bilancio familiare: tagliare, tagliare e ancora tagliare!

"Come fai a spendere così poco?"chiedono le donne senza figli, quelle che si sono date alla carriera, quelleche guadagnano (quasi) come gli uomini, e qualche volta sembrano averedimenticato a casa - come l'ombrello in un giorno di pioggia - la lorofemminilità. O essere state costrette a farlo. Ma sono comunque poche, troppopoche per contare ai fini di una statistica seria; sono le donne di cui siparla affermando che "costituiscono l'eccezione che conferma laregola". Quella regola che ci vede - soprattutto in periodi di crisi comequello che stiamo vivendo - ben lontane, in tutti campi, dalla parità.

"Come faccio a spendere cosìpoco?" La risposta è immediata: "Non compro nulla" e poi, dopoun secondo di ripensamento, quell'aggiunta "per me!" Perché per ifigli, per soddisfarne oltre i bisogni anche i desideri, le madri siscannerebbero.

Il livello medio di produttività delladonna italiana soddisferebbe sia Mario Monti sia - udite, udite - l'insaziabilepretenzioso Marchionne! Lavoriamo, se e quando ci venga concesso, e"stiamo a casa" ( la mia mamma lavora, e la tua? La mia no, "staa casa"). Casa, dolce casa, dove non smettiamo di trafficare, limitandoci soltanto a farlo gratuitamente, come si trattasse diuno "straordinario" quotidiano, non pagato e senza limiti di orario.Prima (al tempo delle nostre mamme e nonne) in silenzio; ora - grazie a Dio, masoprattutto al femminismo - protestando, sbraitando e, ogni tanto, incrociandole braccia. Arrabbiate, ma mai abbastanza.

Eppure gli imprenditori preferiscono, aparità di bravura, i nostri colleghi maschi, soprattutto quando entra in ballola carriera. Non si sa mai, le donne potrebbero restare a casa, giustificate daquella "malattia" che è la maternità per tornare sì in azienda dopoqualche mese, ma rincitrullite: non si sa quanto dalla stanchezza per le nottiperse, quanto da quell’inaspettata tenerezza che ci fa ritrarre le unghie.Quelle che servono per fare carriera. Che poi non tutte vorrebbero farla (lacarriera) ma ci piacerebbe poter scegliere. Avere - hanno creato anche unministero - pari opportunità. Sarebbe bello e sarebbe giusto se il destinobiologico non diventasse, automaticamente, destino sociale!

Qualcuno/a ha sentito Monti e il suogoverno di tecnici accennare alla questione femminile?

Sarebbe bello e sarebbe giusto se quellaparola, equità, richiesta a gran voce dal Paese, comprendesse anche la paritàtra i sessi, che ancora è ben lungi dall'essere stata conquistata. Stesseopportunità di lavoro, stessi stipendi, servizi sociali a disposizione delledonne per assistere anziani e bambini - senza allungare il lavoro delledonne/nonne - ben oltre qualunque accettabile limite d'età. E' usuranteanche il doppio/triplo lavoro femminile!

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°20 - Seconda parte)

2012-01-21T02:13:00.000-08:00

"Scusami Gualtiero, ma l'emicrania, la mia solita emicrania... " sussurrò Marilena, alzandosi.

"Disturbo frequente nelle donne, quasi le loro fragili testoline se troppo usate... " e, senza concludere la frase, il padrone di casa, chiamò il cameriere e poi, evidentemente infastidito dopo avere accennato appena un rigido inchino, voltò le spalle alla coppia e, al braccio della moglie, si avvicinò a un gruppetto di invitati. Una donna gli si fece incontro: alta, elegantissima, la bocca troppo rossa che esibiva un sorriso studiato.

"Come mai i... i... " chiese, aspettando che il suo interlocutore le suggerisse "Debosi", prima di concludere dicendo: "Ah già, i Debosi! Come mai se ne son andati in tutta fretta?". Incuriosita, seguendo con lo sguardo la coppia che usciva dal salone, domandò: "Chi sono, non li ho mai visti nel nostro ambiente?". Incurante della risposta, rivolgendosi alla moglie del padrone di casa, quasi all'orecchio, le sussurrò: "Lui è un contadino "rifatto", e non lo nasconde, ma lei, lei... che donna è?". "Altezzosa, arie da gran dama... Una donnetta cresciuta dalle monache, a mio avviso... " le rispose l'altra, aggiungendo "neanche una gran bellezza. Fa più effetto da lontano, con quel fisico snello, da ragazzina. Da vicino si vede che non è più giovanissima!"

Il marito la guardò, le guardò, con quelle labbra troppo rosse che eruttavano malignità, cattiverie gratuite e pettegolezzi. Quella Marilena Debosi non era una donnetta abituata a darsi delle arie. In lei aveva colto una sensibilità ferita nel profondo, un'insicurezza, se non esposta, certamente non celata. Si chiese cosa avesse a che fare con quel marito, fascista grossolano ma puntiglioso... Aderire al fascismo comportava anche questo: frequentare persone che non avrebbero mai, in condizioni diverse, avuto accesso alla sua casa. Quella marmaglia in camicia nera non gli piaceva, ma con Mussolini e i suoi squadristi gli operai delle fabbriche non avevano più osato alzare la testa. Ora complottavano nell'ombra, e quel Debosi, in fabbrica, si era rivelato prezioso.

"A cosa stai pensando? Quella donnetta ti ha ignorato? Anche se le hai ronzato intorno, come un calabrone, per tutta la serata... Ti ho visto sai! Non la smetti di umiliarmi, anche davanti ai nostri ospiti... "

La voce della moglie lo raggiunse, petulante, strappandolo ai suoi pensieri. La guardò, sprezzante, pensando che, come al solito, non aveva capito nulla. La moglie di Debosi l'aveva sorpreso e... incuriosito. Non era riuscito a inquadrarla, a classificarla. Una donna enigmatica, in un certo senso inaccessibile, distante, armoniosa più che bella... "

"Mi sembra sia tu, mia cara, a comportarti da donnetta! Cerca di ricordare chi sei!" le sibilò, mentre il suo sguardo impietoso coglieva i primi cedimenti nell'ovale del suo volto, le rughe sottili che circondavano gli occhi appesantiti dal trucco e la ferocia incattivita che lo sguardo lasciava trapelare.

(continua... )

I tecnici non bastano

2012-01-19T22:58:00.000-08:00

Tassisti in piazza, farmacisti sul piede di guerra, benzinai inrivolta... I notai e gli avvocati, per il momento, tacciono; non è nel lorostile inscenare simili gazzarre: sono soliti muoversi a passi felpati neipalazzi del Potere. Il governo Monti è passato alla fase due: agguantatal'Italia per la collottola - quando già oscillava sul bordo dell'abisso -dovrebbe, ora, farla crescere.

Farla crescere in che senso? Cosa intendono i"professori" quando parlano di crescita? Aumento della produttività:del lavoro e della spesa pubblica. Tanto per iniziare. Poi dell'occupazione,quindi, consequenzialmente, dei consumi, della produzione, delleesportazioni...

Fior di tecnici, decine di esperti sono al lavoro; sembra disentirlo ronzare questo Paese, nei rari momenti in cui cessano le urla, scemala gazzarra e qualche attimo di silenzio ci concede di riflettere: argomentoper argomento e settore per settore.

Aumento della produttività del lavoro, dice Monti, sulla scia diquanto afferma Marchionne. Lavorare meglio e lavorare di più. Ora - su questopunto le nuove regole sono già state approvate dal Parlamento - anche lavorarepiù a lungo. Essere pagati meno nonchè licenziati in qualunque momento (la"giusta causa" cos'è? Il motto di un'associazione calcistica?) eriassunti alla bisogna. Ah, dimenticavo: con moneta, l'euro, il cui potere d'acquistocontinua a ridursi a causa dell'inflazione, in un Paese i cui per legge è statabandita ogni forma d’indicizzazione legata al costo della vita. (A esclusionedei poverissimi che non costituiranno un problema perché ce li toglierà daipiedi la fame!).

Sussurrare, dire, gridare, urlare fino a spolmonarsi che il"personale" è un costo sì, e quindi è da comprimere a livelloaziendale, ma che dietro a quel costo ci sono Persone e quindi Vite che vanno inpezzi se non sono maneggiate con un po' di cura... è inutile. Non sono oggettiquelli che la catena di montaggio, i ritmi forsennati e i rischi sempre piùelevati della vita in fabbrica fanno a pezzi; sono uomini, gli stessi cheLandini definisce "rotti"... E lui, Landini, lo sa perché in mezzo aquegli uomini ci vive, li ascolta e il suo lavoro è difenderli. Perlomenotentare di farlo.

Poi si potrebbe discutere sulla produttività della spesa pubblica,erosa dagli sprechi, dispersa nei mille rivoli della corruzione e delle ruberie… ma, a questo punto, sulla produttività, sullo sviluppo, sul profitto, sulmercato e infine sull'etica del denaro (che dovrebbe ridiventare mezzo per soddisfare bisogni) saremo/siamo costretti a confrontarci. Nonsoltanto in termini economico/finanziari.

Il dibattito incentrato sullo sfasamento tra progresso esviluppo non è una novità, ma la tecnologia e la globalizzazione hannocambiato il mondo imponendo tempi rapidi, rapidissimi, e acutezza nell'analisidell'attuale crisi. Il capitalismo, grande obeso avido di profitti,deve/dovrebbe essere messo a dieta. Ma, come per ogni obeso che si rispetti,estirpandogli la voglia di cibo dal cervello e non soltanto scaraventando ilfrigorifero fuori dalla finestra.

Come si estirpa dalla testa di un corrotto l’avidità; come e, soprattutto,quanto tempo ci vuole, per trasformare un ladro in galantuomo?

A volte ho la sensazione che stiamo lottando per mantenere in vitaun decerebrato. Forse siamo già morti e non ce ne siamo accorti. Forse siamogià "passato" e pensiamo di essere "presente". Penso che,con queste modalità, stiamo precludendo, soprattutto ai nostri figli, un futuro.

Il Paese ha bisogno di regole, ma anche di passione. Morale e civile. Ha bisogno di tecnici, ma anche di politici.

Dove sono?

Come Schettino e i suoi ufficiali, scappati – non certo scivolati –su una scialuppa, guardano la nave Italia affondare, balbettando e mentendo comebambini sorpresi a rubare la marmellata.

Schettino e Scilipoti

2012-01-18T00:02:00.000-08:00

Giace, parzialmente sommersa, la Costa Concordia, arenata come una balena ferita a morte a pochi metri da terra. E fa pensare... rendendo stridente il confronto tra la nave scintillante di luci come un albero di Natale illuminato a festa, e questo bestione che qualcuno - con incredibile leggerezza - ha diretto "per errore" sugli scogli.

Tutta l'Italia oggi conosce il capitano Schettino, il suo balbettio confuso, la sua voce impastata, i suoi riflessi intorbiditi di uomo che nulla sembra avere del "capitano coraggioso".

Gli uomini di mare - io sono triestina - nel nostro immaginario, e non solo, sono un po' più uomini degli altri: sfidano il mare, le sue tempeste, le sue insidie. Conoscono i venti, fiutano l'aria come segugi ma, soprattutto, non abbandonano la nave, la loro nave che è casa, rifugio, cuccia, che è parte di loro, come la chiocciola per una lumaca o un paguro. E non abbandonerebbero mai gli uomini loro affidati. Il Comandante di una nave unisce in matrimonio, cala in mare i morti, prende le decisioni, non è un "guascone" che fa smargiassate.

Il capitano Schettino diventa la metafora di un Paese allo sbando, il capro espiatorio sul quale far ricadere la causa di tutto quanto è - incredibilmente - avvenuto.
Aveva bevuto il Comandante? Perché non bevono e si drogano centinaia di ragazzi ogni sabato sera e poi, inebetiti, si mettono al volante di macchine potenti e alimentano una scia di sangue tale da essere definita la "strage del sabato sera"? Ma loro, gli imberbi guidatori sono giovani, inesperti... ma intanto questo è il loro apprendistato. E' così che diventano adulti: bevendo, impasticcandosi e mettendo a repentaglio non solo la loro vita ma, anche e soprattutto, la vita degli altri, quegli altri che per loro sono il nulla.
Sta mentendo il Comandante? Sta mentendo senz'altro quando afferma di non avere abbandonato la nave. Esistono, benedetta la tecnologia!, fior di telefonate che non lasciano dubbi. Ha mentito ai passeggeri sulla reale entità del danno? Perché un altro Comandante, non meno "guascone", non ha mentito al popolo italiano sulle reali dimensioni del disastro al quale ci ha condotti, invitandoci, esortandoci a "spendere, spandere e goderci la vita?"

Per concludere: Scilipoti sta in Parlamento? E Schettino stava sul ponte di comando della più grande nave da crociera prodotta in Italia. E ancora - come ha correttamente affermato un cronista televisivo - il comandante Schettino non viene da Marte, non è calato sulla nostra terra direttamente da un'astronave; è stato selezionato, preparato, "confezionato" e, poi, posto al comando della Costa Concordia dallo staff della Costa Crociere, affiancato dai suoi ufficiali di bordo, soggetto - presumo - a dei controlli.

Oppure no?

In questo nostro Paese, così bello, così ricco di intelligenza e fantasia, dove sono i "migliori"? E come - e soprattutto perché - la selezione individua e premia, con sempre maggiore frequenza, i "peggiori"?

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°19 - Seconda parte)

2012-01-16T01:28:00.000-08:00

"Signora Debosi, è sempre così silenziosa?" Marilena sollevò il volto e incontrò lo sguardo del padrone di casa, quello sguardo che l'aveva seguita, tallonata, appiccicoso e disturbante, per tutta la serata. Non rispose, limitandosi a sorridere.

"Fuma?"

"No".

"Le dà fastidio se... ?"

"No".

"Le farei un'altra domanda, ma mi sembra sintonizzata sul no... " e rise, sentendosi spiritoso. Lui, uomo di mondo, se avesse voluto, se la sarebbe ingoiata in un boccone quella piccola borghese arricchita. Aspirò il fumo della sigaretta e si sedette accanto a lei sul divano. Vicino, tanto vicino da sentire il profumo della sua pelle, da cogliere la piega delle sue labbra, da intravedere nel suo sguardo quel fastidio appena dissimulato.

La moglie del padrone di casa, pur chiacchierando con una coppia a bassa voce e ridacchiando, non li perdeva d'occhio. Suo marito non si sarebbe lasciato scappare, come era solito fare, la donna più affascinante della serata, ma ciò che la stupiva non era l'abituale corteggiamento fatto davanti ai suoi occhi, ma che lei ancora ne soffrisse. Che si sentisse umiliata, offesa e... impotente.

"Scusatemi, le mie incombenze di padrona di casa mi obbligano... " mormorò, voltando le spalle all'uomo che le stava raccontando qualcosa che lei non aveva nemmeno udito.

Veleggiò elegantissima e sicura attraverso la stanza, una mano che con grazia sollevava appena l'abito aderente che portava per consentirle il passo, esibendo sorrisi e sicurezza al suo passaggio.

"Avrei dovuto dedicarle maggiore attenzione... Si sentirà un po' spaesata?" disse, rivolta a Marilena. E senza lasciarle il tempo di rispondere, continuò: "Ma vedo che mio marito mi ha sostituita egregiamente" e, a voce alta, quasi Marilena fosse sorda, aggiunse "com'è sua abitudine!"

Ci mancava soltanto la gelosia della padrona di casa a rendere quella serata ancora più fastidiosa - pensò Marilena. La falsità delle chiacchiere volutamente superficiali, oltre ad annoiarla, la disturbava. Avrebbe voluto avere il coraggio di rassicurare la donna che le stava di fronte, la fronte corrugata e gli occhi pieni di rabbia repressa, dicendole: "Stia tranquilla, questo tricheco grasso e arrogante non lo vorrei nemmeno se me lo regalassero. Ho già il mio peso, la mia zavorra di pietre da reggere sulle spalle... A ognuna il suo" - si disse, ma dalle sue labbra non uscì parola, mentre si limitava a rispondere con il suo solito enigmatico sorriso, gli occhi che cercavano Gualtiero.

"Ha visto mio marito? Sono piuttosto stanca e vorrei andare a casa" mormorò rivolta alla coppia che si fronteggiava ostile.

"Vado a cercarlo... " rispose la donna distogliendo l'attenzione dall'uomo che la fissava infastidito.

"Mi dispiace non si sia divertita... " aggiunse pensando 'Si dà anche delle arie da gran dama questa donnetta... "

In quel momento il marito uscì dallo studio e cercò la moglie con lo sguardo.

Si avvicinò sicuro, l'orgoglio per il nuovo, prestigioso incarico appena ottenuto, che lo rendeva ancora più impettito.

(continua... )

Mario Monti: gatto, volpe o faina?

2012-01-08T14:08:00.000-08:00

Ieri sera sera, a "Che tempo che fa" ho visto un gatto (?) bianco e grigio, cravatta azzurro intenso, giocare con un topolino. Seduto sull'orlo della poltrona, il presidente del Consiglio Mario Monti, volto serio ma non serioso, studia le parole a una a una, ne fa frasi brevi, concise, intervallate da pause a effetto; ma l'eloquio ormai lo conosciamo, quindi è sul linguaggio gestuale - che non risulta facile controllare - che s'appunta la mia attenzione.

Fabio Fazio ha una bella lista di domande birichine; il problema è che s'accontenta di risposte evasive e pure false. Inoltre perde la concentrazione quando l'interlocutore, ad arte, lo loda.

"Avremo altre tasse o basterà questa manovra e, soprattutto, possiamo ora considerarci "salvi"? E la Tobin tax? La Francia e la Germania vogliono applicarla, ma l'Italia? Ricorda l'opposizione di Berlusconi? E quel mare di denaro assegnato alle banche europee dalla Bce? Ma non sono loro - le banche - le maggiori responsabili della crisi attuale?".

"Dovrebbero bastare le tasse contenute nella manovra appena varata, anche se il condizionale è d'obbligo..." risponde il gatto, e intanto lo studia, il topolino, mentre passa al mondo (e ai problemi) del lavoro, e conclude, sguardo trionfante, chiedendo l'opinione del Presidente sul blitz fatto dalla Guardia di Finanza a Cortina.

Ma è sulle banche (di cui è stato consulente per anni negli Usa) che Il gatto diventa volpe.

Di botto cambia espressione, abbassa lo sguardo. Anche lui. Come Trentin alla prima intervista seguita all'eliminazione della scala mobile. Come Bersani quando appoggia il Governo, questo governo, ma affermando che lo fa per i giovani, perché abbiano un futuro.

E chiede, il Presidente, ma imponendolo senza attendere la risposta come chi allunga la mano sui biscotti pronunciando un "Posso?" puramente formale, di spiegare, "di fare il professore". La cultura, come la ricchezza, non vanno esibite, men che meno ostentate, ma - ovviamente - utilizzate.

Parte quindi da lontano...

Le banche, beh! bisogna fare una premessa: negli anni Sessanta e Settanta il mercato, non ancora Mercato, era stato messo al bando, regolamentato in maniera eccessiva. Diciamo: soffocato. Poi, ai tempi della Thatcher e di Regan, la situazione cambiò e il mercato s'impose, soprattutto il mercato finanziario, e i politici non si opposero, anzi s'inchinarono(?) abdicando un po' troppo ai loro doveri. Le leggi, che pure esistevano per regolamentarlo, non venivano applicate. (Le leggi non venivano applicate? Professor Monti, le leggi?) La Finanza s'impose, assunse un peso eccessivo e il sistema subì un primo scossone. Fortissimo.

Il mercato fu salvato (a spese dei contribuenti, facendo salire il debito pubblico) per evitare il disastro.

La volpe ammette le responsabilità dei politici (e delle banche); il topo gongola, convinto di aver messo alle strette quello che ancora crede sia un gatto, l'altro lo loda, lui, Fazio, s'imbroda e il Presidente passa alla crisi. Basta dietrologia, lo sguardo va rivolto al futuro, in senso strategico, adottando tattiche che tengano conto del presente. E' la crisi il vero problema, quello di cui ci si deve occupare. Ora. Poi si penserà a regolamentare un po'(?) il mercato.

Pardon Professore, sarebbe più corretto dire: a emanare nuove leggi in sostituzione di quelle abrogate!

Fazio non tenta nemmeno d'interromperlo deglutendo soddisfazione e timore reverenziale per la lezione graziosamente impartita.

L'altro è tutto concentrato sulla tattica attuale, il passato è alle spalle, le responsabilità ci sono, ma ci si deve occupare e preoccupare di consentire un futuro al Paese. Ora la priorità è fare cassa e far ripartire il mercato. Non c'è tempo per punire i colpevoli. (E nemmeno la voglia di farlo, aggiungerei io)

"Ma le banche italiane sono sane?" domanda Fazio, occhieggiando sulla lista delle domande.

"E Unicredito?" Ma il Professore si è stancato di fare lezione a un allievo ottuso e si limita a borbottare/dare una risposta squisitamente tecnica.

E ora passiamo al lavoro. Qui la volpe non si nasconde più.

I giovani devono lavorare, poche balle!, il lavoro si aggancia alla produttività, altro che regole d'oro o principi. Senza profitti le imprese licenziano. Quindi la priorità i questo campo è rappresentata dai profitti. Tutto ciò che consente di conseguirli è ammesso. Anche licenziare il personale per delocalizzare l'impresa in Serbia? Come è successo per l'Omsa che ha cercato non il profitto (che già conseguiva), ma un più alto profitto? L'imprenditore che delineano le sue parole è Marchionne, che non viene nemmeno nominato, ma aleggia nell'aria come un convitato di pietra.

La Ministra piagnona - precisa - è comunque impegnata in incontri bilaterali, un sindacato alla volta per carità, per sentire i rappresentanti sindacali; senza ascoltarli, tanto i giochi sono fatti, ma la forma è salva.

Quanto all'euro non diciamo sciocchezze. Ha conservato il suo potere d'acquisto in questi dieci anni. Parola di economista!
A parte l'iniquità iniziale che ha favorito i detentori di beni rispetto ai salariati, agli stipendiati e ai pensionati, questa domanda Fazio avrebbe dovuto rivolgerla alla moglie del Presidente che forse, anzi sicuramente, fa la spesa... Chieda a lei, alla sua signora se la spesa dieci anni fa costava come ora. Il problema è il debito, quello pubblico. No, professore! sono i debiti, quelli nostri, quelli di una classe media che non arriva più alla fine del mese.

Ormai il Presidente è rilassato: ridiventa gatto e gioca, le zampe diafane e morbide hanno rinfoderato le unghie. Il linguaggio gestuale privilegia le mani che, a differenza della mimica facciale, soprattutto dello sguardo, sottolineano il discorso ma non tradiscono le emozioni.

Conclude lodando la ricchezza. Che va rispettata! La povertà no, professore?

Quindi sì alla lotta agli evasori, ma con rispetto e misura. Non si sa mai, potrebbe capitare di trovarsi faccia a faccia con un amico o un amico di un amico. Il gatto ha ceduto il passo alla faina.

E, per concludere, questo è l'uomo che avrebbe avuto i numeri per opporsi a Berlusconi. Ma avrebbe dovuto fare una scelta politica e lui dichiara di non essere un politico (?). E' un talentuoso che è diventato ricco in virtù delle sue capacità, dei suoi meriti. Ma sembra dimenticare che molta della ricchezza italiana è nata, e nasce anche oggi, dalla corruzione, dal "sommerso" e dall'evasione.

E' uomo ricco, potente e preparato.

Ma i potenti non si combattono sempre. A volte si alleano per diventare ancora più forti.

Nel segno della continuità.

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Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°18 - Parte seconda)

2012-01-07T23:58:00.000-08:00

Si abbracciarono: barbe lunghe, volti smagriti, abiti che sapevano di fughe e paura. Di fatica e di sudore. Si abbracciavano come fratelli, con quel pudore burbero che gli uomini scaricano in manate violente, in pugni che nascondono carezze.

"Professore, li hai fregati anche questa volta!"

"Se non ci fosse stato Mario... e gli altri, tutti gli altri... " rispose Piero, recuperando l'abituale fermezza.

"Abbiamo saputo di Primo".

Di nuovo il dolore li unì, li amalgamò, li fuse in un desiderio unico di giustizia. La rabbia indurì i loro occhi, accese i loro sguardi...

"Lo vendicheremo!" sussurrò l'uomo più giovane. Poco più che un ragazzo, le mani callose di chi ha cominciato a lavorare - e duramente - già da anni, il berretto posto di traverso sul capo, la giacchetta di tela grezza tipica degli operai, era entrato a fare parte dell'organizzazione da pochissimo tempo: con entusiasmo e una gran voglia di usarle, quelle sue mani forti e ruvide, per prendere a pugni il mondo.

Allungando un braccio, colpì il tronco di un albero; uno dei tanti che ombreggiavano il viale che il gruppo aveva imboccato uscendo dalla stazione.

"Stai calmo; ogni cosa a suo tempo!" lo ammonì Pietro, guardandosi intorno diffidente. "Non facciamoci riconoscere subito" precisò e poi, con un sorriso ironico, concluse "Gli svizzeri non amano gli italiani, si limitano a tollerarci e, quando conviene loro, a sfruttarci".

"Ah! Hai toccato un punto dolente: i padroni sono padroni dappertutto. E' vero Giovanni?"

L'operaio più giovane, prendendo un sasso a calci, rispose: "Come dice il Professore, 'ogni cosa a suo tempo!' Prima pensiamo ai fascisti, poi sarà il turno dei padroni... "

Piero sorrise dicendo: "Non ne resteranno molti, padroni intendo, in circolazione, dopo avere fatto piazza pulita dei fascisti."

"Non tutti i padroni sono fascisti, e noi operai senza le fabbriche... " borbottò Mario, dubbioso.

"E le fabbriche senza operai? E' sul vostro lavoro che si regge l'economia, sulle vostre mani piene di calli, sulle vostre schiene piegate. Siete voi la vera forza del Paese!" esclamò Piero, gli occhi scuri che si mangiavano il volto pallido, sciupato, mentre le labbra si serravano irrigidendo la mascella.

"Se non mangiamo qualcosa e non ci facciamo una belle dormita... Altro che forza, Professore, finiremo per non reggerci in piedi; come gattini senza latte" sdrammatizzò Mario, stringendosi nel mantello e affrettando il passo.

(continua... )

Ora si vuole lasciare libero spazio anche ai padroni/predoni?

2012-01-05T01:31:00.000-08:00

MAI PIU' OMSA!! Calzettoni di lana, calzini di cotone rubati ai compagni o ai figli, calze di qualsiasi foggia o marca, ma OMSA no. Mai più! Quando allungate in fretta le mani (noi donne di tempo ne abbiamo sempre poco e la fretta ci potrebbe indurre in errore) e riempite il carrello, quando scegliete un paio di calze per un incontro "proibito", quando mettete la minigonna per sentirvi giovani o i collant di lana per "stare" calde... ricordate i volti di quelle operaie, i loro sguardi, il coraggio (quel proverbiale coraggio che accomuna noi donne e che riemerge, caparbio, nei momenti più duri) che hanno dimostrato e dimostrano...

Si sta approfittando di una crisi durissima - provocata dai soliti noti - per fare del mercato del lavoro un Far West, dove l'unica legge sia quella del più forte. E' già stato fatto sui mercati finanziari dove per anni hanno scorrazzato i banchieri predoni.

Ora si vuole lasciare libero spazio anche ai padroni/predoni?

Il ciclo produttivo è fatto di uomini e donne e da uomini e donne, non solo di materie prime che si trasformano in prodotti finiti. E gli scaffali dei negozi sono vuotati da uomini e donne. Prevalentemente le seconde. Ininfluenti come singoli, ma potenti quando il numero li/le porti ad essere categoria socio/economica. In questo caso consumatori.

Stare insieme, fare numero, deve diventare la forza di chi singolarmente non ha voce. Se così non fosse perché il ministro Passera e la ministra dalla lacrima facile avrebbero deciso di incontrare singolarmente i rappresentanti sindacali? Dopo avere neutralizzata la Fiom, il sindacato più numeroso e combattivo?

Non dimenticate che Mario Monti ha indicato in Marchionne l'imprenditore ideale, quello al quale ispirarsi, il modello al quale fare riferimento.

E lo ha messo nero su bianco... il "Consigliere"!

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°17 - Parte seconda)

2012-01-04T00:43:00.000-08:00

Ai tortelli di zucca gli chiesero notizie sull'Italia rurale e Gualtiero rispose, preciso come sempre, suscitando esclamazioni, ma contenute, di meraviglia. Quando arrivarono in tavola le carni, qualcuno nominò Mussolini e, per qualche istante, nessuno parlò.
"Mussolini e Hitler, un brindisi ai giganti del Novecento!" esclamò uno dei commensali, rompendo il silenzio mentre il Presidente, a bassa voce, sussurrava a Gualtiero: "Conoscete Nascutello? Tra segugi dovreste fiutarvi se non fidarvi... " E rise, una risata complice che il suo interlocutore non condivise mantenendo le distanze, quasi a volergli ricordare le rispettive posizioni all'interno dell'azienda... Poi, riacquistando il tono e il piglio del padrone, continuò dicendo: "E' lui che vuole conoscervi. Certe segnalazioni importanti che gli hanno consentito di arrivare a mettere le mani su alcuni antifascisti - non occorre tra noi fare dei nomi - gli sono venute da voi".
Gualtiero si limitò a un cenno d'assenso, mentre alzava il calice, incontrando lo sguardo del responsabile locale dell'Ovra. Era il commensale che poco prima aveva tolto dall'imbarazzo, suscitato dall'inopportuna frase di Marilena, i presenti. Piccolo di statura, pallido e scuro di occhi e capelli, avvolto nella divisa da fascista spiccava nero, come una blatta in fuga su un pavimento di piastrelle bianche, contro il candore della tovaglia inamidata. Aveva una voce suadente ma una risata stridula che, come un presagio funesto, faceva rabbrividire accapponando la pelle.
Alla frutta, i bicchieri più volte vuotati e riempiti, i volti arrossati, la parola sciolta in qualche complimento di troppo alle donne, all'invito del padrone di casa ai presenti a seguirlo nel salotto, tutti si alzarono da tavola, passando nella stanza adiacente.
Il salotto comunicava con lo studio e in entrambi i locali poltrone in pelle e divani erano disseminati un po' dappertutto. Lampade da tavolo diffondevano una luce diffusa che rendeva le donne più seducenti. Il Presidente, presentato Debosi a Nascutelli, li invitò a seguirlo nel suo studio, dove avrebbero potuto parlare
in libertà.
"Uno ce lo siamo tolto dai piedi!" disse, con quella sua voce scivolosa, l'uomo più basso ma, aggiunse, "il pesce più grosso ci è sfuggito!"
"E' stato un errore, se posso permettermi, perché prima o poi, con un po' di pazienza, avrebbe abboccato all'amo... " disse Gualtiero.
"Sono d'accordo con voi... Di uomini in grado di usare le mani ne abbiamo molti, ma gente capace di usare la testa... Devono essere controllati, guidati, altrimenti rischiano di essere più dannosi che utili. E così di una "testa calda" abbiamo fatto un eroe, un martire" mormorò Nascutello, con quella voce, che se non doveva convincere, acquisiva una tonalità monocorde facendolo sembrare uno scolaro che recitasse svogliatamente una poesia a memoria.
"Per questo, mio caro Debosi, abbiamo bisogno di voi".
Gualtiero lo guardò. Sorpreso ma lusingato.
"Mussolini, l'Italia hanno bisogno di uomini come voi" concluse il poliziotto, mentre il Presidente, riempiti i bicchieri, esclamava: "Accordo fatto!"
"E, ora, andiamo a fare compagnia alle signore... " concluse il padrone di casa, il pensiero fisso sulle spalle della signora Debosi che, nella stanza accanto, sedeva silenziosa, sorseggiando lo champagne persa nei suoi pensieri.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°16 - Parte seconda)

2012-01-02T00:23:00.000-08:00

Il salone riluceva di luce, ma discreta. Soffusa. Gualtiero si guardava intorno osservando i volti, le mascelle in movimento, le bocche che ingoiavano cibo ed emettevano parole. I camerieri scivolavano silenziosi, le facce impassibili. Ascoltavano? I discorsi erano, come il pranzo, appena agli antipasti... Si tastava i terreno, preparandosi al piatto forte.

Sollevò lo sguardo: Marilena sedeva di fronte a lui, le belle spalle pallide scoperte dall'abito di seta che conservavano quella fragilità affascinante, un po' infantile che aveva incantato Gualtiero. Educazione da collegio di monache e indole la rendevano perfetta per quella cena che nulla lasciava all'immaginazione. Sorrideva, Marilena, limitandosi ad annuire.

Il Presidente non le toglieva gli occhi di dosso. La moglie, del Presidente, nemmeno.

Lui, Gualtiero, non poneva domande, non si esponeva, limitandosi a rispondere a quella sorta di stantio interrogatorio al quale si viene sottoposti in un ambiente nuovo. Aspettava, come tante volte aveva fatto in quelle albe fredde e terse che annunciavano la fine dell'estate, nascosto tra i canneti sul fiume. Come allora, aspettava che si alzassero in volo le anatre selvatiche, il fucile carico, il dito sul grilletto... La cosa importante era non muoversi per primo, avere pazienza. E generazioni di contadini gliela avevano insegnata quella virtù antica che fa cadere il frutto, quando è maturo, dall'albero, sgorgare il latte dalle mammelle e far nascere i vitelli dal ventre delle vacche, quando la luna è "piena" al punto giusto.

"Così, venite dalla campagna?"

"Sì".

E già si rivolgeva alla moglie, il Presidente, poiché di lui sapeva tutto o, perlomeno, quanto aveva ritenuto importante sapere.

"Voi non siete cresciuta in campagna e non avete l'accento emiliano... "

Marilena rispose: "Infatti". Poi tacque, concentrandosi sul piatto che aveva davanti.

"Allora Debosi di questo vino cosa ne dite?" e già citava l'annata, ma un po' seccato anche se quasi impercettibilmente, il Presidente, per quella riservatezza quasi scontrosa che, data la posizione che lui occupava nella gerarchia sociale della città, quella donna non avrebbe dovuto riservargli. "Strana coppia, quei Debosi, esemplari di una nuova fauna che il fascismo aveva creato, obbligandolo a frequentarli. Fascisti della prima ora, un po' fanatici ma sicuri, disposti a farsi ammazzare per il Duce. E del Duce, e soprattutto dei suoi favori, lui e la sua fabbrica avevano bisogno... " pensò, gustando il vino e attendendo la risposta di Gualtiero che si perse, però, favoleggiando tra sé e sé su quelle spalle di cui immaginava la morbidezza mentre il vino gli scendeva lungo la gola combinandosi con il sapore forte e dolce del culatello.

"In campagna non lo abbiniamo allo champagne, come fate voi, ma devo dire che in coppia con i nostri salumi pregiati ne esalta il gusto" rispose Gualtiero, sorseggiandolo lentamente, mentre aggiungeva "si sposa bene, però, anche con i nostri 'rossi' frizzanti, i vini dei Colli piacentini... "

La moglie del Presidente intervenne:

"Io affogherei tutto nello champagne rosé".

"Anche i dispiaceri?" sussurrò Marilena.

Un istante di silenzio calò sui commensali, subito infranto dalla risata di uno dei presenti che fino a quel momento non si era fatto ancora sentire.

"E' anche spiritosa la vostra signora" disse, fissando Marilena e rivolgendo subito dopo la sguardo a Gualtiero che rispose: "E' una delle sue doti". " Abitualmente nascoste" aggiunse, fissando la moglie con uno sguardo opaco.

Un sottofondo di risatine femminili accompagnò le sue parole. Soltanto la moglie del Presidente non rise. Guardò Marilena e si vide riflessa nei suoi occhi e, solo a lei, complice, rispose: "Anche quelli, ma non sempre".

Il cameriere sollevò il coperchio della zuppiera e il profumo dei tortelli di zucca invase la stanza.

(Continua... )

Chi ha mai visto uno squalo ridere?

2011-12-30T23:59:00.000-08:00

Uno più educato dell'altro questi ministri, eloquio misurato, appena sottolineato da sorrisi accennati che i denti non li lasciano nemmeno intravedere... Del resto, chi ha mai visto uno squalo ridere? E' abissale la differenza rispetto ai politici che li hanno preceduti. Salta all'occhio: eppure, invece di rassicurarmi, m'inquieta.

Alla politica, da parecchio tempo, non avevano accesso, frutto di una selezione rigorosa, i migliori. Avidi, corrotti, arroganti, decisi ad acciuffare anche un solo pizzico di potere ma a tenerselo ben stretto tra le dita, i politici di oggi sono stati i protagonisti di una commedia, evolutasi in spettacolo di varietà d'infimo ordine, culminato, infine, in tragedia. Poi è calato il sipario, sotto un mare di fischi e - miracolo dei miracoli - cosa è apparso? Un'armonia misurata e perfetta di canto, mimo e danza, tipo Kabuki per intenderci, ossia raffinato teatro giapponese.

A differenza dei politici, gli attuali tecnici, sono frutto di una selezione basata su criteri diversi: sono gli uomini (e le ben poche donne) che hanno vinto facendo vincere. Sono stati i "consiglieri", quelli che hanno guidato le grandi istituzioni internazionali, partecipato ai summit più esclusivi, insegnato nelle università più prestigiose... Sono fatti di un'altra pasta, avvezzi a convivere con il potere, a condividerlo, facendone parte, ma con discrezione. Senza inopportuni schiamazzi.

Sono preparati, professionali e... sinceri. Non raccontano balle. Perché dovrebbero farlo? Non devono fare i conti con i sondaggi, né risultare "simpatici", e men che meno rassicurare. Sono stati chiamati a risolvere problemi. Pratici. A salvare l'Italia. Concetto vago... Quale Italia? Quella dei ricchi, quella mafiosa, quella operaia? O quella dei giovani? Dei vecchi, delle donne, dei malati?

Per me - e tanti/e come me - l'Imu (leggi nuova Ici), ad esempo, non è solo una nuova imposta: è anche un furto legalizzato, una patrimoniale iniqua che colpisce chi ha pagato le tasse (non eludendo e non evadendo).

E', insomma, anche una faccenda morale e, oserei dire, passionale... Che non è gazzarra leghista, pagliacciata berlusconiana e "buonismo" di sinistra.

E' un'altra cosa: è la Politica!

Quella di Pertini, Berlinguer, Nenni, De Gasperi...

Che tristezza e che... nostalgia.

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n° 15 - Seconda parte)

2011-12-29T02:26:00.000-08:00

Masticando tra i denti un'imprecazione, Gualtiero, a voce alta, mentre la Rosina riallacciati i bottoni della camicia spariva nello stanzino accanto subito seguita dal ticchettio imperioso dei tasti della macchina da scrivere, esclamò: "Avanti!", assumendo quell'aria meditabonda che, nell'uomo d'azione, simboleggia la riflessione.

La porta si aprì inquadrando il fisico massiccio del Presidente della società.

Gualtiero, abbandonata l'aria marziale in omaggio alla gerarchia, gli andò incontro, stupito ma ossequioso, rimanendo impalato di fronte al capo, mentre si chiedeva cosa potesse averlo indotto a presentarsi nel suo ufficio.

"Se vuole accomodarsi... A cosa devo... " borbottò, ma l'uomo davanti a lui lo interruppe. Deciso.

"Siete molto stimato nelle 'alte sfere' ", dichiarò, rifiutando la seggiola che Gualtiero gli offriva.

Seguì un attimo di silenzio; poi, tra il serio e l'ironico, il Presidente esclamò: "Sembra siate un ottimo segugio!"

Gualtiero, rassicurato e inorgoglito dalle parole pronunciate, piegò appena la schiena. In silenzio, in attesa.

L'altro lo guardava, una punta di disprezzo nello sguardo.

"Hanno pensato a voi per un incarico delicato. Molto delicato." commentò.

"Ne sono onorato... " rispose Gualtiero.

"Mia moglie è un'ottima padrona di casa e ha organizzato una cena" aggiunse.

"Quando?" chiese Gualtiero.

"Questa sera; quattro chiacchiere". Poi, mentre la sua voce sembrava subire una qualche forzatura, aggiunse: "Tra amici e, se posso permettermi, portate la vostra - a quanto mi è stato riferito- deliziosa Signora".

Poi, brusco e nuovamente imperioso, "Per il Duce e per la Patria... " borbottò il Presidente, facendo il saluto fascista, prima di voltare la schiena a Gualtiero e uscire, con evidente sollievo, dall'ufficio.

Nell'aria rimase una traccia lieve di colonia maschile. Di marca.

(continua... )

Addio a Giorgio Bocca

2011-12-28T01:45:00.000-08:00

Andandotene, mi hai lasciata un po' più sola. Senza la tua prosa corretta, precisa, ad aiutarmi a interpretare i fatti, a coglierne le connessioni, a svelarne i lati in ombra. Senza la tua passione politica che si alimentava di rigore morale che non ti fece mai abbassare gli occhi davanti a un interlocutore, permettendoti di resistere alle rughe che invano tentavano di velare il tuo sguardo, di annebbiarlo.

Ciao, vecchio compagno.

Mi mancherai.

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n° 14 - Parte seconda)

2011-12-28T01:01:00.000-08:00

Il treno, diretto a Lugano, attraversava verdi campi squadrati e paesi che sembravano dipinti con le matite colorate da uno scolaro puntiglioso. Ogni tanto dalla locomotiva si levava un fischio che rompeva il silenzio lasciando indifferenti i passeggeri, ad eccezione di quei due uomini che sobbalzavano, entrambi, sollevando il basco calato sulla faccia, svelando la barba non rasata da giorni che, come una ditata di sporcizia sulla faccia di un minatore, ne scuriva i volti che tradivano oltre alla stanchezza una persistente, strenua attenzione. Il Professore, battezzato Piero, si guardava intorno stranito, osservando quei volti rilassati o corrucciati, qualcuno annoiato... Avvertiva la fatica, percepiva la variabilità delle emozioni e dei caratteri, ma anche quel denominatore comune che identificava i passeggeri dando loro un'aria vagamente ottusa. Si scambiavano commenti sul tempo, sui raccolti, sui fatti del giorno... Qualcuno rideva, altri, dubbiosi, si grattavano il mento, e c'erano pure quelli che, desiderosi di essere lasciati in pace, rispondevano freddamente, abbassando le palpebre per comunicare una decisa indisponibilità al dialogo.

Insomma, ciascuno faceva ciò che voleva: educatamente, ma in libertà. In libertà - pensò Piero, e quella parola sembrò scoppiargli dentro come un petardo natalizio, come fuoco d'artificio che in una notte d'estate, cascata di stelle colorate, si spenga prima di giungere a terra.

Rimpianto e rabbia gli esplosero nello sguardo, gli contrassero le mani a pugno sbiancandone le nocche che sembrarono, per un istante, bucare la pelle. Non mi prenderanno, non finirò nelle loro grinfie... Combatterò contro i fascisti fino all'ultimo respiro... - pensò, cogliendo lo sguardo interrogativo del passeggero che gli stava seduto davanti. Accennò un sorriso, riprendendo il controllo, e chiese: "Manca molto per Lugano?"

L'uomo lo squadrò, poi, rassicurato da quel sorriso, rispose: "Siamo quasi arrivati" aggiungendo "da dove venite? Siete italiani?"
Piero annuì, allungando un colpetto al compagno che gli sedeva accanto e che sobbalzò, spaventato, portando la mano, in un gesto quasi automatico, alla tasca. Ma gli bastò un'occhiata circolare per fargli ricadere la mano in grembo e fargli nascere sulle labbra un sorriso.

Il treno rallentava la sua corsa: erano arrivati a destinazione.
Erano salvi!

(continua... )

Banche centrali e testate nucleari

2011-12-26T01:53:00.000-08:00

E, ora, finita la fase uno ("prendi i soldi e... scappa"), il governo dei "tecnici" darà l'avvio alla fase due, in merito alla quale ci sarebbero già (?) in circolazione delle idee.

Idee?

La situazione impone un rapido riepilogo in merito agli obiettivi della manovra in atto conseguiti o da conseguire. Ispirata ai tre (irrinunciabili ma diversamente procrastinabili) principi dell rigore, dell'equità e dello sviluppo, per il momento, si è limitata a centrare l'obiettivo del rigore, permettendo al governo Monti di raccogliere circa 30 miliardi di euro, agendo, però, quasi esclusivamente sull'imposizione fiscale, innalzata a livelli tali da sconvolgere anche la tradizionale suddivisione in classi della società.

Infatti la cosiddetta "classe media" si sta volatilizzando, assorbita da una massa di poveracci che fino a questo momento erano tali, soprattutto, perché disoccupati. L'anomalia, la follia, l'ingiustizia (non saprei in che altro modo definirle) di questo declassamento colpiscono, attualmente anche se non sempre, occupati, persone che hanno un lavoro, ma remunerato in misura così limita, da non consentire - procurandosi perlomeno una casa e un pasto caldo - di vivere dignitosamente.

A quando, mi chiedo, le prime roulotte da contendere ai "rom", ai bordi delle città?

E allora mi sorgono dei dubbi. Sempre più numerosi, sempre più corrosivi. Staranno (loro: i politici, gli economisti, l'attuale classe dirigente) facendo le scelte giuste?

I politici che li hanno preceduti hanno perseguito tenacemente l'introduzione dell'euro, accompagnandola con grandi promesse e con conseguenti grandi speranze. Stabilità dei prezzi e sviluppo, il binomio inscindibile da conquistare. Con accortezza, lo sappiamo, un colpetto all'acceleratore e uno al freno, ma la locomotiva europea ci avrebbe portati lontano...

E qui sono cominciati i guai: prevalsa la tesi dei tedeschi (memori della svalutazione che aveva seppellito sotto una montagna di marchi, ridotti a carta straccia, la Repubblica di Weimar e la democrazia, aprendo la strada a Hitler) di privilegiare la difesa del potere d'acquisto della moneta, venne istituita una Banca centrale europea, apparentemente potente ma minata nel suo operato dalla mancanza di coesione politica degli Stati membri.

Gli speculatori sanno che la Federal Reserve o la Banca d'Inghilterra potrebbero stampare moneta per bloccare una speculazione in atto contro il dollaro o la sterlina... La Bce no!, non può farlo.

Pestereste i piedi a un Paese dotato di testate nucleari? Probabilmente no, pur sapendo che difficilmente potrebbero essere usate, per una lunga serie di evidenti motivi.

Quindi sul Debito dei Paesi meno virtuosi si specula ( è il mestiere degli speculatori) salgono gli spread, calano le quotazioni in borsa, l'esigenza di "fare cassa" prevale su ogni altra motivazione, i consumatori impoveriti deprimono, non comprando, i consumi, le aziende chiudono e/o delocalizzano (è il mestiere degli imprenditori guadagnare comprimendo i costi), la disoccupazione aumenta...

Diventa difficile centrare l'obiettivo dello sviluppo. Senza sviluppo non si riduce la disoccupazione... e l'equità, con un giovane su due che non trova lavoro, è una promessa. Vana.

E se si volesse approfittare della situazione per, ampliando il divario sociale, redistribuendo a favore dei più abbienti, la ricchezza? Niente di più facile.

E allora? Drizzare le orecchie, fare attenzione, tanta, ed essere un po' folli.

Forse un po' più di un po'...

Buon Natale a tutti!

Immaginazione e Potere

2011-12-17T02:26:00.000-08:00

E' una sera d'inverno che un lampione dalla luce fioca illumina a stento. Aguzzo lo sguardo e mi arpiono al bastone: la pavimentazione stradale - come del resto l'illuminazione - lasciano molto a desiderare.

Nella cittadina termale dove abito, appena si esce dal limitatissimo incrocio di strade che sfociano nella piazza principale, il degrado che il luogo sta subendo salta agli occhi. Le colline intorno, pur bellissime, mostrano i segni delle frane passate e lasciano intuire altri smottamenti che non tarderanno a deturpare e svilire il paesaggio... e siamo nella ricca e operosa Emilia.

Ora arriverà la neve... e nessuno la spalerà dai marciapiedi. La temperatura calerà e camminare diventerà pericolosissimo per tutti, impossibile per chi ha problemi di deambulazione come me.

Il Comune non ha pagato l'anno passato gli spalatori e quindi...

Le terme, vanto locale, cadono a pezzi: manca l'aria condizionata, offrono sempre gli stessi servizi e aumentano i prezzi. La gente va altrove, ma il Consiglio comunale è volato negli Usa per farsi venire qualche idea nuova in tema di termalismo. Peccato che, al di là della vacanza per i nostri stressati amministratori locali, la spedizione non abbia fruttato altro se non un aggravio di bilancio.
Il Comune non ha soldi, ma per pagare una consulente, venuta da Milano - a usufruire gratuitamente delle cure termali? - i soldi si sono trovati. Soltanto la consulenza si è persa in qualche fumosa relazione posta ad ammuffire in qualche polveroso ufficio.
Allora?
Allora, visto che a chi comanda mancano le idee ma non l'appetito - non folli, ma certamente affamati anche se solo di denaro come non suggerirebbe loro Steve Jobs se fosse ancora vivo - dobbiamo fare qualcosa noi: farci venire qualche idea. Magari un po' folle.
Abbiamo un sacco di lavoro da fare, molti disoccupati, soldi che vanno in sussidi di disoccupazione e CIGO, CIGS e via discorrendo. Acronimi misteriosi che stanno a indicare sostegni ai lavoratori, per starsene a casa, umiliati e nullafacenti, e opportunità per le imprese di fingere ristrutturazioni inesistenti mentre cercano soltanto acquirenti facoltosi per monetizzare il proprio patrimonio e nascondere 'tesori e tesoretti' nelle banche di tutto il mondo.
Quindi, partendo da una piccola, piccolissima, realtà locale, campione in scala ridotta ma non per questo non rappresentativo di una realtà più ampia, lavoro da fare ce ne sarebbe, e molto. Lavoratori - in cerca di un'occupazione che ridia loro l'orgoglio di essere pagati per il lavoro fatto - non mendicanti cui fare la carità, non mancano certamente... E i soldi?
Ci sono, bisogna soltanto spenderli nel modo giusto.
E qui entrano in ballo i sindacati: norme corrette, nelle ipotesi che ne hanno giustificato l'emanazione, sono state usate in modo distorto, umiliando gli uni e arricchendo gli altri e, come se non bastasse, 'mandando a remengo' l'economia. Si deve cambiare, ma non alla Marchionne. Suggerendo qualcosa di diverso, qualcosa che se l'ostacolo non è affrontabile, permetta di aggirarlo.
Non sarebbe il caso, presidente Mario Monti, di affrontare in un 'ottica diversa la problematica del lavoro?
Ricominciando a restituire al lavoro - e di conseguenza al lavoratore - la dignità. Prima di tutto. E' dequalificante e non legale spalare la neve per un ragioniere o un perito pagati per girarsi i pollici? Bene, mettiamo il ragioniere a fare controlli fiscali sui documenti contabili, a fermare i consumatori quando escono dai negozi per chiedere loro lo scontrino sulla merce acquistata, e al perito elettrotecnico facciamo potenziare l'impianto elettrico cittadino... E , magari, potrebbero unire le forze, e costituire una società... Be', sarebbe un'idea anche quella di barattare lavori e competenze. Tu mi ripari l'impianto elettrico e io do lezioni di ragioneria ai tuoi figli.
I mercati finanziari attaccano l'euro? E noi non lo usiamo!
Creiamo un'economia alternativa, un'economia basata anche sul baratto. Anche! ripeto. Siamo in guerra, economica ma guerra, e le regole possono o, forse, debbono saltare.
Proviamo! Cosa abbiamo da perdere? Ritroviamo l'orgoglio dei nostri talenti, della nostra immaginazione, della nostra fantasia. Questi non costano, ma possono fruttare.
Per uscire da questa situazione dobbiamo uscire dagli schemi.
Coraggio ragazzi! non ve lo devo ricordare io, lo sapete da voi che il Potere manca d'immaginazione ed è arrivato il momento - come dice Tolstoj - che siano i pulcini a insegnare alle chiocce!
E anche che le chiocce - mi permetto di aggiungere poiché quel genio di Tolstoj maschilista, e non poco, lo era - facciano sentire la loro voce ai galli.

Landini e gli uomini rotti

2011-12-11T21:52:00.001-08:00

Maurizio Landini, ospite ieri sera di Fabio Fazio a 'Che tempo che fa', è un fiume in piena: teso, pallido, cerca di sfruttare al meglio quei pochi minuti di esposizione televisiva che gli vengono concessi per far passare soprattutto un messaggio, quello che più gli sta a cuore, quello che ritene fondamentale... Altro che esperti che conciliano, calibrandoli, sviluppo, equità e politica di bilancio!

Quello in carica, lungi dall'essere un governo tecnico, sta facendo e ha fatto scelte squisitamente politiche, improntate saldamente al principio che la crisi, nel segno della continuità, debba essere pagata quasi esclusivamente dalla classe media e medio bassa. Landini lo sa (lo ha capito e temuto fin dall'inizio), lui, che al vertice della Fiom percepisce poco più di duemila euro di stipendio al mese e dirige un sindacato che si mantiene con i contributi dei lavoratori metalmeccanici: quei lavoratori sui quali la Fiat ha scaricato - in buona parte - la responsabilità della crisi che la travaglia.
"Beco e bastona' " avrebbe detto mia nonna che, quanto a sintesi, non aveva rivali.

La Fiat è in crisi perché non fa investimenti, perché non c'è innovazione né di prodotto, né di tecniche di vendita. La Fiat non ha più voglia di produrre in Italia perché produrre altrove le costa meno, le permette di ottenere finanziamenti che in Italia non potrebbe (più) avere. Questi sono i problemi veri che andrebbero affrontati, ma risulta molto più facile tagliare il costo del lavoro, tout court, non indicizzare gli stipendi, ingabbiare alle catene di montaggio - ancora per anni - quelli che Landini ha chiamato 'uomini rotti', usando parole che non mi fanno piangere - come farebbe qualche ministro di buon cuore - ma mi impietriscono dentro.Me li vedo questi uomini, inquartati dagli anni, stanchi, mortalmente stanchi, che non possono caricarsi sulle spalle altri sacrifici... sono muli che hanno fatto solo questo, ogni giorno, per venti, trenta o quarant'anni...
Tanto varrebbe ammazzarli, sarebbe più misericordioso, ma sarebbe decisamente ingiusto.

Marchionne si diverte a svegliarsi all'alba al suono degli uccelli e a sciropparsi 18 ore al giorno di lavoro? C...i suoi, ognuno si diverte come vuole. Ma imporre a un intero Paese questi ritmi, tagliando, in aggiunta, stipendi e salari, motivando tali scelte frettolosissime con l'urgenza dettata dai comportamenti dei mercati finanziari, attuando una politica distributiva del reddito iniqua, relegando in soffitta libertà sindacali che sono state pagate a caro, carissimo, prezzo da chi ci ha preceduto...

Eh no!, Landini non ci sta, ha negli occhi e nel cuore quegli uomini rotti, lo loro disperazione spesso muta, la loro rabbia impotente... Sono uomini che vede tutti i giorni, con i quali parla, ai quali può promettere soltanto che continuerà a lottare: per un Paese che non è così povero come vogliono farci credere. E' soprattutto ingiusto, sempre più insopportabilmente e intollerabilmente ingiusto!

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°13 - Parte seconda)

2011-12-10T22:13:00.001-08:00

Gualtiero superò anche la morte di Primo, accantonò i rimorsi, trovò una giustificazione per ciò che aveva fatto e saltò decisamente quel confine che ancora, incerto, gli aveva impedito fino a quel momento, pur facendo ciò che aveva fatto, di sentirsi soddisfatto. Con Primo seppellì anche la sua ambiguità che, in fondo, nasceva più dalla paura di perdere la moglie che dal timore di comportarsi in modo non corretto. Rendersi conto che Marilena non se ne sarebbe andata, che si sarebbe limitata a indirizzargli qualche frase sferzante, gli aveva dato un senso di sicurezza, l'aveva fatto sentire padrone della situazione. Aveva scoperto, con sorpresa ma non senza una sottile sotterranea soddisfazione, che poteva incutere timore negli altri, lui, il modesto contadino della Bassa, lui che era cresciuto togliendosi il berretto davanti a tutti, senza saper trovare le parole per difendersi, sentendosi sempre fuori luogo o fuori posto. Poteva dire di averne fatta di strada, poteva misurare il cammino fatto da quelle occhiate che lo seguivano servili quando si faceva largo tra la folla nei giorni festivi: la bella moglie al fianco, impellicciata, gli stivali lucidi che gli davano un'aria marziale, lo sguardo che ora si era fatto abitualmente freddo e indagatore. Aveva capito da che parte stare; senza tanti studi, senza tante belle parole aveva saputo fiutare il vento giusto... Ora anche Desmo sarebbe stato fiero di lui, e con una delle sue risate contagiose gli avrebbe detto: "Bravo Gualtiero, bravo! Ora sei proprio un fascista perfetto!"

Come lui, Mussolini fremeva, smanioso di ulteriori spazi da conquistare... l'Abissinia aspettava solo di essere colta, come una mela matura alla fine dell'estate. L'Africa, un continente da scoprire, nuove terre da arare, coltivare... No, no, il suo posto non era tra i contadini, il suo posto era in città a snidare gli antifascisti, sciame fastidioso che come zanzare estive punzecchiava Mussolini, lo infastidiva, ne minava la credibilità...

Il ronzio degli impianti in azione, il fumo della fabbrica, l'odore aspro della polvere, tutto lo riconciliava con la vita - pensò Gualtiero seguendo con lo sguardo il dondolio dei fianchi della segretaria.

Lei si voltò, quasi avesse sentito sulla pelle quello sguardo e, arrossendo, gli chiese: "Ha ancora bisogno di me?".
Lui si alzò. Lentamente, fissandola, si avvicinò senza risponderle. Quando allungò le mani per afferrarla, ebbe la sensazione di stringere tra le dita una coniglietta terrorizzata. Tiepida, calda. Affondò nel rosso dei suoi capelli e chiuse gli occhi.

Qualcuno bussò alla porta dell'ufficio, un battere di nocche insistente.

(continua... )

Privilegi della Corona?

2011-12-09T01:24:00.001-08:00

L'Inghilterra non ha adottato l'euro al posto della sterlina.
Libera di farlo.
L'Inghilterra, però, ha una partecipazione (pari al 16%), più alta di quella italiana, nel capitale della Bce.
Sta, quindi, con un piede dentro e l'altro fuori all'interno della Unione europea.
Molto comodo, ma poco corretto per un Paese che ha fatto scuola in tema di democrazia, che altro non è (la democrazia, in estrema sintesi) se non imposizione di regole, da parte della maggioranza, e rispetto delle stesse, da parte di tutti.
Il governo inglese invece sceglie: a seconda della propria convenienza... diversamente da tutti gli altri Paesi membri.
Privilegi della Corona?

Chi tutela i diversamente poveri?

2011-12-07T23:26:00.001-08:00

Ma cosa vi aspettavate facesse Mario Monti? Robin Hood? L'uomo che ruba ai ricchi per dare ai poveri? E' stato chiamato a "fare cassa". Presto, il più velocemente possibile, e questo è quello che ha fatto.

Lui, Monti, e la sua schiera di "professori"ci hanno fatto dono di uno stile, di una misura, di un'eleganza al potere di cui avevamo perso il ricordo. Certamente, ma questo è e rimane l'aspetto formale della manovra. L'aspetto sostanziale è prendere ai tanti poveracci e nulla (o quasi) ai ricchi.

Perché questi pochi, pur girando in Ferrari, abitando in ville faraoniche, spendendo denaro a fiumi... sono invisibili. Ci sono, ma loro e i loro patrimoni sono protetti da schiere di avvocati, commercialisti, creatori d'immagine, giornalisti e via discorrendo. Il loro rappresentante (e difensore) era ed è Berlusconi.

Poi c'è la massa dei "non ricchi" o- come si direbbe oggi - dei "diversamente poveri". Non protetti da nessuno, se non da un sindacato, troppo spesso litigioso e diviso, visibilissimi con le loro casette, spesso gravate da mutui, i loro stipendi, salari e pensioni versati al netto delle imposte e ai quali si può attingere con la leggerezza con cui si staccherebbe una mela matura dal ramo di un albero che sporgesse, invitante, dalla recinzione di una villa.

Condita anche dalle lacrime (sincere, ma inopportune), di una delle poche "esperte" presenti, è andata in scena la commedia: Italia, giovane e un po' avventata protagonista femminile, dopo molte peripezie, sacrifici, atti di eroismo, verrà salvata dal principe. Non proprio fascinoso, più grigio che azzurro, ma fermo. Preparato, addestrato nelle giuste palestre, pagato per controllare i mercati o scatenarli: ma, comunque, per mantenerli in vita.

Perché questo, signori, è l'Occidente, è il capitalismo, è l'Europa (o l'Ue che dir si voglia ) e questo è il motivo per cui questo governo in carica è il più politico e, forse, uno dei più pericolosi governi che abbiamo avuto.

Una governance di esperti al servizio non della discontinuità dichiarata, ma della continuità.

Più gattopardesco che mai!

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°12 - Parte seconda)

2011-11-29T22:59:00.001-08:00

Il marito della contadina, sentendo voci sconosciute, si era affacciato alla porta della stalla. Diffidente, stava osservando i due uomini ai quali, poi, ripulendosi le mani nel grembiule, si avvicinò, lento.

"Da dove venite?"

"Dall'Italia" rispose il più giovane dei due, sollevando lo sguardo verso quella montagna d'uomo che lo sovrastava letteralmente.

"Cosa siete venuti a fare in Svizzera?"

"A fare? A cercare, vorrete dire... A cercare ciò di cui tutti abbiamo bisogno. Lavoro, cerchiamo lavoro... "

Lo svizzero assunse un'aria un po' più rilassata, anche se non appariva troppo convinto. Si grattò il mento borbottando: "Ah capisco, ma anche qui non è facile... Io faccio tutto da solo e non ho bisogno di nessuno, mio figlio, anche se è poco più di un ragazzino, è già in grado di darmi una mano... "

"Ah capisco, be', potremmo proseguire per Lugano; lì vivono lo zio e un cugino del mio amico - e così dicendo il Professore cercò con lo sguardo il compagno che gli stava accanto in silenzio - i quali, forse, potrebbero darci una mano, almeno speriamo! Voi potete darci un passaggio sul carro? Vostra moglie ci ha detto che il casaro al quale portate il latte... "

"Sì, sì, ho capito: se è solo questo che vi serve, non ci sono problemi; all'incrocio, dove vi posso portare senza problemi perché è la strada che faccio tutte le mattine, vi farò scendere, una scarpinata di un'oretta e sarete alla stazione. Poi andrete dove voi, o il diavolo, deciderà di portarvi... "
I due che gli stavano davanti sorrisero, ringraziando, ma l'uomo concluse dicendo: "Il riposino ve lo scordate, io parto subito: non ho tempo da perdere" ed era evidente il suo desiderio di liberarsi il più rapidamente possibile dalla presenza di quei due estranei che, come giustamente sospettava, dovevano aver passato la frontiera clandestinamente, provenendo dall'Italia. Non erano i primi e non sarebbero stati gli ultimi che avrebbe visto sbucare dal sentiero come fantasmi, di primo mattino e di sera, con quelle facce stanche e nello sguardo la paura e l'audacia, una strana mescolanza di sentimenti che caratterizzava quei fuggitivi... Perché erano dei fuggitivi, gente che scappava dall'Italia, da quel capo, vestito di nero, dalle parate minacciose... Oh lui ne sapeva poco di politica - e ancora meno avrebbe voluto saperne - ma di Mussolini parlavano tutti i giornali, anche se lui non li leggeva. Sentiva soltanto le chiacchiere all'osteria, ma non era uno stupido - pensò, salendo sul carro, mentre i due vi saltavano sopra, avvolgendosi stretti nel mantello.

Dopo pochi minuti erano già addormentati, cullati dal suo fischiettare sommesso e dal canto degli uccelli che il sole che si alzava alto nel cielo, intiepidendo l'aria della vallata, buttava fuori dai nidi.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°11 - Parte seconda)

2011-11-26T23:04:00.001-08:00

Tutto era filato liscio: la macchina era stata nascosta nel fienile di Massimo, uno dei loro sul quale sapevano di poter contare; un caffè, finalmente caldo, per rinvigorli e poi, gambe in spalla, i fuggitivi avevano scarpinato a lungo seguendo viottoli che li avevano portati a ridosso del confine con la Svizzera.

"Questo breve tratto è 'terra di nessuno'. Correte, pensate soltanto a correre... " Si erano abbracciati: il Professore che si perdeva, piccolo e nero, contro il torace ampio e muscoloso del compagno; ancora una manata sulle spalle e via! Via di corsa, sentendo l'erba crepitare sotto le scarpe e il sangue rombare nelle orecchie...

Poi, non avrebbero saputo dire quando, si erano fermati, dopo essersi intrufolati strisciando pancia a terra attraverso quel varco che gli Svizzeri fingevano di non vedere. Avevano puntato gli occhi sul bosco che si ergeva compatto alle loro spalle, avevano fatto ancora un cenno con la mano e poi, la tensione che si allentava, avevano rallentato il passo, respirando quell'aria che sembrava entrare più leggera nei polmoni.

Erano salvi! Erano liberi!

Passarono davanti a una cascina: una donna stendeva ad asciugare dei panni bagnati. Canticchiava a mezza voce. Dalla stalla giungeva un battere di zoccoli... Si fermarono, scambiandosi uno sguardo: la normalità esisteva ancora, e il paesaggio ordinato che la valle svelava stava lì a sbandierarla in tutta la sua pacata concretezza.

"Scusi, la stazione ferroviaria più vicina?"

La donna sorrise rispondendo: "E' a qualche chilometri da qui... "

"Possiamo riposarci un momento?" domandò il Professore, crollando a sedere sul ciglio della strada.

"Dobbiamo muoverci... " sussurrò l'altro.
"Siete fortunati, mio marito porterà, tra poco, il latte al casaro; a meno di due chilometri dal caseificio c'è la stazione. La volete una tazza di latte? E' ancora caldo: appena munto!"
"Possiamo sdraiarci un momento nel fienile?"
"Se volete entrare in casa... "rispose la contadina.
"Ci basta il fienile e, quanto al latte, lo accettiamo volentieri".
Nonostante l'aria stremata, l'uomo più giovane e minuto, l'ultimo che aveva parlato, s'imponeva. Calmo e sicuro aveva quello sguardo che a volte hanno i bambini, ma soltanto quelli cresciuti troppo in fretta e depredati dell'infanzia.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°10 - Parte seconda)

2011-11-25T22:56:00.001-08:00

Gualtiero allungò un braccio cercando il calore del corpo della moglie, meccanicamente, in un gesto che gli era abituale. Ma lei non c'era, si era già alzata e, attenta a non svegliarlo, armeggiava in cucina.
La stanza, in ordine, sembrava quella di sempre, la luce che filtrava dalle imposte socchiuse era forse più smorzata, meno brillante, ma il suo cambiamento annunciava soltanto l'arrivo dell'autunno e lui lo coglieva con l'immediatezza con cui i contadini avvertono ogni minimo cambiamento nella natura che li circonda...
Si alzò, si lavò rabbrividendo sotto il getto fresco dell'acqua, si sbarbò e andò in cucina; sul tavolo la tazzina di caffè, scuro, amaro come piaceva a lui, il bricco del latte e i biscotti... Marilena gli voltava le spalle, trafficando attorno al fornello. Silenziosa.
Anche lui taceva, inzuppando i biscotti nel latte, dopo aver ingoiato il caffè in un sorso solo, una smorfia sulla faccia quasi avesse trangugiato una medicina...
"Bene, io vado... " e, dopo una lieve esitazione "ci vediamo alla solita ora" concluse, uscendo dalla cucina.
Lei non rispose, soltanto le sue spalle, quelle sue spalle esili che lui aveva tante volte circondato con un braccio, proteggendole, tradirono un sussulto, un tremore di uccello spaventato.
Uscì dalla cucina, dopo aver lasciato scorrere lo sguardo sulla credenza, le tendine a quadretti, l'orologio a muro, dipinto di bianco, la vestaglia azzurra che avvolgeva Marilena, la finestra che lasciava intuire il cielo che schiariva di minuto in minuto.
Mentre si chiudeva la porta d'ingresso alle spalle, si voltò e infilò la chiave nella serratura, contrariamente a quanto abitualmente era solito fare. La imprigiono in gabbia, come una gallina nel pollaio o una vitella nella stalla - pensò, ma il suo viso, rigido e duro, non tradiva emozioni mentre scendeva le scale, impettito come sempre, rispondendo al saluto del portinaio, non prima di averlo avvolto in uno di quegli sguardi attenti, indagatori, utili a fargli capire se qualcosa del litigio violento della sera prima fosse filtrato... Se qualcuno avesse udito e magari commentato, se la rispettabilità piccolo-borghese, così duramente conquistata, fosse stata anche se solo di un soffio incrinata...
No!, il portinaio, che aveva il sorriso un po' falso di sempre, disse: "Sta arrivando l'autunno", così come aveva sempre commentato l'arrivo delle altre stagioni... Era tutto sotto controllo, poteva stare tranquillo - pensò, rispondendo: "Quest'anno è in anticipo, ma le stagioni, come il resto, stanno cambiando!"
Poi, lo accolse la strada con il suo abituale odore di polvere.

(continua... )

Un paron de maniera

2011-11-24T03:32:00.001-08:00

Sarà un Nadal ben triste

per quei settantamila,

e meno mal che 'l'iera

un paron de maniera,

col maion

girocolo

e gnanca la cravata...

E tuti a dir che bravo

'borghesia illuminata'

...

ma noi veci savevimo

che manco un faro basta

a s'ciarirghe le idee,

perché per i paroni

ghe vol solo i bastoni.

Le babe che le pianzi,

i pici senza zoghi,

i masci in osteria,

che, tanto, la Rosina

no la xe scandalizza

a sentir 'na bestemia

che 'l vento porta via

...

'Cristo no xe paron,

Cristo capissi, speta'

la pensa

'ntanto che se ghe spegni,

tra i dedi,

sfregolando,

l'ultima spagnoleta.

Ho visto rosso, come i tori.

2011-11-21T22:48:00.001-08:00

Pardon. Ieri sera ho visto rosso, come i tori, ma ora andiamoci piano ed elenchiamo i fatti.

Il dottor Marchionne, come ogni manager dovrebbe fare, ha trovato la via per ridurre i costi all'osso e massimizzare i profitti. Qualunque costo e, a maggior ragione, quello del personale. Si è mosso stabilendo regole aventi come obiettivo l'aumento della produttività del lavoro. Se queste nuove regole saranno ora estese a tutti i lavoratori Fiat, rendendone più dura la già grama vita, non sono affari suoi. Ha detto "ciao" a Confindustria, ha fatto il gesto dell'ombrello alla Fiom e alla Cgil - gli altri sindacati avevano firmato l'accordo di Pomilgiano e Mirafiori - e ha preso l'aereo per l'America.
Questo è un manager coi fiocchi, un tecnico, un esperto!

Se il governo Monti non dovesse farcela, potremmo sempre ricorrere a lui. Teniamolo presente. E gli altri imprenditori cosa faranno? Resteranno a guardare? O allungheranno la zampetta per adeguarsi?

Non mi lascia tranquilla che il dottor Marchionne sia stato additato, come esempio imprenditoriale da seguire, dall'attuale presidente Mario Monti... che però, con i toni pacati che - giustamente - piacciono a tutti noi, ha chiesto anche coesione sociale e promesso equità.

L'altro fatto che contraddice le parole pronunciate è la scelta di una patrimoniale da applicare subito - per equità (?) a tutti - al posto dell'Ici, abolita da Berlusconi, ma recuperata dai Comuni con l'immediato aumento dell'addizionale Irpef comunale, che resterà comunque in vigore, presumo per assicurare la coesione: tra tecnici e politici? Ma noi cittadini l'avevamo inteso in termini diversi il concetto di coesione.

Cambierà nome, però, e "peso", poiché la rendita catastale su cui si basa sarà rivalutata e quindi la renderà più onerosa. Noi cittadini la patrimoniale sulla casa (anche la prima) la pagheremo subito, la pagheremo di più, pagheremo anche l'addizionale Irpef... pagheremo imposte più alte all'atto della cessione di un immobile. Intanto commercialisti astuti, spulciando nel groviglio di norme tributarie contraddittorie e complesse, troveranno la via per eludere la tassazione: immobili non censiti (al Sud uno su due!), intestazione a società di comodo con sede in luoghi fantasiosi e... via dicendo. Per gli immobiliaristi, quelli che possono concedersi commercialisti di chiara fama. Come Tremonti.

Si parla anche di un ulteriore aumento dell'Iva: Così si fa cassa subito, ma aumentando i prezzi e di nuovo l'imposizione fiscale. Ma non per gli evasori... Come sempre?

Le chiamerebbe misure per lo sviluppo queste, dottor Monti? E lei, dottor Passera?

Eque!?

Pecunia non olet

2011-11-21T14:06:00.001-08:00

Forse perché ho una laurea in Economia e Commercio (aveva ragione mia madre a opporsi a questa mia "strana" scelta universitaria), forse perché ho avuto un padre comunista ( non bastava sindacalista, diceva mia nonna), forse perché ero una bambina timidissima, solitaria e curiosa e quando i cugini giocavano a Monopoli origliavo i discorsi dei "grandi", forse perché mi porto addosso la maledizione di capire, di fiutare l'inganno (come un segugio).

Forse perché ho lottato per cinque lunghi anni contro una banca (e ho perso, nonostante avessi ragione) e ho insegnato tecnica bancaria per trentacinque anni, forse perché mio zio, esperto di borsa ai tempi di Francesco Giuseppe, in quella ventosa città che nel 1918 accolse in Piazza Grande i liberatori italiani, mi diceva: "Lo vedi quel signore? Se potessi parlare... " E ridacchiava concludendo: "Più sono ricchi, più sono ladri". Passava il suo tempo tra banche e borsa.

Forse perché maneggiare denaro è il lavoro più sporco, e dopo un po', qualche spicciolo ti rimane attaccato alle dita... Eh sì, il denaro si attacca, s'incolla... Non puzza, dicono, ma non è vero. Chi ne ha tanto, s'è turato il naso. Di brutto.

E' da qualche giorno che l'aria non sa soltanto d'inverno, non è soltanto fredda. Puzza. Che cosa ci fanno in giro tutti questi banchieri? Un'invasione. Sono dappertutto, anche in Parlamento. Così forbiti, così eleganti, così benvisti, così educati, così silenziosi, a passi felpati...

E i politici? Allontanati con fermezza. Neutralizzati dai mercati e dalle valutazioni delle società di rating.

E la "gente"? L'80% degli italiani è con "loro". Conquistata.

Monti applaudiva l'innovatore Marchionne. Uomo capace di far quadrare i conti. Della Fiat. Aveva ragione lui: ha aperto la via agli altri padroni, pardon imprenditori. Ora gli unici conti che non quadreranno saranno quelli degli operai. Ma il nuovo presidente del Consiglio non è consulente di poveracci (è stato, è ancora? consulente della Goldman Sachs).

E Passera? Passerà oltre?

Mai fare studiare una donna. E' tempo perso (dichiarava il mio ex marito). Forse aveva ragione!

E la puzza? Sale, sale. Inarrestabile.

http://falilulela.blogspot.com/2010/10/puzza-di-padroni.html

Chi appicca e chi spegne gli incendi?

2011-11-13T01:56:00.001-08:00

Cos'è la Goldman Sachs? E' una delle più potenti banche d'affari americane, tanto potente da essere riuscita a influenzare pesantemente il Congresso americano, inducendolo prima a deregolamentare (con Roland Regan) il settore della finanza, poi ad accettare l'introduzione dei prodotti derivati e a impedirne la regolamentazione (con Clinton e Bush) e, attualmente, (con Obama) a non consentire nessuna efficace normativa di controllo sull'operato delle banche d'investimento.

Tutto ciò nonostante una crisi finanziaria, innescata da queste stesse società, che ha cambiato - e messo in serissima difficoltà - "Occidente" e capitalismo.

Chiamata, nel 2010, a testimoniare davanti al Congresso americano, la Goldman Sachs ha ammesso, per voce dei suoi dirigenti, di aver sempre saputo di vendere "spazzatura" (prodotti derivati). Incriminata per frode nello stesso anno dalla Sec (l'equivalente americana della Consob italiana), dopo essere stata salvata dal fallimento grazie a uno stanziamento del Congresso, costato ai cittadini americani 61 miliardi di dollari, sembrerebbe - a scriverlo è Milano Finanza - aver innescato anche la speculazione sui Btp italiani.

E' in questo "gioiellino", oltre che al Bilderberg, che Mario Draghi (dal 2002 al 2005 vicepresidente e membro del management Committee Worldwide) e Mario Monti (dal 2005 International Advisor e precisamente membro del Research Advisory Council del “Goldman Sachs Global Market Institute") si sono conosciuti e hanno collaborato.

A quali progetti?

Ieri sera, a Che tempo che fa, Fabio Fazio - a voce bassa com'è nel suo stile - ha accennato alla eventualità che si possa configurare un conflitto d'interesse... , oh, non tra Draghi e Monti che sono amici da sempre, ma tra i due incarichi di Monti: come dire che se un piromane lo facciamo diventare contemporaneamente pompiere, poi magari si confonde... Ma Ferruccio De Bortoli lo ha, e ci ha, rassicurato dicendo: "La Goldman Sachs è un po' birichina, ma sull'autonomia di Mario Monti non ho dubbi!"

Beato lui!

Dalla padella nella brace

2011-11-10T23:30:00.000-08:00

Chi è Mario Monti? Nominato, in tutta fretta, dal presidente della Repubblica senatore a vita, è stato commissario europeo,dal 1994 al 1999, per nomina del primo governo Berlusconi, e dal 1999 fino al 2004, per nomina del primo governo D'Alema.

Ma è soprattutto "uomo di mondo", iscritto a club prestigiosi come il Bilderberg, l'Aspen Institute (di cui è attualmente presidente Giulio Tremonti e vicepresidente Enrico Letta) e la Trilateral Commission, espressione di una classe/casta di tecnocrati che privilegia l'incontro, il confronto e il dibattito (rigorosamente "a porte chiuse") su temi vari, di attualità, in un'ottica globale (che sia partita da qui l'idea di "globalizzare" il mondo?) e con un'attenzione particolare alla business community internazionale.

Dov'era questo distinto signore negli anni in cui è stato consentito al mondo bancario/finanziario di diventare un Far West (esercitando pressioni sui governi affinché venisse smantellata la normativa che tutelava i risparmiatori), di inventare e diffondere titoli tossici (tutta la complessa serie dei prodotti derivati), di dare il via a quella nuova arma letale - per conquistare le nazioni, senza spargimenti di sangue - che è l'attacco ai debiti pubblici a suon di vendite miliardarie allo scopo di rendere tali debiti insostenibili?

Sappiamo che frequentava Mario Draghi (suo ex collega come consulente alla Goldman Sachs), Tremonti, Lucas Papademus (banchiere proposto per il governo tecnico greco) con i quali discuteva di strategie politiche in club privatissimi... E la trasparenza? Quella è d'obbligo nelle istituzioni, non nelle riunioni private fra (e dei) potenti.

E questo elegante signore dovrebbe "salvare" il Paese dal baratro? Quale Paese? Quello dei pochi che hanno tremato di fronte alla minaccia di una "Patrimoniale", o che falliscono portando i loro patrimoni all'estero, o che evadono le imposte? E il resto del Paese?

Questa è la prima domanda che m'inquieta; la seconda riguarda il PD... che per sostenere questo signore accetta di allearsi con Fini e Casini.

Fini e Casini?

E, dopo il diluvio, Mario Monti aprì l'ombrello.

2011-11-10T00:08:00.000-08:00

E' una grigia mattina di novembre: grigio uniforme screziato dalle pennellate gialle delle foglie cadute. La gatta, sul davanzale, annusa l'inverno in arrivo, io rumino sulle mie storie, mentre la Storia mi si srotola davanti: Berlusconi, il piccolo tiranno che regna dal 1994 sul Bel Paese, ha annunciato le sue dimissioni. Com'è nel suo stile, una promessa, solo una promessa. Sarà l'ultima di una lunga serie e la prima mantenuta? Chissà?

L'omino si lascia alle spalle un paese distrutto. Devastato. Non è riuscito, né avrebbe potuto, fare tutto da solo: ha avuto numerosi e validi collaboratori: tutti gli italiani - tanti, troppi - che lo hanno votato, tutti i servi - molti - che lo hanno adulato e incensato. Ha, come i torrenti che abbiamo visto esondare in questi giorni, trascinato nel fango, sommerso e sporcato tutto ciò che ha trovato sul suo cammino. Sarebbe tutto da buttare per voltare pagina e ricominciare ma, come dopo un'alluvione o un terremoto, si fruga tra le macerie e si cerca qualcosa che, pur ammaccato, sia ancora utilizzabile.

Un Bersani cos'è? Un tavolo senza una gamba, che traballa ma può ancora stare in piedi? E Fini, il grande traditore? Una collanina da battesimo che sembrava d'oro, ma a guardarla bene era ed è d'ottone? E Casini? Una radio rotta che emette un suono che abbiamo già sentito, tanto tempo fa, molesto e ripetitivo, come le scontate prediche domenicali di un parroco noioso?.

Dietro a noi che frughiamo, a controllare che non ci si metta in tasca un anellino storto o un vassoietto d'argento, stanno a fucili spianati, gli Europei, quelli che dovrebbero salvarci ma che, per il momento, controllano che nulla venga trafugato. Ma non era ed è "roba nostra"? Beh, sì e no: è tutto da vedere!

La classe politica italiana, caduto - si fa per dire! - Berlusconi, non sa che fare. Ma non avevano nel cassetto fior di programmi particolareggiati? Precisi? Dove sono finiti? Ammesso che siano mai stati scritti, ora dovranno essere buttati: i mercati macinano perdite e bisogna fermarli, recuperando la famosa "credibilità

perduta". Come? Firmando una cambiale in bianco, come si fa con i mafiosi: noi mettiamo la firma, loro la cifra. "Loro" chi? Beh, non i politici, poiché una buona metà ha già perso la faccia e la parte restante non può rischiare di perderla e, soprattutto, di perdere i voti del proprio elettorato!

E allora mettiamoci Mario Monti al governo: un tecnico va bene per tutte le stagioni. Ma non è un economista nonché banchiere? Ma gli economisti non ne hanno azzeccata una da lungo tempo e i banchieri non sono i responsabili della peggiore crisi finanziaria nella storia del capitalismo?

Sì, e allora?

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°9 - Parte seconda)

2011-11-08T00:50:00.000-08:00

La macchina filava nell'oscurità, lungo il viottolo accidentato, pieno di curve. Sulla strada principale sarebbe stato facile trovare delle pattuglie ed essere fermati. Il professore era il cervello dell'organizzazione e, pur giovanissimo, ispirava una sorta di rispetto immediato in chi lo avvicinava. Forse per il tono della voce, forse per quella sua gracilità fisica che sembrava racchiudere nelle sue quattro ossa una forza e una determinazione che allargavano intorno a lui un cerchio magnetico. Ma era il suo sguardo, erano quegli occhi neri febbricitanti che lasciavano percepire la sua anima... Sarebbe forse diventato, in tempi diversi, un attore capace d'impersonare ogni parte, perché lui, il Professore, si calava in ogni uomo che avesse di fronte, cogliendone la falsità o la genuinità, l'angoscia o la gioia, l'entusiasmo come la paura che si annidano nell'animo di ognuno... Nessuno sapeva chi fosse, da dove venisse, quale evento lo avesse reso edotto così sottilmente, così implacabilmente, sull'animo umano e sui suoi mille percorsi.
Era un capo nato, il Professore, e nessuno avrebbe osato mettere in dubbio la sua autorevolezza, anche se ora dormiva abbandonato sul sedile accanto al guidatore e, raggrumato nel mantello troppo grande, sembrava un ragazzetto, svegliato dal padre troppo presto, strappandolo al sonno per portarlo al lavoro.
Viaggiarono tutta la notte tra boschi e strade secondarie, fermandosi pochi secondi a vuotare una tanica di benzina nel serbatoio, per poi riprendere il viaggio. Avevano come meta la Svizzera, ma non sapevano ancora se si sarebbero fermati in quel paese... Forse avrebbero raggiunto la Francia.
Dopo forse un'ora, l'uomo al volante frenò dolcemente. "Devo sgranchirmi le gambe" borbottò, uscendo dalla macchina.
Il silenzio del bosco li circondava, interrotto a tratti, da un frullo d'ali o un cinguettio.
"C'è ancora del caffè, ne vuole un goccio, Professore?"
Mario, l'operaio che era andato a prelevarlo nella sua casa, si stagliava, scuro e quasi mastodontico, contro i rami degli alberi che li circondavano. Incerto, tra i rami intrecciati, filtrava il primo chiarore del'alba.
L'uomo raggomitolato sul sedile della macchina sembrava assorto, perso nei suoi pensieri.
"E' freddo, lo so, ma non abbiamo di meglio... !"
"No, grazie, non non perdiamo tempo. Andiamocene di qui... non vorrei che qualcuno ci avesse inseguito: quel Debosi non molla la preda, che Dio lo fulmini!"
Mentre la macchina ripartiva, un raggio di sole s'insinuò tra i rami degli alberi, accendendo di rosso le foglie.
(continua... )

Esiste un paese per vecchi?

2011-11-05T00:42:00.000-07:00

La svegliò il rumore di una macchina che stentava a mettersi in moto, ansimante. Come il respiro di un vecchio catarroso. Ma dove diavolo andava la persona alla guida, alle cinque del mattino? In un giorno festivo? Il guidatore continuava, ostinato, a girare la chiavetta dell'accensione: il motore sembrava ingranare ma poi, in un breve rantolo, si spegneva. Al quinto o sesto tentativo, la macchina partì, scivolando sull'asfalto e lasciandosi alle spalle il silenzio, di nuovo intatto, dell'alba che un chiarore appena intuibile annunciava. Ma, ormai, era sveglia.

Si alzò, e curiosò oltre il vetro della finestra; alitava sul paese il respiro infreddolito di un inverno precoce... Lei non lavorava più: era, da anni, in pensione. Da tutto, non solo dagli impegni professionali. Era lì, sul bordo della vita che le scorreva davanti agli occhi come un fiume in piena, così come si sta al tavolino di un bar - poche seggiole, un cameriere frettoloso, un caffè amaro - lasciando scorrere uno sguardo piatto sul traffico dell'ora di punta, chiedendosi cosa ci stessero a fare tutte quelle persone al volante delle loro macchine, accelerando e frenando in continuazione soltanto per avanzare di qualche metro. Per arrivare dove? quando? E fare cosa?

Forse non era stato soltanto quel rumore fastidioso a svegliarla, forse era la qualità del suo sonno a essere cambiata: dormiva poco, sprofondando in un riposo/veglia, quasi vigile. Attenta a tutto. In attesa.

In attesa di che cosa? Nella sua vita non c'erano più né orari né impegni da rispettare. Il tempo - nell'appartamento troppo grande, troppo silenzioso, troppo ordinato - si era dilatato a dismisura.

Il tempo non è una variabile indipendente, oh no!, si allunga, si snoda, si contrae fino quasi a scomparire... a seconda dell'uso che ne facciamo.

Quanto breve era stato il tempo in quei pomeriggi lontani, rubati ai figli e al lavoro e dedicati all'amore? Una manciata di minuti, pelle contro pelle, a sentire il tepore di un altro corpo, e già le lancette dell'orologio la obbligavano, colpevole Cenerentola, a salire sul cocchio e correre... correre a casa: prima che battesse la mezzanotte. A lavare, cucinare, stirare, studiare, correggere compiti, già sapendo che il tempo, quel bastardo, si sarebbe allungato di nuovo, a dismisura, fino al prossimo appuntamento.

La gatta le si strusciò contro, emettendo un miagolio di protesta.

La prese in braccio e la portò in cucina. Mise la moka sul fornello e aprì una scatoletta di cibo per animali.

Condivisero la colazione: caffè per l'una e bocconcini di pollo per l'altra.

Erano insieme da quindici anni: era vecchia. Come lei.

Aspettavano entrambe, quietamente, quell'ultima scadenza: senza fretta e senza angoscia, lasciandosi scivolare sulla pelle quell'ultimo scampolo di tempo che, come ogni scampolo che si rispetti, è sempre troppo corto o troppo stretto. Per poterci fare qualcosa.

E allora?

Allora... niente!, se non gustarsi quell'ultimo caffè.

Déjà vu?

2011-11-02T01:21:00.000-07:00

Ci sono momenti d'incertezza profonda, di disorientamento, in cui alla forza e all'intraprendenza dei giovani si deve affiancare la saggezza dei vecchi. Ricordo una frase di Giorgio Bocca che diceva più o meno così: "Quando sei incerto, quando non trovi il bandolo della matassa, quando non 'capisci'... cerca la via dei soldi. Attaccati insomma, saldamente, a un bel bigliettone e non mollare la presa: percorrerai vie tortuose e sconosciute, autostrade e/o viottolo, ma ti porteranno a scoprire la verità".

Le borse, i santuari del capitalismo, sembrano impazzite: distruggono miliardi in un giorno e li ricreano, quasi con un colpo di bacchetta magica, il giorno successivo. E' sadismo finanziario? No, è solo un vecchio giochetto: comperare e vendere a prezzi diversi... Non è questa l'essenza dell'affare? Quante volte un amico ci ha detto, con l'occhietto furbo e l'aria tronfia di chi sa come funziona il mondo, di aver comperato qualcosa, una cosa qualunque, "per quattro lire" e averla rivenduta al doppio o al triplo del prezzo pagato, guadagnandoci sopra una bella sommetta?

E' sufficiente manovrare sui mercati finanziari in modo da provocare un ribasso, vendere a 100, aspettare il ribasso, e comprare a 80 e... il gioco è fatto. Le regole dei mercati borsistici consentono di operare a termine (stipulo il contratto oggi dandogli esecuzione in un momento successivo), allo scoperto (senza possedere che una minima parte della somma in gioco), e di invertire la sequenza delle operazioni (compro e vendo se prevedo un rialzo, vendo e poi compro in previsione di un ribasso).

Non dipende più nemmeno da Berlusconi che si fa credere sia diventato 'l'untore', il responsabile della diffusione di questa peste finanziaria. Dopo le sue eventuali (e auspicabili dimissioni) le borse continuerebbero a fare ciò che fanno: impoverire noi cittadini e macinare guadagni stratosferici per pochi privilegiati.

Si potrebbe fare qualcosa? Sì, cambiare le regole: vietare (provvisoriamente) le vendite a termine e dichiarare fuori legge i "derivati". Un governo che può dichiarare la guerra (mandando a morire i propri cittadini) non può emanare leggi capaci di tutelare i risparmiatori? Potrebbe ma, evidentemente, non vuole. Perché quella via che abbiamo imboccato per seguire i soldi porta proprio qui: a questa casta di ricchi e straricchi che pretenderemmo cambiassero le regole del gioco... per noi, rinunciando a parte della loro ricchezza. Per noi, noi poveri cristi che non arriviamo alla fine del mese, per i nostri figli che non trovano lavoro?

E' in atto, nell'economia occidentale, un cambiamento importante ma, di nuovo, vecchio come il mondo: una redistribuzione della ricchezza a favore dei più ricchi. Per essere una crisi, dalle motivazioni complesse e le soluzioni quasi impossibili, ha un gusto decisamente stantio: sa di déjà vu.

Storia di nebbie e acquitrini (Parte seconda - Puntata n° 8)

2011-11-01T23:09:00.000-07:00

Marilena si guardò intorno, lasciando scivolare su quella devastazione un'occhiata incredula. 'Non sarebbe rimasta un minuto di più in quella casa... con quell'uomo. Con quel bugiardo che l'aveva ingannata, facendosi passare per ciò che non era: un uomo d'ordine, gran lavoratore, persona semplice ma quadrata, solida. E invece, invece... '

Prese una valigia dal ripostiglio e incominciò a riempirla disordinatamente: biancheria raffinata, abiti sartoriali, scarpe eleganti, il profumo, la crema... Mio Dio, ma cosa stava facendo? Pensava forse di partire per una vacanza? Avrebbe dovuto trovarsi una camera in affitto, cercarsi un lavoro. Un lavoro? Era una maestra, o meglio, lo era stata, ma ci sarebbero stati problemi di graduatorie e termini per iscriversi da rispettare... E dove sarebbe finita? In qualche paesino sperduto, in montagna, tra bambini pieni di pidocchi e geloni...

Crollò a sedere sul letto nell'appartamento silenzioso, mentre la pendola del salotto cominciava a scandire i suoi rintocchi, riportandola alla realtà. Si affacciò alla finestra: la strada buia, illuminata fiocamente da un lampione, sfumava in una nebbia leggera. Non passava nessuno, solo un'ombra sembrò sfiorare, per un secondo, il muro di una casa per scomparire subito, quasi si fosse trattato di un fantasma. Si vide in quella strada, la valigia troppo pesante da trascinare, il buio e quel silenzio poco rassicuranti intorno. Senza una direzione da prendere, un posto dove andare. Sola! Una dona sola a conoscenza di segreti pesanti, pericolosi.

Dov'era Gualtiero? Dov'era l'uomo l'uomo che l'aveva sempre protetta, difesa dalle brutture del mondo - pensò. Non esisteva più! In quel letamaio, ora, aveva trascinato anche lei, a forza, obbligandola a condividere quell'orrore. Perché non aveva cercato un amico, un prete, un fascista della sua stessa pasta per sfogarsi? Ma la risposta era lì, sotto suoi occhi, nel vuoto di quelle loro solitudini affiancate. Gualtiero era, come lei, solo, senza amici. Dopo la morte di Desmo, gli era rimasta lei... e quel segreto, quelle spedizioni punitive, quel morto - uno soltanto? - sulla coscienza. Era un fascista, l'aveva sempre saputo... Ma non aveva mai pensato fosse un assassino. Era uno 'spione', e anche di questo era a conoscenza... ma, ma che cosa? Il suo lavoro, quel lavoro che l'aveva resa un'agiata borghese, era un lavoro sporco, nero come quella notte senza luna, nero come i suoi pensieri, nero come la disperazione che si stava impossessando di lei, che la stava attanagliando alla gola, mentre capiva che restare con il marito avrebbe significato essere complice delle sue oscure trame, abbassarsi al suo livello, scendere a patti con la propria coscienza, vendersi per qualche vestito di seta e un abbraccio frettoloso a riscaldare per un istante la notte. Solo per un istante.

Tolse un appendino dall'armadio e vi sistemò sopa un abito, poi ne prese un altro e un altro ancora; fino a quando la stanza riprese il suo aspetto usuale. Rassicurante.

Sentì il marito rientrare e chiuse gli occhi, fingendo di dormire. Lui si spogliò, allungandosi lento al suo fianco.

Come sempre.
(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n° 7- Parte seconda)

2011-10-30T00:28:00.000-07:00

"Perché?".

"Non lo so... " le rispose, incerto, il marito.

"Oh, Gualtiero, lo sai benissimo... "

"Dimmelo tu, allora. Sei sempre stata più intelligente di me, hai studiato... "

"Volevi toglierti un peso dalla coscienza, come fosse un sacco di grano da scaricare sull'aia, e poi muoverti di nuovo, come sempre, in libertà, leggero. Le conosco le tue giustificazioni: Mussolini, un mondo nuovo da costruire per realizzare un sogno a qualunque costo, anche ammazzando... "

Il marito l'ascoltava, in silenzio.

"Beh, ci stiamo riuscendo, almeno ci stiamo provando: eravamo un paese di contadini ignoranti, di operai miserabili; un paese poco rispettato, che non contava nulla e ora... "

"Ora cosa?" lo interruppe la moglie.

"Ora, ora un paese come la Germania ci copia, ci ammira; ora non abbiamo più bisogno di nessuno, siamo autosuffficienti".

"Sì, con la finta lana, il finto cuoio, il finto benessere... Finto! Finto!, tutto è finto in questo paese, Gualtiero. Questo ti ha insegnato Mussolini: a fingere! E tu che altro potresti fare, a questo punto, se non credergli?"

"Desmo diceva che le rivoluzioni si fanno con il sangue, che un prezzo lo si deve pagare per cambiare il mondo" borbottò il marito, passandosi una mano incerta sul viso, ma con lo sguardo che già riprendeva coraggio.

"Finirai per rendermi complice di quanto hai fatto, di quanto fai... " mormorò Marilena.

"Quanto faccio!? Cosa faccio?" le chiese, aggressivo.

"Lo spione, il cane che mette gli inseguitori sulle tracce della preda da abbattere; questo fai!"

Gualtiero le fu addosso con un balzo, il volto pallido di rabbia. Le sue mani le artigliarono le spalle, la scossero con violenza, mentre le sputava addosso quelle parole taglienti e aguzze. Come lame di coltello.

"Lo faccio anche per te!"

"Lasciami, mi fai male!" lei gli sussurrò, ma Gualtiero già la trascinava verso la camera, e sempre tenendola stretta per un braccio spalancava davanti ai suoi occhi increduli le ante dell'armadio, afferrava gli abiti ordinatamente appesi e li scaraventava a terra, li calpestava... Poi, continuando a trascinarsela dietro come un mucchietto di stracci, con una manata ripuliva la toilette - avvolta in pizzi a balze e sormontata da uno specchio ovale sostenuto da due amorini - di vasi, vasetti, scatole e profumi che cadendo sul pavimento, s'infrangevano avvolgendo la stanza nel suo profumo, quel profumo che era per lui inscindibile da quello della pelle della sua donna, mentre una nuvola di cipria si sollevava nell'aria. Impalpabile e beffarda. E gridava, gridava con le vene del collo gonfie, turgide di rabbia, Gualtiero, continuando a scrollarla, fino a quando lei non gli scivolò tra le mani, afflosciandosi a terra.

"Lo spione ti permette questi vestiti, queste scarpe, e borse, e il tuo oziare ascoltando musica e... tutto il resto, compresa questa casa - che tu consideri con sufficienza - ma in cui ti sei cacciata come un topo nel formaggio".

Poi, con un ultimo pugno assestato al muro alla sua destra, quasi volesse distruggere anche la stanza, uscì.

Marilena, sentendo sbattere poco dopo la porta d'ingresso, capì che Gualtiero se n'era andato.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°6 - Seconda parte)

2011-10-27T23:30:00.000-07:00

"Ma che uomo sei? Che uomo sei?" mormorò Marilena riprendendosi dal suo intontimento, ma Gualtiero la zittì, quasi infastidito per le interruzioni della moglie. Il lato oscuro della sua anima, che veniva a galla risalendo alla superficie dopo anni di silenzio, traboccava gonfio di brutalità, come il grande fiume quando faceva esplodere gli argini, invadendo con le sue acque limacciose e giallastre la terra, abbattendosi sulle case, devastando campi e vigneti, violento e incontenibile...

Gualtiero riprese a raccontare: "Erano lì, sotto le fronde degli alberi, il fiume non si vedeva, si sentiva soltanto frusciare poco lontano, l'Antonia abbracciata al marito che le sussurrava qualcosa, lei che rideva piano, trattenendosi. Inermi. Desmo piombò loro addosso, Ninetto urlò alla moglie 'Scappa, scappa... ' e l'Antonia fuggì, scomparendo tra i cespugli, i capelli che s'impigliavano nei rami degli arbusti, un ultimo sguardo scambiato con il marito, conscio di ciò che stava accadendo, consapevole".

"Tu non hai fatto nulla? Sei rimasto lì a guardare?"

Gualtiero s'interruppe e il silenzio avvolse la cucina, invadendone gli angoli, in attesa come fiato sospeso, fino a quando la moglie, di nuovo, non sussurrò: "E tu?"

"Io?"

"Tu?"

Gualtiero scoppiò in una rista stridula, isterica.

Poi - fissandola come se la vedesse per la prima volta, con quel viso delicato, chiaro, gli occhi grigi ancora belli, e quella domanda nello sguardo che esigeva una conferma più che una risposta, perché anche Marilena, come allora l'Antonia, aveva capito, ma non voleva, non poteva ancora crederci - scosse la testa e disse:

"Gli ho sparato! Era come un leone infuriato, stava per strangolare Desmo a mani nude, gli aveva fatto cadere il coltello di mano. Io avevo il fucile... Cosa potevo fare? Sparai, sparai fino all'ultimo colpo, e lui ancora stava in piedi, ancora mi fissava negli occhi, ancora cercava di agguantarmi... Desmo, accanto a noi a terra, tossiva, mezzo soffocato... "

"Hai altro da dirmi?" chiese la moglie.

"Nulla che, ormai, tu non possa immaginare da sola" le rispose Gualtiero.

"Perché?" lei mormorò, scuotendo la testa.

"Perché l'ho fatto?"

"Perché me lo hai raccontato, dopo tanti anni? Perché?"

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°5 - Parte seconda)

2011-10-26T01:54:00.000-07:00

Come si narra l'indicibile se non con parole? Che rumore fanno i segreti quando vengono svelati? La voce di Gualtiero era quella di sempre, appena un po' più bassa, mentre le sue parole rievocavano fatti lontani e la cucina diventava campo di grano sotto il sole, fango e pioggia battente a impedire la vista, a ingannarla... Ma ora non c'erano né pioggia, né paura. Era soltanto stanchezza che provava, una grande stanchezza per quel segreto che si era tenuto dentro troppo a lungo. No, Gualtiero non aveva visto in faccia l'assassino di Decimo, aveva visto soltanto quel bagliore e sentito il rumore secco dello sparo: alla sua sinistra, accanto al calesse del Lambertini. Aveva però una sicurezza, una certezza: non era stato Ninetto a sparare, e nemmeno Desmo, o Lugino o Diadoro... perché allacciati l'uno all'altro, in un groviglio di gambe e braccia, intenti a scaricarsi addosso pugni e bestemmie, sguazzando nel fango che impediva loro di stare in piedi, non avrebbero potuto perdersi di vista, nessuno sarebbe riuscito a sgattaiolare via, ad attraversare l'aia, individuare il fucile...

"Con assoluta certezza avresti potuto scagionare Ninetto... "

La voce di Marilena s'insinuò, molesta come il ronzio di una mosca estiva.

"Non lo feci, scagionai soltanto Desmo. I gendarmi non avevano simpatia per i braccianti, sobillatori di disordini che sarebbe toccato loro acquietare, e poi temevano noi fascisti; tutti ci temevano, ma non Ninetto!"

"Come Primo... "

Gualtiero continuò: "Desmo decise che avremmo dovuto dargli una lezione; io non volevo, ero dubbioso, incerto. Lui continuò a insistere, a ripetere le solite cose - con le parole ci sapeva fare - e, alla fine, per convincermi mentì: mi disse di avere visto Ninetto sparare, giurò che gli era scivolato tra le mani come un'anguilla, che non l'aveva denunciato perché voleva ammazzarlo con le sue mani e poi farlo sparire, scomparire per sempre; evitare insomma che diventasse un simbolo per i suoi compagni. Un uomo che si nasconde, che fugge è un vigliacco, capisci?"

Alzò la testa, per spiare sul volto della moglie l'effetto delle sue parole, ma Marilena teneva gli occhi bassi e taceva.

Gualtiero riprese a raccontare: "Sorvegliammo con altri fascisti la casa di Ninetto, seguimmo a turno il suo miglior amico, ma quello era furbo: andava nei campi o mungeva e, quando c'incrociava, si toglieva il basco e rideva, rideva... Ci prendeva in giro, così come aveva fatto Ninetto. Andammo avanti così per un po'; poi Desmo in un giorno d'estate, l'aria che aveva sapore di fieno, le donne che erano scure di sole come le more del gelso, disse: 'Ma gli verrà ben la voglia di saltare sul letto con l'Antonia', e così cominciammo a seguire l'Antonia, usandola come esca, e lui abboccò all'amo, eccome... "

"Ma tu lo sapevi che era innocente Ninetto, lo sapevi?! Lo sapevi?!"

Marilena riprendeva colore, il sangue che le saliva al volto, le chiazzava il collo, le rombava nelle orecchie, mentre il marito riprendeva a parlare e lei avrebbe voluto che tacesse, che di nuovo il silenzio, come sempre o quasi, invadesse la cucina, rotto soltanto dal tintinnio delle posate. Avrebbe voluto che la sera estiva fosse quella di sempre, un po' monotona, scontata... grigia com'era stata la sua vita fino a quel momento.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°4 - Seconda parte)

2011-10-25T03:19:00.000-07:00

Gualtiero entrò nel palazzo, fece alcuni passi e si fermò, assorto. Da qualche anno lui e Marilena avevano affittato quella casa in centro: silenziosa, con il portiere, gli stucchi sui soffitti, le porte d'ingresso in noce massiccio... e il silenzio. Anche ora, anche lì: quasi a perseguitarlo. Ma i bambini, che in un palazzo dovrebbero fare chiasso e disturbare, dov'erano? Rammentava di averli incontrati, ma soltanto per le scale, vestiti "alla marinara", per mano a signore eleganti o al seguito delle servette, riconoscibili subito per il tono di voce più alto, la mancanza del cappello e dei guanti a coprire le mani arrossate e sciupate.
Casa e inquilini "di un certo tono", come diceva Marilena, ma lui non aveva ancora capito se fosse un apprezzamento o una presa in giro. Non aveva voluto saperne di assumere una domestica e tutti i giorni usciva a fare la spesa, cucinando per il marito e lucidando i pavimenti con lo spazzolone fino a renderli brillanti come uno specchio. Al pomeriggio leggeva e ascoltava musica alla radio.
Parlavano poco; soprattutto lei.
Era ancora bella e, ora che i soldi non mancavano, era anche molto elegante e lui, Gualtiero, non aveva smesso di amarla e di meravigliarsi ogni sera nel ritrovarla ancora e sempre lì, ad aspettarlo. Perché continuava a pensare che, come un passero posato sui fili dell'alta tensione, dopo essersi riposata per un istante, sarebbe volata via, prima o poi, perdendosi nel cielo...
Rispose con un cenno del capo al saluto del portinaio, poi salì lentamente le scale.
"Marilena? Ci sei?" la chiamò dall'ingresso, togliendosi il cappello.
"Sono in cucina", lei rispose, affacciandosi alla porta.
Lui entrò e si lasciò cadere su una seggiola, passandosi una mano sul viso sudato.
"Cosa ti è successo? Come hanno reagito gli operai alla morte del loro compagno?" gli chiese la moglie, non senza aggiungere "Ma voi fascisti non... E' stata una rapina, o forse un delitto passionale: sembra fosse un uomo piuttosto bello... "
"Era uno con la lingua lunga, avrà finito per dare fastidio a qualcuno o, come dici tu, sarà stato pugnalato da un marito geloso. Comunque il clima in fabbrica, oggi, è stato pesantissimo... irrespirabile. Hanno finito per prendersela con me, come se io avessi a che fare con questa storia... "
"Ma tu non c'entri! Allora perché te la prendi in questo modo?"
"Mi ha riportato alla mente tante cose... la morte di Desmo" sussurrò Gualtiero, evitando lo sguardo della moglie.
"Non è stata colpa tua... " disse decisa Marilena, ma vedendo la faccia del marito s'interruppe. Gualtiero, che sembrava fissare un punto imprecisato del muro davanti a lui, scosse la testa e mormorò:
"Ninetto l'ho ucciso io!"
"Ma stai scherzando? Cosa dici, Gualtiero? Sei impazzito?"
Marilena si afflosciò sulla seggiola.
"Perché?"
"Perché stava per uccidere Desmo, gli era addosso, lo stava strangolando... e io, io ho sparato!"
"Tu!? Tu hai ucciso un uomo. Tu!?"
Dopo un secondo di silenzio chiese : "Perché?". Di nuovo.
Gualtiero taceva.
Marilena lo fissava, inorridita, ripetendo quella domanda, quel "Perché?", con un tono monotono, quasi cantilenante.
"Ora mi racconti tutto, ora voglio - ho il diritto - di sapere tutto... Fin dall'inizio" concluse la donna, chiudendo la porta, quasi volesse, tentasse, per l'ultima volta, istintivamente, d'imbavagliare, di ingabbiare nella stanza, quel segreto, troppo spesso intuito e mai svelato.
La sera , senza che se rendessero conto, era calata, repentina come un sipario a teatro, a concludere una parte della loro vita. In quel buio senza scampo, alterata, si alzò la voce di Gualtiero. A raccontare.
(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n°3 - Seconda parte)

2011-10-24T01:25:00.000-07:00

Le notizie, soprattutto quelle cattive, hanno le gambe lunghe e conoscono scorciatoie ignote ai più per arrivare dove non dovrebbero... e così la morte di Primo provocò incontri, affrettò decisioni, portò a galla sentimenti repressi fino a quel momento. In quella giornata, apparentemente eguale alle altre, con lo stesso sole dorato a farsi largo tra il fumo delle ciminiere, non fu soltanto Pioltino a scoprire un coraggio che non sapeva di possedere, furono anche Mario, Domenico e Luigi - e altri ancora - che uscirono dalla fabbrica diversi da come vi erano entrati. Anche Gualtiero si chiuse alle spalle, quella sera, la porta dell'ufficio e uscì, il passo lento e misurato di sempre, per tornare a casa, sperando di aver ricacciato i suoi fantasmi in quell'angolo della sua mente dove erano stati fino a quel momento: così come era solito fare in campagna, quando un temporale estivo, scoppiando inaspettato e violento, spaventava le vacche al pascolo, facendole disperdere in una sarabanda di muggiti e terrore, fino a quando lui, un po' blandendole, un po' spintonandole, non le raggruppava per ricondurle alla sicurezza della stalla e del fieno caldo e asciutto.

Ma, mentre i più tornavano alle loro case, qualcuno le abbandonava in tutta fretta, fuggendo dalla città, diventata pericolosa, per sottrarsi agli assassini di Primo, ai loro pugnali, alle informazioni che avrebbero potuto ottenere da qualche compagno, torturandolo per obbligarlo a parlare.

"Arrivederci Professore... e, mi raccomando, non sia imprudente!"

Il camioncino si mise in moto sbuffando, mentre il rumore secco della portiera che sbatteva, risuonava nel vicolo. Il mezzo attraversò la città, allungando la strada per non passare per il centro, l'aspetto innocente e usuale di un camion carico di frutta e verdura diretto al Mercato Generale. Al volante un uomo con il basco calato sulla fronte all'uso contadino, gli zoccoli ai piedi, e accanto a lui un operaio? uno scaricatore?

A tradire il Professore sarebbero bastate quelle sue mani bianche e morbide, dalle dita lunghe e sottili di chi è abituato a maneggiare l'archetto di un violino o sfogliare le pagine di uno spartito o di un libro da leggere e mai, ma proprio mai, ha usato la zappa o afferrato un martello...

Passò accanto al furgone, superandolo, una macchina nera: uomini in camicia ancora più nera lanciarono un'occhiata distratta, mentre la macchina accelerava per sparire subito dopo in un turbinio di polvere.

"Cristo, quelli erano fascisti!" esclamò l'uomo che guidava, aggiungendo "per fortuna che non ci hanno fermati... Se avessero voluto controllare i documenti... "

"E' andata bene!" sussurrò l'uomo al suo fianco, raggomitolandosi al suo fianco sul sedile alla ricerca di una posizione che gli conciliasse il sonno. Ma appena socchiusi gli occhi, Primo affiorò dalla memoria, lo sguardo ironico e allegro, invadendogli il cervello. Rabbia e dolore lo svegliarono di colpo, rendendolo di nuovo lucido, presente a se stesso.

"Pagheranno anche per questo, pagheranno anche per la sua morte!" sibilò, tra i denti, mentre il mezzo, affrontava una leggera salita per infilarsi in un viottolo sterrato. Anche in lui, come in Gualtiero, affioravano ricordi dolorosi, angosciosi che legandolo a quell'uomo lo infilavano di diritto in quella lunga scia di sangue e dolore che era partita da Ninetto e dalla sua ormai leggendaria ribellione.

(continua... )

Storia di nebbie e acquitrini (Puntata n° 2 - Seconda parte)

2011-10-23T03:13:00.000-07:00

In fabbrica la mattinata era passata in fretta, punteggiata da sguardi muti ma eloquenti, fronti corrugate e silenzio.
Quel silenzio che sembrava sovrastare persino i mille suoni delle macchine, pesando sull'aria fumosa che ingrigiva i locali dove si lavorava. Tutti avevano evitato di guardare il posto lasciato vuoto dal compagno, i suoi guanti da lavoro un po' logori ancora appoggiati, gettati di traverso, sul banchetto. Per dimenticanza o per sfida?
Quando la sirena dello stabilimento li aveva richiamati al lavoro, i guanti erano scomparsi, il banchetto era stato riordinato e un ragazzo armeggiava rovistando incerto tra gli attrezzi.
Accanto a lui, Gualtiero dava ordini secchi, ostentando sicurezza e controllo della situazione. Il giovane operaio sudava mentre le macchine ripartivano con l'abituale stridore e la tensione si faceva palpabile.
"Qualcuno venga a dare una mano al ragazzo" chiese Gualtiero.
Nessuno si mosse.
"Pioltino, vieni tu!"
Nessuna risposta.
"Pioltino, mi hai sentito?" La voce di Gualtiero parve incrinarsi per poi aumentare di tono, fino a diventare stridula. "Sei sordo?"
Gli operai avevano smesso di lavorare, solo il martello di Pioltino si muoveva monotono e ripetitivo.
Il ragazzo accanto a Gualtiero deglutiva saliva e imbarazzo, volgendo lo sguardo ora sul volto congestionato del capo reparto, ora sulle facce degli operai. Una vena pulsava sulla tempia di Gualtiero, ingrossandosi, mentre la mandibola gli si irrigidiva.
"Benissimo! Pioltino sarai muto, ma non sei ancora sordo, il tuo incarico per la giornata odierna, è di seguire questo "nuovo" e insegnargli il lavoro da fare... " disse Gualtiero; poi, lentamente, si avviò verso la scala che portava al suo ufficio. Salì le scale e, prima di entrare, si voltò dominando dall'alto lo stanzone.
"Vi consiglio di riprendere il lavoro!"
Entrò nel suo ufficio e si chiuse la porta alle spalle, restando in attesa, l'orecchio incollato al muro, mentre la tensione che lo aveva sorretto fino a quel momento lo abbandonava e il suo corpo pesante e tozzo sembrava inquartarsi, scosso da un leggero tremore.
La Rosina entrò nella stanza. Ansiosa e pallida lo guardò, come se lo vedesse per la prima volta e, incerta, aprì la bocca per parlare.
"Ha bisogno... " balbettò, ma venne interrotta, zittita.
"Torna al tuo posto, quando avrò bisogno di qualcosa ti chiamerò... e ora lasciami lavorare!"
Gualtiero, ripreso il controllo, si lasciò cadere sulla seggiola mentre la segretaria lasciava la stanza.
La mano destra, appoggiata sulla scrivania, tremava ancora leggermente. Gli operai non lo amavano da quando era "passato" caporeparto ma, e questa era la cosa importante, lo temevano o, almeno fino a quel momento, l'avevano temuto. Ma ora?
"Me ne frego del loro amore, a me basta quello di Marilena" pensò, mentre il desiderio della moglie si faceva acuto, la voglia di sentire il suo corpo sottile sotto le mani a comunicargli calore, riconoscendolo, accettandolo, consolandolo, gli scorreva nel sangue, in un marasma di emozioni che si manifestavano e si scontravano dentro di lui, dandogli una spiacevole sensazione di vulnerabilità, di pericolo imminente, di sicurezze che credeva acquisite ma che gli si sbriciolavano tra le dita. Ricordi e rimorsi riaffioravano dentro di lui, come chiazze fangose di terra da un fiume prosciugato dal sole: in agosto, d'estate.
(continua... )

2011-10-20T23:37:00.000-07:00

Pasticciando sul blog, con l'abituale imperizia, ho cancellato l'elenco dei blog che seguo. Ora sto tentando di rimediare... Ciao a tutti.

Ora Mario Draghi "capisce" i giovani. Ora?

2011-10-18T03:36:00.000-07:00

L'altra sera, da Fabio Fazio, Giovanni Floris ha detto: " I mercati... beh, i mercati che cosa sono? Non sono poi così misteriosi, incomprensibli, dotati di poteri illimitati. Sono soltanto luoghi d'investimento del risparmio e, di conseguenza, i capitali che li alimentano si spostano al loro interno sulla base della remunerazione che all'investimento viene offerta, tenendo nel debito conto il rischio e la durata dell'investimento stesso".

Una volta, tanto tempo fa, i mercati erano il luogo fisico degli scambi di merce: piazze, normalmente, e merce riconoscibile nei pregi e nei difetti: osservando, annusando palpando. Bestiame, prodotti vegetali e manufatti soprattutto, tanto per intenderci. E, naturalmente, compratori e venditori che incrociando offerta e domanda determinavano i prezzi. Il tutto dopo che le difficoltà del baratto avevano fatto venire, a qualcuno un po' più furbo degli altri, l'idea di una merce che fosse denominatore comune di tutte le altre: il tabacco, il sale, le conchiglie e l'oro, soprattutto l'oro; poi, complici i gestori dei Banchi fiorentini trecenteschi, fu a un pezzo di carta, un semplice pezzo di carta, che venne (arbitrariamente ma istituzionalmente, un vero ossimoro) dato, attribuito un valore.

Era nata la cartamoneta, carta sì, ma ancora capace, frusciando tra le dita, di provocare un'emozione, una sensazione di ricchezza tattile. Ora, un tesserino plastificato, attraverso una serie di numeri ci identifica e ci autorizza a usare la nostra ricchezza. Non più custodita da un materasso, nascondiglio di facile individuazione, ma infilata in un caveau bancario (espugnabile, ma solo con lancia termica!).

Oggi, nell'epoca della moneta scritturale, nell'etere, a velocità supersonica, con file di numeri allineati sui monitor dei pc da solerti impiegati bancari si crea e distrugge ricchezza come se si giocasse, improvvisamente ritornati bambini, a Monopoli. "Diecimila Btp in vendita alle 9 e trenta del mattino... Il Governatore della Bce cosa dice? Ah! benissimo: aumentano il tasso d'interesse? I prezzi dei titoli sul mercato quindi scenderanno. Cosa aspettate? Vendere, vendere... "

Benissimo un aumento del tasso d'interesse? Per l'economia reale mica tanto: significa pagare rate di mutuo più alte, prestiti alle imprese più onerosi e fare la spesa al supermercato spendendo di più. Ma chi se ne frega dell'economia reale; è quella di carta, l'economia finanziaria, che ha bisogno di oscillazioni forti: al rialzo o al ribasso non importa, anzi, meglio al ribasso per ottenere guadagni più veloci e consistenti.

Ma ci saranno pure dei rischi? Ma svegliatevi! i rischi li affrontate voi, pigmei della finanza, noi banchieri abbiamo allevato e allenato squadre di ragazzini in doppiopetto e camicia azzurra che hanno trovato il modo di scaricarli su altri i rischi. Su di voi, su di voi che accantonate i soldini per la pensione (nelle SGR, nei fondi pensionistici, nelle assicurazioni sulla vita o in quelle integrative pensionistiche), su di voi che ci chiedete informazioni, ma soprattutto consigli. Che noi elargiamo a piene mani. Non vi abbiamo forse consigliato Bond argentini, azioni Cirio e Parmalat?

Ma, dato che l'appetito vien mangiando e i guadagni facili a qualcuno (quasi a tutti!) hanno dato alla testa, i banchieri hanno esagerato. Quando il mercato immobiliare, gonfiato come un palloncino, è scoppiato, e quei "prodotti derivati" (che incorporavano garanzie, le case acquistate a debito, che perdevano valore di ora in ora) hanno cominciato a puzzare (è per questo che come i rifiuti più pericolosi li hanno definiti tossici?), gli americani, che un po' bambinoni lo sono sempre stati, e che dell'indebitamento hanno fatto uno stile di vita e della crescita ininterrotta un sogno (quello americano, appunto!)... beh, si sono trovati con il culo per terra: loro e le banche.

Solo che loro e noi cittadini europei (spagnoli, greci e italiani) siamo colati a picco (molti americani vivono ancora in tenda o in roulotte) mentre le banche sono state salvate dagli Stati dei vari Paesi: indebitandosi per salvarle; a discapito del lavoro dei giovani, penalizzando l'assistenza medica, quella all'infanzia, agli anziani, la salvaguardia del territorio, l'istruzione, la sicurezza delle città e dei cittadini che le abitano.

A me avevano insegnato che "Chi rompe paga e i cocci sono suoi"...

Ma era tanto tempo fa, tanto tempo fa quando ancora i mercati non si criminalizzavano ma si regolamentavano, a tutela del risparmiatore e non a tutela dei guadagni bancari. Per questo motivo molte banche erano pubbliche e esisteva una vigilanza bancaria; quindi regole e controlli. Perché tanta efficienza e celerità nel varare leggi e norme destinate a "fare cassa" per gli Stati e nessuna regola per imbrigliare i predoni della finanza?

Ora, anche l'ex Governatore della Banca d'Italia, Mario Draghi "capisce" i giovani. Ma guarda!Ora?

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n° 1 - Parte seconda )

2011-10-17T05:40:00.000-07:00

Gualtiero prese la cartella di Primo e la depose sulla scrivania, afferrò la penna, annotò la data della morte, tamponò con la carta assorbente, appose il timbro "archiviato" e allungò la mano per suonare, ma le sue dita scivolarono lente sul campanello che avrebbe dovuto far accorrere la Rosina.
Archiviato, riposto nella cantina della memoria, cancellato per sempre - pensò, mentre qualcosa baluginava nella sua testa, esplodeva nella memoria un ricordo lontano. Acquattato, là dove si nascondono i segreti, un volto, un nome e le sensazioni di allora: identiche, incancellabili. Primo che si difendeva, Primo che capiva, tremava, veniva ucciso. Come Ninetto, il bracciante dal coraggio leggendario, Ninetto che aveva lottato come un leone prima di morire, afferrando, con quelle sue mani callose e forti di contadino, la gola di Desmo: stringendola, stringendola, fino a ridurre il suo viso a una macchia contorta e violacea, gli occhi quasi fuori dalle orbite, al posto del respiro un rantolo, sempre più affannoso, sempre più lento... fioco. Era a quel punto che lui, Gualtiero, aveva sparato: quasi senza riflettere, d'istinto. Ninetto era crollato in ginocchio, guardandosi stupito le mani che si andavano colmando di sangue, ma aveva trovato ancora la forza di alzarsi e avanzare barcollando verso di lui, per togliergli dalle mani il fucile. Senza riuscirci.
Poi, quando Desmo aveva ripreso fiato, legato Ninetto a una grossa pietra, l'avevano gettato nel fiume che, dopo averlo ingoiato, l'aveva trascinato chissà dove... Forse a valle fino al mare o forse, ingabbiandolo tra i canneti, l'aveva inchiodato sul fondo. Da quel giorno Ninetto e il grande fiume erano diventati per lui inscindibili, entrambi custodi di un segreto inconfessabile.
Anche allora, com'era nella natura violenta del suo carattere, l'idea di dare una lezione a Ninetto, una lezione definitiva, era partita da Desmo, ma era stato lui, Gualtiero, a non opporsi, ad accompagnare l'amico sul luogo dell'agguato e poi, poi tutto era andato storto... Forse Desmo, ubriaco, si era lasciato sfuggire qualcosa, forse al paese la scomparsa del Ninetto era stata attribuita ai fascisti e quindi al loro capetto locale - che era proprio Desmo - o magari era stata una vendetta decisa da altri per colpe di Desmo che lui nemmeno conosceva. E così era scattato un altro agguato e questa volta Desmo aveva avuto la peggio.
Dopo la morte dell'amico non si era sentito più sicuro, e quando avevano ammazzato anche il "Biondino" aveva avuto paura, una paura maledetta che potessero risalire fino a lui o che il grande fiume, come un dio irato, facesse affiorare il suo segreto. Così, soprattutto per paura e vigliaccheria, aveva lasciato il paese, ingannando anche Marilena.
Le bugie sono come le ciliegie, una si tira dietro l'altra - pensò, gettando il fascicolo di Primo in uno scatolone, mentre la sirena dello stabilimento, sovrastando ogni altro rumore, bloccava gli impianti per la pausa del pranzo.
(continua... )
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Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°40)

2011-10-14T23:57:00.000-07:00

"Primo morto?! Morto come?"

Abitualmente Pioltino saliva, con altri quattro operai, all'ultima fermata del tram e, rumorosamente, dava la sveglia ai compagni che, abitando più lontano, cedevano a un supplemento di sonno appisolandosi, cullati dal dondolio del mezzo, approfittando del tempo che impiegava il tram per completare il suo percorso attraverso le vie cittadine. Ma in quella mattina d'inizio estate, nessuno si era addormentato, nessuno aveva raccontato barzellette o scherzato, e nemmeno litigato, come abitualmente avveniva.

Tutti sedevano cupi o si aggrappavano ai sostegni metallici, quasi temessero di cadere ad ogni sobbalzo un po' più violento.

"Assassinato!, Assassinato come un cane... "

"Ma chi... ?" chiese Pioltino, più a se stesso che agli altri che lo circondavano.

Giuseppe sbottò: "Chi? Chi secondo voi?"

Un silenzio pesante, spaventato, gli rispose, mentre la sagoma della fabbrica emergeva dalle brume del mattino e il suono della frenata si alzava stridulo nell'aria, seguito da uno scalpiccio di passi, più lenti del solito, quasi esitanti, come se affrontare il lavoro di sempre, la fabbrica e lo sguardo dei compagni fosse diventato più difficile e, improvvisamente, pericoloso.

Gualtiero non era nel suo ufficio: stava, rigido e vestito di scuro come a una parata ufficiale, nel locale che consentiva l'accesso allo stabilimento. Faceva un breve cenno con il capo, ripetuto, monotono, come se salutasse ogni operaio. Il suo volto, privo d'espressione, appariva pallido, quasi cereo, gli occhi scuri, solitamente attenti a cogliere ogni particolare, sembravano fissarsi sul nulla, inquietanti più che rassicuranti...

Poco dopo il lavoro riprendeva, con le macchine che dialogavano nuovamente tra loro, sbuffando e sibilando, e i carrelli che scivolavano lungo il pavimento tra manciate di scintille pronte a incendiare l'aria... come sempre, come ogni mattina.

Uguale eppure diverso.

Al suono della sirena si notò il cambiamento: mancava il suono delle voci. Una cappa di silenzio avvolse la fabbrica, infilandosi in ogni fessura, in ogni angolo...
Minaccioso, più di mille parole urlate, quello fu il canto funebre per Primo.

Fine prima parte
http://falilulela.blogspot.com/2011/10/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata-n.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n° 39)

2011-10-14T01:08:00.000-07:00

Un urlo di donna squarciò il silenzio, rimbombando nella strada improvvisamente animata: imposte, come occhi insonnoliti infastiditi dalla luce, si schiusero, gente si affacciò ai davanzali e si sporse dai parapetti dei terrazzi. Domande s'incrociarono nell'aria senza ottenere risposte se non quel nome, quel nome che passava di bocca in bocca, di casa in casa... E' Primo, è Primo! Lo hanno assassinato!

Due uomini lo raccolsero, mentre dalla tasca del suo camiciotto scivolano le chiavi di casa. Qualcuno spalancò il portone; la gente del caseggiato, i più coraggiosi o forse soltanto i più indignati, già sulle scale, facendo ala al suo passaggio si appiattiva contro il muro.

Gli uomini che lo avevano raccolto, lo deposero sul letto, con delicatezza, e accesero la luce sul comodino. Una donna spalancò a le imposte, quasi mimando un rientro normale dopo una giornata di lavoro.

Qualcuno aveva chiamato la Gendarmeria, ma fu un medico ad arrivare per primo. Gli bastò un'occhiata per valutare la situazione. "Lo hanno aperto come un maiale da macellare" borbottò, chiedendo dell'acqua per lavarsi le mani.

Una donna piangeva, un'altra pregava, e nell'atrio pieno di gente due gendarmi, finalmente arrivati sul posto, cominciarono a raccogliere testimonianze confuse... Nessuno sembrava avere visto in faccia gli assalitori.

"Sarà stata una rapina" ipotizzò una delle due guardie, mentre dalla gente che li circondava saliva una voce: "Per rubargli cosa? La sola ricchezza di Primo era il suo coraggio!" Un' imprecazione tagliò l'aria; qualcuno gridò: "Gliela faremo pagare!", mentre altri uscivano dall'appartamento per tornarsene a casa, spaventati da quelle parole e dalla richiesta dei gendarmi di fornire le proprie generalità.

Pochi minuti dopo l'ingresso si svuotava all'ordine di "Sgomberare, sgomberare!" intimato da uno dei due uomini in divisa, mentre l'altro raggiungeva la camera da letto per parlare con il medico che stava redigendo il certificato di morte.

Un uomo con l'impermeabile, vedendo i gendarmi, abbassò la tesa del cappello sul volto e, con calma, raggiunse la porta d'ingresso dell'appartamento, confondendosi tra la gente.

Pochi minuti dopo spariva protetto dal buio della strada.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/10/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_04.html

Ancora sui confini, immaginari o meno

2011-10-08T22:33:00.000-07:00

Scarna , scheletrita, privata di ogni fronzolo, resa dura ma splendente come un diamante illuminato dalla luna in una notte solitaria, la scrittura di Cormac Mc Carthy mi prende alla gola in Città della pianura, romanzo che conclude la "trilogia della frontiera".

E così il tema del confne - che mi porto dentro da sempre, che mi sorregge e mi schianta - ritorna. Torna una divisione, che non può separare la terra, i suoi fiumi, gli alberi, la sabbia - e il vento che la solleva e la pioggia che la bagna e il sole che la fa ardere - ma può dare l'illusione di una diversità così profonda da diventare identità. Nel romanzo un fiume divide - come una ferita - una terra dall'altra, il Texas dal Messico.

Due lingue che si confondono, due culture che s'incontrano, scontrandosi, gelose di un'identità in cui, più che mai, la geografia dei luoghi ne determina la Storia. Nei ranch, spersi nella polvere, uomini e cavalli stringono non solo alleanze di necessità, ma amicizie che intiepidiscono le notti passate sotto le stelle, quando si dorme avvolti in una coperta, la sella per cuscino, i lupi che ululano, i serpenti che strisciano... e il calore è solo quello del fuoco che si sta spegnendo e del cavallo che respira - o sospira? - battendo gli zoccoli sulla terra dura e secca per rassicurarti e rassicurarsi. In quelle solitudini di cieli sconfinati e bui e di terre inospitali e solitarie, vivono i cowboy... e lì nascono le loro storie, esplodono le passioni, affiora la saggezza della vita e l'incapacità di accettarne i limiti, la noia del vero e il bisogno di mistero, il mistero che ti rende vivo solo per dilazionare la tua morte fino al momento della comprensione perché "chi sa... muore". Altrimenti che senso avrebbe vivere?

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°38)

2011-10-04T00:14:00.000-07:00

'E anche questa giornata di lavoro è finita, vacca boia!' - pensò Primo, incamminandosi verso casa. Aveva volutamente evitato l'osteria dove si fermava di solito a bere un bicchiere con gli operai dello stabilimento, ben sapendo che Giuseppe, invece, sarebbe passato di lì, si sarebbe seduto a un tavolo e, per tutta la serata, avrebbe infilato qua e là, al posto giusto e al momento giusto, la parola più adatta per fare credere ai compagni di lavoro di avere preso le distanze da lui, Primo.

L'aria si faceva sempre più pallida, smorta, la sera allungava sulla città le prime ombre. Primo camminava di buon passo, fermandosi, ogni tanto, con l'apparente scusa di dare un'occhiata a una vetrina, per controllare che nessuno lo seguisse.

Eccolo! Allora non si era sbagliato! Solito cappello ben calcato in testa a coprire il volto, stesso impermeabile, stesso passo lento cadenzata al suo. Lo stava seguendo, era evidente! Il sangue accelerò, la paura gli fece tremare le mani, già strette a pugno, nelle tasche del camiciotto. Cosa voleva quell'uomo? Era un agguato che intendeva tendergli? Aspettava un complice, nascosto in qualche androne, per saltargli addosso, una pugnalata o un colpo di pistola e via!? Non doveva accelerare il passo, non doveva fermarsi, non doveva, non avrebbe dovuto permettere al terrore di aggrovigliargli i pensieri nella testa.

Aveva paura Primo, la paura che prova ogni preda quando capisce di essere stata avvistata dai cacciatori, quando sente alitarle sul collo il fiato dei cani da caccia, e corre, corre con tutte le sue forze, anche se sa, è ben conscia, di correre verso la morte.

Gli passarono davanti agli occhi il volto di sua madre china su di lui a rimboccargli le coperte, e un volo di rondini, l'ultimo prima di emigrare lasciandosi l'inverno alle spalle, una sarabanda di rondini impazzite che scendevano in picchiata verso il prato, trafitte dagli ultimi raggi di un sole estivo... e la Maria, il corpo bianco sull'erba ancora fitta, che gli si stringeva addosso, tremante, sussurrandogli: "Non ti vedrò più, ho un brutto presentimento... Scappa Primo, nasconditi. Nasconditi!"

E, all'improvviso, sbuca da un portone un altro uomo, e un altro ancora... Sono in tre e lui è solo. Li ha addosso, tenta di difendersi, ma non ce la fa, non può farcela. Il pugnale affonda e non fa quasi male perché uccide lui, Primo, ma uccide anche la paura. Ha ancora il tempo per pensare "Vacca boia, le donne... Le donne non sono soltanto belle, stupendamente belle, hanno anche intuito! Le donne sanno... sentono. Come la Maria!"

Scivola lungo il muro, piomba a terra. Uno scalpiccio intorno a lui ed è tutto finito.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/10/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°37)

2011-10-03T03:17:00.000-07:00

Gli operai, fino a quando la stagione lo consentiva, mangiavano fuori, in un cortile interno, polveroso e secco, adibito a deposito momentaneo di macchinari non più funzionanti o superati tecnologicamente. Coloro che arrivavano per primi si accaparravano improvvisati posti a sedere tra una lamiera e l'altra, spintonandosi tra loro e prendendosi a male parole. Ma erano tafferugli che nascevano dal bisogno di sgranchire i muscoli contratti e scaricare la tensione del lavoro svolto. Chi arrivava in ritardo si doveva accontentare, sistemandosi alla meglio per terra, con la schiena contro il muro dello stanzone del reparto che si affacciava sul cortile. Il profumo del cibo si spandeva nell'aria, dalle tasche dei camiciotti sbucavano i cucchiai e incominciava la solita litania contro le donne che avevano preparato il cibo.

"Sempre minestrone... e con dentro l'orzo" sbottava Pioltino.

"E cosa vuoi che ti prepari tua moglie, un pasto da re, con quei quattro soldi che le consegni a fine mese?"

"Che fantasia!" replicava imbronciato Pioltino, aggiungendo: "Almeno ci mettesse il riso al posto dell'orzo".

"Lascia che la fantasia se la tenga per la notte... e, per quanto riguarda il cibo, 'tutto ciò che non soffoca, ingrassa' ".

Primo rise, poi, rivolgendosi a Giuseppe gli disse: "Sei silenzioso, oggi: c'è qualcosa che non va? Anche tu non hai trovato il pasto di tuo gusto?". Giuseppe non rispose, limitandosi a un gesto sgarbato con la mano, quasi volesse zittire il compagno. In silenzio continuò a addentare il pane, scuro e gramo, che conteneva una fetta di formaggio sottile come un'ostia da chiesa.

Benedetto osservava.

Per qualche minuto le bocche masticarono cibo e non parole, un fiasco di vino cominciò a girare e si accese qualche cicca.

"Allora ragazzi, vengono a farci visita gli alti papaveri... " disse Primo, ma fu interrotto da Giuseppe che, stizzito, borbottò: "Ma finiscila Primo! Non sai parlare d'altro? Venga chi vuole, tanto la nostra vita non cambia".

"Non è vero, non è vero, ma bisogna lottare... " rispose Primo, ma l'altro, masticando parole tra i denti, l'aria evidentemente contrariata, si era già levato in piedi. Qualcuno si alzò per seguirlo, sospirando.

Benedetto si avvicinò al gruppo e chiese: "Contro chi dobbiamo lottare?"

"Contro i padroni per primi e poi contro i fascisti che, o sono padroni, o sostengono i padroni".

"Primo, sii prudente... " sussurrò una voce.

La sirena che concludeva la pausa pranzo sferzò l'aria, imperiosa, facendo accelerare il gruppo.

Dopo pochi secondi lo stabilimento riprendeva a ansimare come un pachiderma ferito.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/10/storia-di-nebbie-e-acquitrinipuntata.html

Storia di nebbie e acquitrini.(puntata n°36)

2011-10-01T23:34:00.000-07:00

Gualtiero si accarezzò il mento, pensieroso: Benedetto era solo un ragazzotto spaurito, privo d'iniziativa e non molto sveglio, Giuseppe non era riuscito ancora ad inquadrarlo... gli sfuggiva, come sembrava fare, però, anche con Primo. L'aveva visto a volte, vuotata la gamella, alzarsi, piantando in asso i compagni - Primo compreso - e prendere la porta, tornando al suo posto di lavoro, l'espressione infastidita di uno al quale " 'an roto i bali".
Su Primo, invece, non aveva dubbi. Quello era proprio un antifascista con tutti i santi crismi: deciso a farsi ammazzare pur di spazzare via Mussolini e le sue "camicie nere"; la testa piena di sogni: l'eguaglianza, la solidarietà, lavoro per tutti, donne e uomini eguali... fandonie, chimere, roba da romanzo. E sì che era nato in campagna: era uno del suo paese, figlio di contadini come lui, come lui abituato a cuocere sotto il sole falciando il grano, a infangarsi di merda nelle stalle, a lavarsi con l'acqua gelata e andare a dormire con lo stomaco vuoto, pasteggiando a castagnaccio. Ma anche il padre era stato un antifascista, se lo ricordava, e nemmeno la lezione che gli avevano dato gli era servita; gli avevano fatto cagare anche il pranzo di Natale - a suon di olio di ricino - ma le idee che aveva in testa, no! quelle gli erano rimaste conficcate nel cervello e, evidentemente, le aveva passate al figlio, così come si passa il colore degli occhi o la forma delle mani.
Lui non ricordava quasi nulla di quella spedizione punitiva in casa di Primo: avevano già fatto irruzione in altre case del paese e aveva bevuto troppo; forse si era anche addormentato per qualche minuto, raccattato poi da Desmo che se lo era ficcato in spalla come un sacco di grano, ridendo. Ma lui, Primo, ricordava, sapeva? Doveva sapere! Quegli occhi scuri, febbricitanti, che gli piantava in faccia, insolente, senza nemmeno togliersi il basco dalla testa, tradivano un odio, un odio impossibile da ignorare. E disprezzo, un disprezzo senza fondo!
"Avanti" borbottò, in risposta a quel discreto battito di nocche che veniva a distrarlo dai suoi pensieri.
"Ci sono queste lettere da firmare".
La Rosina gli era già accanto, bianca di pelle, rossa di capelli che, mentre si chinava, gli sfioravano il viso facendogli venire una gran voglia di tuffarcelo, il viso, in quel mare rosso e di afferrarle il volto e prendersi la sua bocca, mangiarsela, così come in campagna, d'estate, si mordono le ciliegie, imbrattandosi le labbra di rosso.
Ma lei era già dall'altra parte della scrivania, le guance accese e gli occhi sfuggenti, quasi avesse intuito il suo desiderio e si fosse ritratta, di botto, come chi, inavvertitamente, sfiori il fuoco.
"Vai, vai!" le impose brusco, riprendendo il controllo di sé, mentre nell'aria, rimbombava il suono della sirena che dava il segnale della pausa per il pranzo del personale.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/09/storia-di-nebbie-e-acquitrini-n35.html

Attenzione ai "gattopardi"

2011-10-01T06:30:00.000-07:00

Eh no, ragazzi, un uomo solo non avrebbe mai potuto fare tanto! Berlusconi sarà stato un lavoratore inde(fesso), avrà avuto sullo stomaco un pelo da far impallidire un orso, sarà stato (ed è) un bugiardo da Guinness dei primati, ma è stato solo il presidente del Consiglio di un Paese democratico.Una democrazia giovane, ma non giovanissima; fragile, ma protetta ancora da leggi efficaci e poteri divisi e autonomi, anche se sotto attacco.

E allora? Milioni di persone obbligate a votarlo, questo Berlusconi? No, milioni di persone che hanno scelto di votarlo. Milioni di persone plagiate da un pifferaio magico? No, milioni di persone che hanno scelto di ballare sulle note della sua musica.

Come i morti viventi, già identificati dalla mafia, il Presidente è già un tradito, saranno i suoi a farlo fuori, com'è nella migliore tradizione di ogni tradimento che si rispetti.

Sarebbe più utile iniziare a spostare l'attenzione sui traditori, sui servi ancora apparentemente plaudenti, sugli oppositori ancora belanti e balbettanti, e sul Paese, quel Paese che lo ha votato (e che ora lo abbandona), e quel Paese che non lo ha votato, ma lo ha tollerato...

Aguzzate lo sguardo, ragazzi, e travestiti da iene, sciacalli e pecore, vedrete circolare ancora indisturbati i "gattopardi", i più astuti, i più pericolosi; sì, proprio loro: già pronti a cambiare tutto per non cambiare niente...

I morti di Marzabotto ci guardano

2011-09-28T22:47:00.000-07:00

La Banda Bassotti arraffa tutto ciò che può, accompagnata dal brusio sommesso di un'opposizione che assiste allo scempio sussurrando: "Un po' di stile, signori, un minimo di decenza, altrimenti saremo costretti ad alzare la voce... ".
Il mondo ci guarda. Imbarazzato. Il Paese guarda. Diviso.
Aspetta.
Lo sguardo non si allunga a ipotizzare scenari successivi a un unico e solo evento: l'uscita di scena di Berlusconi. I suoi guai giudiziari, le sue donnine, i suoi discorsi, le sue contraddizioni riempiono la prima pagina dei giornali.
Intorno al Capo i ladri - nei rari momenti in cui non arraffano - cercano nuove alleanze...Tatticismi di maniera coprono il vuoto di una strategia che non si è in grado di formulare.
Il Paese s'incastra, si blocca, affonda...
Nei cimiteri, piccoli come fazzoletti di terra, che punteggiano l'Appenino parmense, lapidi di marmo elencano nomi e date: nati in giorni diversi, morirono lo stesso giorno. Vecchi, bambini e donne massacrati nelle stragi che i fascisti e i tedeschi si lasciarono alle spalle, fuggendo... Vite gettate alle ortiche per un futuro migliore, per un Paese più giusto!
Che tristezza, che rabbia, che vergogna!

L'orgoglio dell'onestà

2011-09-25T23:20:00.000-07:00

La mia schiena va sempre peggio: non regge il sia pur esilissimo peso del mio corpo. Mi avvilisco, rumino sull'idea di scaraventare il pc in cantina e rinunciare alla scrittura, poi ho un soprassalto d'orgoglio ( la struttura portante della personalità non te la cambia nemmeno la malattia!) e telefono a un falegname: anzi a tre appartenenti alla categoria. Il primo non ha tempo, il secondo spara prezzi assurdi, il terzo non ne vuol saper di redigere un preventivo, ma sembra competente e assicura, a parole, che il prezzo sarà equo. E così, tre giorni dopo, mi arriva a casa una specie di carrello, girevole, su ruote, che si può infilare sotto il letto e che mi consentirà di scrivere al computer stando distesa sul letto, sorretta da una incastro di cuscini e cuscinetti.

Sono (quasi) felice... Riprendo a scrivere: a fatica, ma riprendo.

Il giorno successivo alla consegna del carrello, questo simpatico signore - con il quale ho anche amabilmente conversato del più e del meno - vedendomi tra le mani il libretto degli assegni, cambia espressione e, sbrigativo, esclama: "No, no, non voglio assegni, solo contanti.... Non converrebbe nemmeno a lei: 20%, anzi 21% di Iva!!"

Mi guarda negli occhi deciso, senza il ben che minimo imbarazzo; "Tanti libri alle pareti, ma se non ci fossi io a farle due conti.... " sembra pensare mentre mi allunga uno sguardo dove stupore e commiserazione s'intrecciano. La cosa strana non è questa, la cosa strana è che sono io che mi sento imbarazzata: imbarazzata a chiedere la fattura. Come se stessi facendo una proposta indecente!

Eccolo qui, davanti a me, un esemplare di quella fauna che ha contribuito - e contribuisce - pesantemente al disastro economico e sociale cui stiamo assistendo, eccolo qui ad ammettere, non candidamente ma con forza, quasi spiegasse a un interlocutore un po' ottuso come stanno le cose, che aggirare la legge ( nella fattispecie quella sull'obbligo della fatturazione e del pagamento dell'Iva da parte degli artigiani, nonché dell'Irpef sui proventi percepiti) è normale, se non doveroso. Perché? Perché conviene. Ovviamente!

Mi rammenta, caso mai l'avessi scordato, il mio vantaggio economico; non menziona il suo. E io, ottusa ex professoressa in pensione, malata e un po' rincitrullita, capisco: sì!, di botto trovo la risposta a una domanda, che ne riassume però molte altre, che mi frullava in testa da settimane, mentre correvo dietro a proposte e controproposte, manovre ed emendamenti, articoli di giornalisti e commenti....

Cosa possiamo fare noi, noi semplici cittadini senza potere, noi come singoli individui, di fronte a una crisi di questa portata? Mi sono data tante risposte, ma nessuna soddisfacente e men che meno risolutiva, mi sono affannata a cercare soluzioni di tipo tecnico e/o politico e ora, guardando questo ometto emiliano, dall'aria bonaria (che assomiglia un po' a Bersani) mi verrebbe quasi voglia di abbracciarlo... Sì, perché mi toglie dall'incertezza, mi permette di tracciare di nuovo linee nette per identificare confini precisi, mi riporta all'orgoglio dell'onestà.

E' l'onestà - parola abusata e forse desueta - che ci rende diversi. E' difficile essere onesti ed è maledettamente costoso. Assumere la responsabilità delle proprie scelte non è comodo, per niente! E' da fessi per intendersi. Ma è l'unica arma che abbiamo, individualmente, per cambiare rotta.

Storia di nebbie e acquitrini n°35

2011-09-25T01:30:00.000-07:00

Gualtiero entrò nello stabilimento ancora vuoto. Silenzioso. Gli piaceva arrivare prima degli altri, sentire rimbombare i suoi passi, scricchiolare la porta del suo ufficio... Poi, sedersi, aspettando che gli stanzoni della fabbrica si riempissero di gente, in un crescendo di voci e tonfi, e sbuffi, e cigolii. Con pochi gesti precisi raddrizzò alcuni oggetti sulla scrivania e si sistemò comodamente sulla seggiola lasciando scorrere un'occhiata soddisfatta intorno a sé. Sentì l'inconfondibile ticchettio che annunciava l'arrivo della Rosina, un po'affannata, con nello sguardo e nel passo quella voglia malcelata di scappare, di volar via, come un passero su un ramo troppo basso, troppo esposto.
"Sono in ritardo?" balbettò entrando, il maglioncino che già le scivolava dalle spalle, mentre afferrava il grembiule.
"No" rispose Gualtiero, seguendo il profilo di quel corpo sodo di donna che la luce del mattino illuminava,
mentre la sua fantasia maschile già volava e lui immaginava che al maglioncino seguisse la camicetta... Poi, con un fruscio di seta la sottoveste; quella sottoveste che aveva a volte intravvisto - o solo immaginato - in un rapido accavallarsi di gambe.
"No, sono io in anticipo" rispose brusco, recuperando il controllo d sé, mentre un esitante battere di nocche sulla porta dell'ufficio, richiamava la sua attenzione.
"Ah Benedetto sei tu? Vieni, vieni!"
Il ragazzo entrò, un po' impacciato, restando in piedi, il basco tra le mani, davanti alla scrivania. In attesa.
"Siediti e tu, Rosina, lasciaci soli!" esclamò perentorio Gualtiero.
Benedetto si sedette, in silenzio.
"Allora, cosa mi racconti? Hai saputo qualcosa di Primo? E di Giuseppe?"
"No, li ho seguiti all'osteria, ma si sono seduti a un tavolo a parte... " cominciò il ragazzo, al quale Gualtiero non dette il tempo di continuare, interrompendolo con un gesto seccato della mano, mentre borbottava: "Ma non ti sei seduto al loro tavolo... o sistemato accanto, o messo a gironzolare nei pressi... in modo da sentire qualcosa?"
"No" rispose, piccato, l'altro, concludendo "nell'osteria tutti parlavano ad alta voce, e loro sussurravano... e poi temevo s'insospettissero".
"Va bene, va bene, allora continua a seguirli e fammi sapere. Vai,vai... che non ti paghiamo per perdere tempo", concluse Gualtiero, indicando al ragazzo la porta con un gesto eloquente del braccio.
(continua... )

Sono fortunata...

2011-09-04T00:38:00.000-07:00

Francesca, i grandi occhi scuri, accesi, che tradiscono le sue origini meridionali, mi sussurra: ".... Ancora per due anni mi terranno, poi... ? Ma, oggi, è già tanto!"
Ha 39 anni, parecchi dei quali passati a fare lavori precari, spesso "in nero", mal pagati, ben lontani dalle sue capacità, ed è stanca, sì!, Francesca è stanca, mortalmente stanca. Anche il suo rapporto di coppia è entrato in crisi; il compagno ha orari di lavoro inconciliabili con i suoi. Non si vedono mai, e quando succede, litigano. Perché non ci sono i soldi per pagare la rata del mutuo né per andare in vacanza in agosto e, tanto meno, per avere un figlio. Lavorando entrambi: almeno per ancora due anni.

"E poi?" le domando incerta.

"Poi si vedrà" mi risponde.

"L'Italia è una Repubblica democratica, fondata sul lavoro... ", borbotto.

Lei sorride. Stanca, troppo stanca per rispondere. La sua energia rubata in quello stanzone, con altre seicento operaie, china sulla macchina da cucire otto ore al giorno - ma se vuoi fare gli straordinari sei bene accolta - a fare occhielli.

Quando esce vede il mondo come un gruviera: tutto a buchi.

Come un topo.

"Sono fortunata, sono ancora fortunata.... " sussurra.

A Cernobbio, Mario Monti, agitando le nivee mani dalle lunghe dita, blatera di tassi d'interesse e recessione e prodotto interno lordo e manovra da approvare. Senza indugio. Il suo sguardo non tentenna: glaciale fissa l'ascoltatore: come un gatto, pronto a dare la zampata finale alla preda.

Come un gatto.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°34)

2011-08-25T23:56:00.000-07:00

Primo dormì poco e male: inseguito, tallonato anche nei sogni da figure minacciose che emergevano dall'oscurità all'improvviso, afferrandolo. Finalmente il suono della sveglia e il primo, lattiginoso, chiarore dell'alba lo strapparono a quel sonno angoscioso, a quegli incubi che spesso turbavano le sue notti. Sentì qualcuno muoversi in cucina... poi, il miagolio familiare della gatta. La Nera reclamava un po' di cibo - pensò, rassicurato dai suoni che, piano, piano animavano il caseggiato.

Pochi minuti dopo la gatta, infilata la finestra, prendeva la via dei tetti, scivolando sicura tra le tegole e lui, dopo essersi chiuso la porta di casa alle spalle, scendeva le scale lentamente, con quel suo passo misurato di contadino che non è abituato a rispettare orari di lavoro, che non è solito affrettarsi.

L'aria era umida, una nebbia leggera sfumava i contorni delle case e lo scalpiccio dei passi rompeva il silenzio. Intorno a lui facce ancora assonnate, baschi di traverso, molti camiciotti scuri di operai che andavano al lavoro... Tutto regolare - pensò Primo, sbirciando quei volti così simili tra loro, mentre sulla strada passavano due macchine, guidate da autisti in camicia nera. Dietro, sul sedile posteriore, uomini in divisa, impettiti a imitazione del Capo; fascisti tronfi e sicuri di sé.

Davanti a lui, dopo pochi passi, la fermata del tram, e... Giuseppe, confuso tra la gente in attesa.

Lo raggiunse mentre la sagoma scura del mezzo emergeva dalla nebbia. La gente saliva, spintonandosi tra imprecazioni e battute: qualcuno si attaccava ai sostegni esterni delle porte, oscillando pericolosamente.

"Tutto bene?" chiese Giuseppe

"Ho rinchiuso la gatta in cucina. Niente topi da inseguire; per oggi si accontenterà di mangiare un po' di avanzi" borbottò Primo.

Giuseppe rise, poi, accostandosi all'amico, rispose: "I topi sono troppo grossi, la Nera rischierebbe di essere il loro pranzo... eh, eh... "

"Hai ragione, ne ho visto uno proprio ieri sera, grosso e nero come la tonaca di un prete... " continuò Primo.

"Ah! Scommetto che ti ha seguito fino alla porta di casa. Per non lasciarsi sfuggire un boccone prelibato come te!" mormorò Giuseppe, lanciando all'amico un'occhiata indagatrice.

Poi, tacquero entrambi, lasciandosi cullare dal dondolio del mezzo che, a intervalli regolari, si fermava scaricando viaggiatori giunti a destinazione, e caricandone altri in attesa sulla strada.

Lo stabilimento, dove i due compagni lavoravano, era il capolinea del percorso e, di conseguenza, nell'ultimo tratto sul mezzo era tutto un salutarsi e darsi qualche manata sulle spalle, quasi gli operai si trovassero non su un mezzo pubblico, ma sul luogo di lavoro.

"Ehi Primo, vengono a farci visita i tuoi amici... questa settimana si farà festa in città! E tu Giuseppe, cosa ne dici?" Era stato uno degli operai più giovani a parlare, piazzandosi, a gambe larghe, davanti ai due amici che sedevano uno accanto all'altro.

Primo non lo degnò di un'occhiata, ma Giuseppe rispose, apparentemente dispiaciuto: "Io sono fascista, lasciatemi un po' di tempo e convincerò anche questa testa dura... Il Primo non è stupido... " e, accentuando l'espressione contrita e facendo il pagliaccio, aggiunse: "E' ottuso!"

Poi scoppiando in una risata, concluse: "O con le buone o con le cattive capirà da che parte deve stare!"

"Io ho già capito!" rispose Primo, lanciandogli un'occhiata decisa, mentre il tram si fermava sferragliando di fronte all'ingresso dello stabilimento.

(continua... )

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Come un fiume la terra...

2011-08-22T22:59:00.000-07:00

Come un fiume la terra,
la vita
incide
ferisce,
mutila
poi
carezza,
abbaglia

La tua pelle
quando esonda possiede

Sotto la luna è argento
che scintilla
e sussurra,
è grigiore di nebbia
se la campagna è brulla

E' gorgo,
che prima o poi divora,
aspettando paziente

La vita,
questa morte che aspetta,
è... una beffa perfetta.

Sincerità alla luce della crisi

2011-08-20T22:33:00.000-07:00

Il Presidente del Consiglio, gettati alle ortiche maschera e sorriso, esprime sbalordimento, dolore e vergogna per ciò che sta facendo, per le decisioni che è (stato) costretto a prendere. Stringi e condensa, il succo è questo: a pagare per uscire dalla crisi saranno anche i ricchi. Pochi e poco - ché i loro avvocati dalle parcelle miliardarie cosa ci starebbero a fare in Parlamento, se non fossero stati e non fossero ancora in grado di suggerire vie di fuga per salvare il malloppo? E così il Presidente, per la prima volta sincero, piange, perché il suo obiettivo non era questo; era quello di tutelarli (i ricchi). E i poveri? Farli soltanto sognare con promesse vane e vaghe. Mentendo.

E se i poveri cristi cominciavano a capirlo e a essere arrabbiati, possiamo immaginare i ricchi... traditi! Da uno di loro! Dopo lo sbalordimento iniziale, ora sì che sono furiosi, e pensare che avrebbero dovuto saperlo che "On n'est jamais trahì que par les siens!".

Le poltrone vacillano e la "Casta" trema, boccheggia, e privata dei suoi privilegi rischia, non solo di essere dimezzata, ma anche di perdere quei diritti acquisiti che i poveri cristi di cui sopra hanno perso ormai da anni. I potenti, abituati a tuonare contro gli evasori fiscali, vengono smascherati come tali: primo fra tutti il Ministro dell'Economia, tale Giulio Tremonti, che paga l'affitto della sua lussuosa residenza romana "in nero", ma non ha tentennamenti di sorta quando abbatte, a colpi d'accetta, ciò che resta del welfare state.

La politica al servizio di un'ideologia - cattolica, liberale, marxista e via dicendo - non esisteva più. Si era trasformata in un sistema di accordi, finte contrapposizioni, false promesse fatte ai cittadini solo per tenere in piedi un Potere sempre più oppressivo, inefficiente, corrotto e ladresco, a favore di pochi privilegiati. Un potere che elargiva denaro (facendo aumentare a livelli insostenibili il Debito pubblico) ai cittadini (più precisamente alle corporazioni più importanti che li rappresentano, diventate

centri di potere) in cambio di consenso; non per governare e guidare il Paese, ma per auto conservarsi e tutelare i propri interessi.

Questo sta emergendo con chiarezza, grazie anche alla violenza della crisi che stiamo vivendo. Qualcosa si è rotto, si è spezzato... non solo nel sistema, in profondità. Un popolo ha anche un'anima, un substrato di emozioni, di sentimenti, d’ideali. Forse è da questo giardino, segreto e incolto, che dovremo ripartire, forse avremo e abbiamo bisogno di un po' di silenzio, di stordirci meno e pensare di più. Perché non basta capire, bisogna anche "sentire" prima di rischiare di trasformare l'ironia in cinismo, gli ideali in ideologie, l’onestà in ingenuità, imbastardendoci a misura di una classe politica che ormai, come il suo re, è nuda, assolutamente nuda nell'esibire le sue vergogne.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°33)

2011-08-16T03:52:00.000-07:00

Primo camminava lento, distratto dai suoi pensieri, ripensando alle parole pronunciate dal Professore la sera prima, al termine del loro ultimo incontro. Non si trovavano mai nello stesso posto, sarebbe stato troppo pericoloso... I fascisti avevano occhi e orecchi dappertutto. Si fermò a schiacciare con il piede il mozzicone di sigaretta che aveva tenuto tra le labbra, per sbirciare alle sue spalle. Un fruscio, una sagoma indistinta più scura del buio già incombente, gli avevano dato la sensazione di essere seguito. Sentì il sangue scorrergli più veloce nelle vene, allertandogli i sensi e tendendogli i muscoli, mentre la paura amplificava ogni suono e ingigantiva, rendendola minacciosa, ogni ombra. Nulla, la strada era quasi deserta; pochi i passanti, e dall'aria innocente.
Riprese il cammino verso casa. Forse aveva ragione il Professore... Non era il momento di organizzare attentati: avevano poco tempo, pochi uomini su cui contare... Era più importante cogliere il malcontento, utilizzarlo creando collegamenti: una rete - così la definiva il professore - una rete invisibile ma capillare: lavorando nelle fabbriche, nelle campagne, con pazienza, tenacia e senza azioni di forza che, data la superiorità dei fascisti, si sarebbero concluse con processi, condanne... l'invio al confine e l'indebolimento di quella che era ancora una opposizione gracile e disorganizzata.
Di nuovo quel passo che ora rallentava, ora accelerava, ma sembrava incollato al suo. Si fermò, con la scusa di accendere un'altra sigaretta, e sbirciò alle sue spalle... una sagoma scura, il cappello con la tesa abbassata a nascondere gli occhi, le mani in tasca. Come lui, si era fermato, apparentemente alla ricerca di un numero civico, reso scarsamente visibile dal buio della sera.
Primo riprese a camminare. Anche l'altro. Svoltò a sinistra, ad angolo retto, imboccando la strada di casa. Anche l'altro. S'impose di non correre, i pugni già contratti, pronto a difendersi... Il portone di casa gli si parò davanti, la chiave sembrò incastrarsi. Poi un cigolio rassicurante, uno sguardo a sinistra, uno alle sue spalle... Nessuno!, solo quell'atrio buio e maleodorante e il tonfo del portone che si chiudeva alle sue spalle. Mentre saliva le scale, la voce della Nina,
che al solito sbraitava contro i figli, l'abbaiare del cane del pensionato del secondo piano e gli altri abituali rumori del caseggiato gli sembrarono musica celestiale, marcia nuziale capace di rallentare il battito impazzito del suo cuore. Entrato in casa, si precipitò a spiare oltre il vetro della finestra, ma senza cogliere nulla di sospetto.
Mentre grondante di sudore crollava sul letto, dal campanile della chiesa che dominava la piazza alle spalle del suo caseggiato, cominciarono a echeggiare, uno dopo l'altro, rintocchi di campana, lugubri e lenti come rintocchi di campana a morto.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/08/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_12.html

Dov'è finito il sorriso di Berlusconi?

2011-08-14T23:59:00.000-07:00

Avrebbero potuto bloccare - immediatamente, appena scoppiata la crisi - le vendite a termine allo scoperto. Invece i nostri hanno aspettato, mugugnando sulla liceità di un intervento che avrebbe imbrigliato, anche se soltanto per un breve periodo, la libertà del mercato, aggiungendo che tale divieto avrebbe avuto valore soltanto all'interno dei mercati regolamentati, puntualizzando che, nel 2008, all'applicazione del divieto era seguito un calo consistente nelle quotazioni dei titoli bancari... e via discorrendo. Chi compie queste operazioni - introdotte inizialmente con fini di copertura dal rischio e divenute poi, date le altissime possibilità di guadagno, operazioni speculative e madri, con sofisticati opportuni aggiustamenti, di quei figli mostruosi che sono i prodotti derivati - non è certo l'idraulico o il commesso del negozio all'angolo: sono le banche, sì sempre le banche che fanno, però, il loro lavoro. Sporco, ma legale.

Le imprese private (categoria alla quale in gran parte le banche appartengono) hanno come obiettivo il profitto, non la tutela degli orfani o l'assistenza agli anziani, quindi fanno ciò che per statuto e per legge possono e devono fare. Per legge? Ma allora sarebbe sufficiente emanare leggi che regolamentassero il loro operato? Già fatto! Quando? Dopo la crisi del '29, negli Usa, ma anche in Italia. Avete mai sentito parlare della creazione dell'IMI e dell'IRI? La BCE oggi fa quello che fece L'IRI: compra titoli che il mercato considera carta straccia... Allora, negli anni Trenta erano azioni, le azioni delle maggiori imprese italiane e il prezzo da pagare fu la nascita di un'economia mista e di quegli ibridi giuridici che furono spa con il pacchetto di maggioranza in mano pubblica (il conflitto d'interesse non è un problema nuovo e nemmeno la spartizione delle poltrone nei consigli d'amministrazione). Gli americani, autentici fautori di un'economia liberista, appena superata la crisi, ricollocarono i titoli sul mercato, creando organismi di controllo, come la Sec, ben più seria della Consob, anche se ispirata agli stessi principi.

Poi, in sordina, il sistema di norme creato a tutela del risparmiatore venne smantellato, rottamato... Perché? Be', conteneva i guadagni delle banche e - dimenticavo - tra i sostenitori del Far West bancario (ampi spazi dove poter scorrazzare liberi per i predoni del credito) ci fu, allora, l'attuale Ministro del Tesoro, Giulio Tremonti.

Oggi sono le obbligazioni del Debito pubblico il problema più spinoso. Chi investe cerca titoli sicuri ed è facile intuire quanto basso sia il livello di credibilità del Paese del bunga, bunga... , quindi si cedono titoli italiani e si acquistano titoli tedeschi o francesi. Per evitarlo lo Stato rende i titoli più appettibili alzandone i rendimenti, ma così facendo aumenta il Debito pubblico, imponendo manovre finanziarie finalizzate al conseguimento della parità di bilancio, necessariamente recessive, socialmente devastanti... e avanti di questo passo, in un balletto mortale di cifre che sta portando il Paese allo sfascio. La BCE, che è una banca, chiede bilanci credibili e subordina l'acquisto dei titoli di Stato italiani a politiche "virtuose".

Ma il Paese non conosce virtù, il Paese è stato educato - educazione purtroppo in buona parte riuscita - alla corruzione, all'amoralità dilagante, al pressapochismo, alla superficialità. E la parte sana (del Paese) è stanca, demoralizzata, arrabbiata, terribilmente impoverita, tartassata da provvedimenti che la vedono sostenere il peso maggiore di un risanamento pasticcione e confuso, preparato in tutta fretta da un apparato di governo che si è occupato, per anni, soltanto di norme 'ad personam', in grado di tutelare il presidente del Consiglio, per evitargli la galera.

E ora? Ora aspettiamo che i parlamentari - persa una settimana delle loro dorate vacanze - rientrino dalle ferie e, ritemprati (il potere stanca!) si rimettano al lavoro. Pardon!, si mettano al lavoro, organizzino, elaborino, facciano... Facciano qualcosa, facciano finalmente qualcosa per il Paese: per il Paese, non per loro!

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°32)

2011-08-12T06:51:00.000-07:00

Primo non era uno sprovveduto: Giuseppe l'aveva conosciuto in fabbrica ma non si sarebbe mai fidato a esporsi, rievocando ricordi tanto dolorosi e dichiarando il suo odio per i fascisti, se "il Professore", non gli avesse parlato di lui... Ah, il Professore, come tutti lo chiamavano, era uno in gamba, uno che usava la testa, ragionava, spiegava che il fascismo andava combattuto con i pugni, l'anima e il cervello...
Giuseppe era l'aggancio, nello stabilimento, con quel gruppetto - erano ben pochi - che si stava organizzando in città contro i fascisti. Sarebbe stato l'uomo ombra di Primo, che era già conosciuto in fabbrica per le sue ribellioni e il suo coraggio. Giuseppe non si sarebbe esposto, fingendo all'occorrenza addirittura di avere troncato i rapporti con Primo; così il segugio, quel Debosi a cui nulla sfuggiva, si sarebbe accanito sulla preda sbagliata.
"Hai notato quel tipo, non quello smilzo, quello giovane, seduto al tavolo dietro al nostro? Ci sta osservando da quando siamo entrati. Io non l'ho mai visto in fabbrica, tu lo conosci?", chiese Giuseppe.
Primo alzò la testa, incrociando lo sguardo dello sconosciuto.
"Mai visto" borbottò alzando il bicchiere, poi, fingendosi un po' brillo, si alzò salutando Giuseppe e si avvicinò all'altro tavolo, non prima di avergli sussurrato: "Quello ci sta osservando; rimandiamo a domani, alla fermata del tram... ".
"Qui c'è qualcuno che deve rientrare dalla mamma; ah, ce li mandano in fabbrica che hanno ancora il latte sulla bocca! C'è posto per me, ragazzi?" Primo, mentre Giuseppe si dileguava, si sedette, crollando quasi sulla sedia, anzi sulla panca, accanto allo sconosciuto. Poi, con quell'arroganza che tutto concede a chi è un po' brillo, si rivolse al ragazzo, chiedendogli: "E tu da dove sbuchi? Non ti ho mai visto in fabbrica... Ah, a proposito, non mi sono presentato" aggiunse rialzandosi, e accennando un goffo e traballante inchino, precisò: "Io sono Primo! Poca fantasia da parte del mi babbo, ma in campagna era così, non si perdeva tempo a cercare il nome adatto per un figlio: quello con i capelli colore del sangue lo chiamavano 'Rosso' o, se erano fantasiosi, 'Carota'... e poi, poi tutta la schiera dei 'Primo', 'Quinto', 'Settimo'... ". "E, se erano prolifici, sarebbe arrivato anche 'Decimo'... " rispose il ragazzo, alzando il bicchiere e dicendo "Ah, a proposito, io sono Benedetto, consacrato - si fa per dire - al Santo, perché il giorno della mia nascita, finalmente, dopo mesi di siccità estiva, arrivò la pioggia!" Primo gli appioppò una manata sulla spalla e rise, mentre l'altro continuava: "Non mi hai ancora visto in fabbrica, perché vivo rintanato nel magazzino, a impilare scatole... "
"Ah, capisco... "
"Un altro litro, Rosina, Marina... oh, come diavolo ti chiami? e poi andiamo tutti a casa... " disse ad alta voce uno degli uomini seduti al tavolo, mentre qualcuno si stava già alzando e la ressa e il rumore nel locale diminuivano. Le prime ombre della sera entravano dalla finestra, ingoiando fatica, sospiri, smorzando risate che lasciavano spazi sempre più larghi al silenzio.
La Giorgina, stancamente, passava lo straccio sul bancone unto, ciabattando avanti e indietro, accompagnata dagli sguardi golosi, arpionati al dondolio dei suoi fianchi, degli ultimi uomini che si attardavano nel locale.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/08/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_10.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°31)

2011-08-10T02:14:00.000-07:00

L'osteria aveva quell'odore aspro e denso - di umanità accaldata, vino e sottofondo di voci e risate un po' false - che rende questo posto rassicurante come un faro luminoso per ogni marinaio sperso tra le onde di un mare in tempesta. Luogo di progetti un po' folli, che il vino rende per una sera credibili, l'osteria è anche il palcoscenico privilegiato in cui tessere complotti, organizzare incontri, ordire piani, mentre il tavolino si riempie di bottiglie vuote e negli occhi rinasce la speranza o s'acquieta l'angoscia.
Seduti a un tavolino d'angolo, Primo e Giuseppe parlavano a bassa voce.
"Lo conosco Debosi... , era amico di Desio - quello però ha avuto ciò che si meritava! - ma è sempre stato più nell'ombra... Io me lo ricordo, e come potrei aver dimenticato il suo viso?, anche se ero un ragazzo. Devi sapere che mio padre i fascisti non li aveva mai potuti sopportare. Una sera vennero alla cascina, faceva già buio, erano parecchi... gridavano, Desio davanti a tutti. Era chiaramente il capo! Il Debosi dietro a lui, incerto, sudato - più adatto a fare lo spione, lui non amava, come non ama ora, sporcarsi le mani - e non andarono per il sottile. Uno sparì in cantina ad arraffare del vino, due scomparvero con mia madre in camera da letto. La sentivo gridare, piangere... implorare. Gli altri sbeffeggiavano mio padre obbligandomi ad assistere. 'Impara, ragazzo, questo è ciò che merita chi si mette contro i fascisti', dicevano. 'Ti faremo cagare anche le budella... Chissà che non ti passi la voglia di parlare a vanvera... '. Mio padre non emise un gemito, si piegò sotto i pugni, si contrasse quando, ormai a terra, lo colpirono i calci, ma non una parola gli uscì dalla bocca. Poi, ultima umiliazione: l'olio di ricino. Ricordo il puzzo di merda e il viso di mia madre, il suo sguardo opaco, vitreo, la sua mano che cercava di accostare i bordi della camicia strappata... Lui non mi ha riconosciuto, sa chi sono, ma non credo mi abbia ricollegato a quel ragazzino spaurito, terrorizzato... anche perché era ubriaco. Sono diventato un antifascista quel giorno e... per sempre".
La mano di Primo si contrasse a pugno, le vene viola sulla pelle callosa si gonfiarono, mentre gli occhi s'incupivano, intorbiditi d'odio e furore. Giuseppe, seduto davanti a lui, taceva.
Il silenzio si protrasse per alcuni secondi; poi Primo sibilò: "Desmo ha già pagato, e anche il "Biondino" - come lo chiamavano - un giorno non è tornato a casa... "
"Mah.... ?"
"Non ha importanza sapere chi... La giustizia può avere volti diversi, ma sempre giustizia è!" lo interruppe, brusco, Primo.
Dal tavolo vicino, occupato da un gruppo numeroso di operai del loro stesso stabilimento, un ragazzo piccolo e tarchiato, li osservava tendendo l'orecchio: il rumore all'interno del locale e il tono appena sussurrato della conversazione tra Primo e Giuseppe rendevano impossibile l'ascolto, ma non impedivano di cogliere la gestualità del linguaggio e quegli sguardi potevano far pensare solo a un dialogo tra i due estremamente coinvolgente.
(continua... )
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Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°30)

2011-08-08T01:43:00.000-07:00

"E' più pericoloso del Bepi, questo qua , perché sembra uno di noi: stesso dialetto, stessi modi... un bicchiere di vino buono e poche parole quando si mangia insieme. Si fa chiamare Gualtiero, non Debosi che è il suo cognome, ma è un fascista, è 'nero' dentro, nero come l'inferno. Con me fa il furbo e si dimostra 'alla mano', dicendo in giro, con quella sua aria bonaria, rassicurante, che viene dalla campagna, anche lui, che ci conosciamo... E poi scivola via con il discorso; non approfondisce: sa che non gli converrebbe... " borbottò Primo tra i denti. Giuseppe, accanto a lui, gli rispose: "Ci vediamo dalla Giorgina, alla fine del turno... Così ne parliamo, e non lasciarti scappare una parola di troppo con gli altri. Qui non ci si può fidare di niente e nessuno"

Il compagno annuì, pensieroso, dopo aver lanciato un ultimo sguardo al sorvegliante che si stava allontanando.

Il rumore nello stanzone era assordante e i due operai erano riusciti a scambiare tra loro quelle poche parole soltanto approfittando di una fase della lavorazione che li obbligava a compiere il lavoro, anche se per pochi minuti, fianco a fianco.

Intanto Gualtiero era tornato nel suo ufficio. La Rosina alzò la testa dal fascicolo che stava esaminando e lo fissò interrogativa. Gualtiero, irritato, si lasciò cadere pesantemente sulla seggiola dietro alla scrivania passandosi una mano sulla faccia sudata. "Ci brucerà i polmoni questo fumo, vacca ladra!", poi, con fare imperioso "Passami il fascicolo di Primo Modotti" le disse.
Lei si alzò, la gonna stretta, tesa sui fianchi rotondi, che lasciava indovinare le cosce piene, bianche come il latte. Aveva, la Rosina, la pelle chiarissima, quasi diafana, tipica delle donne dai capelli rossi. Non era particolarmente bella, ma era giovanissima e soda, come una mela appena staccata dal ramo. E quella spruzzata di lentiggini sul viso la vivacizzava, dando ai suoi occhi un calore di miele. Gualtiero la seguiva con lo sguardo ogni volta che si muoveva nella stanza e, quando gli passava accanto, ne fiutava l'odore, socchiudendo gli occhi e immaginandola in sottoveste, quella sottoveste di cui intravedeva il pizzo quando, prendendo appunti, lei appoggiava il quaderno sulle gambe accavallate.
Aprì il fascicolo: sapeva parecchio di Primo... Era da tempo che lo seguiva; conosceva le sue abitudini, chi frequentava all'interno dello stabilimento... Sapeva tutto, o quasi, della sua ragazza, della famiglia da cui proveniva. All'uscita dal lavoro, spesso, si fermava all'osteria della Giorgina a prendere un bicchiere di vino e, si sa, il vino scioglie la lingua!
Gualtiero ridacchiò soddisfatto pensando che era sempre stato abile a collocare le trappole in campagna mentre, scartabellando tra i fascicoli, faceva una lista dei frequentatori abituali, e non, dell'osteria della Giorgina e segnava, siglandoli, i nomi di coloro che conoscevano Primo.
"Posso andare?" chiese timidamente la segretaria, distogliendo Gualtiero dai suoi pensieri e riportandolo alla realtà.
Lo stabilimento, ormai vuoto, era silenzioso; poche le luci accese a indicare ancora qualcuno al lavoro.
Fatto un cenno d'assenso, senza nemmeno alzare gli occhi, sentì sbattere la porta dell'ufficio; soddisfatto si concentrò su quanto stava facendo, mentre nella sua testa prendeva forma la trappola che, secondo lui, avrebbe potuto incastrare Primo.
(continua... )
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Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°29)

2011-08-04T23:40:00.000-07:00

Era cominciata così... Poche parole pronunciate all'orecchio, un nome sussurrato... Poi, Gualtiero aveva abbandonato del tutto il lavoro di operaio, occupandosi soltanto del controllo del prodotto ma, soprattutto, occhieggiando in giro. Fiutando l'aria come un segugio aveva riprovato sensazioni dimenticate, le stesse vissute dal ragazzino, appena fatto uomo, che, fucile a tracolla, si alzava alle prime luci dell'alba per acquattarsi tra i canneti... In attesa, paziente allora come oggi, convinto che una sagoma nera avrebbe sicuramente trafitto l'azzurro del cielo, per essere inseguita e raggiunta dal colpo sparato dal suo fucile.
"Allora Primo, come andiamo oggi? E' ricominciata la nebbia eh... Fuori c'è un 'fisso' che non si vede oltre il proprio naso... "
"Hmm... " aveva grugnito in risposta l'uomo seduto accanto al banchetto, la testa china sul pezzo sul quale stava lavorando, prima di alzare gli occhi e lasciar scorrere lo sguardo sul sorvegliante, dicendo: "Sta arrivando l'autunno, gli uccelli cominceranno a migrare... Eh capo, se li ricorda quei cieli neri di uccelli migratori? Bastava alzare il fucile, sparare, e venivano giù come neve, come grandine".
Primo era uno degli operai da tenere sotto controllo: era furbo e coraggioso. Veniva dalla campagna, come lui, aveva fatto il bracciante agricolo e Gualtiero, anche se vagamente, lo ricordava. Soppiantato Bepi, il precedente sorvegliante, ora era lui, Gualtiero, a occupare l'ufficio al primo piano, con il suo nome sulla porta e, dentro, la Rosina, la sua segretaria, a dar luce alla stanza con la sua chioma rossa e ad aggiornare i fascicoli, intestati ai singoli operai. Quello riguardante Primo era uno dei più pesanti: contrassegnato con una stellina rossa, era oggetto di frequenti controlli e, appena due giorni prima, dopo averlo ripreso in mano, Gualtiero vi aveva segnato a matita un punto di domanda.
Era stato programmato un comizio al quale avrebbero partecipato i più importanti gerarchi di Mussolini. L'apparato locale, preposto alla sicurezza, era stato allertato e Gualtiero aveva partecipato all'ultima riunione.
C'era stata una soffiata, un loro informatore aveva sentito qualcosa... Voci, peri il momento soltanto voci di una possible aggressione, ma bisognava vigilare, stare attenti; indagare, senza dare nell'occhio, seguendo tutte le piste.
Il segugio aveva fiutato la preda, ma non l'aveva ancora scovata.
(continua...)
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Che spettacolo pietoso

2011-08-04T00:23:00.000-07:00

Il Paese precipita - elencare i numeri del disastro sarebbe un'operazione superflua, essendo la situazione sotto gli occhi di chiunque voglia prenderne atto - e il Presidente del Consiglio che cosa fa, che cosa dice al Parlamento e alla Nazione? Balbetta, farfuglia, promette...

Non una parola di scusa per quanto fatto, e soprattutto non fatto, in anni di governo... Ma chi se ne frega, a questo punto, di un pentimento (tardivo), sono altri i problemi, altre le urgenze.

Ci aspettavamo un piano per arginare la crisi, o almeno tentare di farlo. Invece nulla. Promesse, soltanto promesse. Vaghe.

Negli occhi dell'uomo, che finge sicurezze che più non ha, la paura... La paura che la poltrona, lo scranno cui s'aggrappa, si trasformi in nudo tavolaccio di cella, come la carrozza di Cenerentola in zucca allo scoccare della mezzanotte.

E questo, questo sarebbe l'uomo che dovrebbe salvarci dal disastro? Diminuendo il numero delle auto blu in circolazione? Accorciando di una settimana le dorate vacanze dei parlamentari?

Se divario c'è stato fra cittadini e politica, non è mai stato così profondo.

Incolmabile.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°28)

2011-07-25T00:00:00.000-07:00

Marilena ricordava bene quella notte, ricordava l'angoscia che aveva provato e la sensazione, sconvolgente, di non sapere più con chi avesse a che fare. Chi era Gualtiero? Il timido, rassicurante compagno tra le cui braccia aveva trovato amore e sicurezza? Oppure uno di quei violenti, brutali "picchiatori" che, come diavoli neri, scorrazzavano per la campagna, aggredendo e pestando contadini inermi, colpevoli soltanto di non pensarla come loro?
Quanto le aveva fatto comodo propendere per la prima ipotesi, attribuendo all'influenza di Desmo, che Gualtiero subiva senza riuscire a elaborare una scelta critica che fosse sua, quella partecipazione ad azioni che lei non capiva o addirittura disapprovava.
Allora, l'angoscia che aveva provato, i suoi pianti, la minaccia di lasciarlo, avevano finito per indurre il marito a rinunciare a quelle spedizioni, sì, così le chiamavano, spedizioni punitive, ma lui non era mai riuscito a perdonarla del tutto, anche se non aveva mai più voluto affrontare con lei l'argomento.
Poi era morto Desmo e la vecchia ferita si era riaperta. Furente, Gualtiero le aveva urlato tutta la sua rabbia, le aveva gridato che era stato per colpa sua (di lei, donnetta timorosa e possessiva, ignorante della vita, della politica, priva di sogni, del "grande Sogno" di un Paese nuovo, fatto di uomini nuovi) che lui non si era trovato accanto a Desmo, l'amico, il fratello, il confidente con cui aveva condiviso tutto, in quella maledetta notte, o giorno, in cui qualcuno l'aveva aggredito alle spalle. Dov'era, dov'era in quella maledetta notte? Rintanato tra le sue bianche braccia, a rotolarsi nel proprio letto, soddisfatto e sicuro come un maiale quando si rotola nel pantano merdoso del suo recinto!
Quel giorno il marito l'aveva guardata con occhi diversi, estranei, facendo riaffiorare in lei il dolore di abbandoni relegati nella parte più oscura dell'anima. Quel giorno una fessura, diventata crepa, aveva incrinato il loro rapporto rendendolo paradossalmente più forte, perché la paura di tornare a essere soli, da quel momento, aveva superato il desiderio di essere insieme. I bisogni prevalendo sui desideri avevano minato alle radici la loro storia.
Che significato poteva avere quell'offerta di lavoro che era stata fatta al marito? Cosa aveva accettato di fare? Di diventare? In quel Paese dove il controllo dello Stato si faceva di giorno in giorno più invasivo, dove la propaganda urlava violenta o ronzava in sottofondo, persuasiva, cosa aveva accettato di fare Gualtiero se non lo spione, lo spione a pagamento?
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_24.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°27)

2011-07-24T00:30:00.000-07:00

Il silenzio alimenta i segreti, li fa crescere, rendendoli di giorno in giorno più potenti, invincibili perché conservati senza nemmeno sfiorarli, mai!, come trine preziose che l'esposizione alla luce potrebbe far dissolvere - pensò Marilena. Non c'è famiglia che non ne serbi qualcuno, nascosto, come i gioielli di casa, da qualche parte. In fondo, a volerli cercare, si troverebbero e... chissà, portati alla luce, scoperti, si rivelerebbero per ciò che drammaticamente ma realmente sono, smettendo di alimentarsi di fantasie, di costituire alibi, di giustificare un attaccamento al passato dovuto alla mancanza di coraggio che lo sforzo di costruirsi un futuro richiede.
Lei aveva cercato di sapere qualcosa di più sulla morte di Desmo ma, ogni volta che al paese aveva fatto il suo nome, o non aveva ricevuto risposta o si era dovuta accontentare di quella che era, ormai da anni, la versione ufficiale: quella fornita dalla Gendarmeria che aveva indagato sulla morte di Desmo, trovato ucciso nel bosco, colpito da una fucilata alla schiena. E non avevano dato prova di grande fantasia, i gendarmi, incolpando del fatto un improbabile cacciatore che, in quella tersa mattina si primavera avanzata, avrebbe sparato per errore... prendendo quel ragazzone biondo per un fagiano o, data la sua stazza, per un cervo. In campagna!
Certamente Gualtiero sapeva, doveva sapere... e, soprattutto, doveva avere avuto la sua parte di colpa o responsabilità in ciò che era avvenuto. Lei ricordava - erano già fidanzati - che l'unica volta in cui Gualtiero aveva partecipato a una spedizione punitiva contro i "Rossi", era ritornato sconvolto. Sorretto da Desmo, una spalla slogata, fradicio di sudore, si era accasciato sul letto, piombando in un sonno popolato da incubi. Aveva delirato, mormorando frasi sconnesse, bruciato dalla febbre, per tutta la notte, e lei aveva dovuto chiamare il medico, non sapendo più che cosa fare per calmarlo. Il dottor Bergonzi era arrivato appena al mattino, sconvolto dalla stanchezza, borbottando su quella notte d'inferno che l'aveva visto correre da un casolare all'altro a "rappezzare teste". Sì, aveva detto proprio così, aggiungendo, mentre scuoteva quel suo testone calvo, accarezzandolo con la mano "E servirà a ben poco, perché io posso aggiustare teste, non cambiare ciò che contengono e il male peggiore è rintanato lì ed è incurabile".
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_23.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°26)

2011-07-23T01:18:00.000-07:00

"Mi sarei aspettato un po' più di entusiasmo da parte tua" disse Gualtiero.
Marilena cominciò a mangiare, in silenzio.
"Si può sapere cosa c'è?"
La moglie non alzava la testa dal piatto.
"Parla, boia d'un mond laeder!" urlò Gualtiero, alzandosi da tavolo, dopo avere scaraventato il tovagliolo sulla tavola. Mentre lui percorreva la cucina a lunghi passi, avanti e indietro, come un animale in gabbia, lei cominciò a parlare: "Perché mi devi sempre umiliare in questo modo? A te un figlio sarebbe servito solo a far carriera, ma per me, per me, sarebbe stato un bambino mio, un bambino da tenere tra le braccia, da amare. Negli anni in cui ho insegnato ho potuto illudermi che quei ragazzini fossero un po' miei... ma ora, ora sono sola e... "
"E io chi sono? Nessuno!" la interruppe il marito, avvicinandosi e allungando una mano per cingerle le spalle. Ma lei, in piedi come lui, si sottrasse brusca a quel contatto, voltandosi a fronteggiarlo e dicendo: "Credi non veda gli sguardi di commiserazione delle donne della tua famiglia, tua madre in testa? Pensi sia cieca o stupida? Vorrei ricominciare a insegnare: era di questo che oggi, quando sei rientrato... "
"Non se ne parla nemmeno" l'interruppe Gualtiero. Perentorio.
"Hai la fortuna di avere un marito in grado di mantenerti, e non è una fortuna da poco. Avrei voluto dei figli anch'io, cosa credi? Vengo da una famiglia contadina e sono un fascista, un fascista convinto. Ti ricordi cosa diceva Desmo? Diceva che i nostri figli avrebbero avuto un mondo migliore, e che noi, con il Duce, l'avremmo costruito... Ecco, oggi, io... "
Marilena lo guardò, pallida: "Desmo, il Duce... non sai dire altro. Apri gli occhi, Gualtiero, apri gli occhi. E, visto che oggi è il giorno della verità, parliamo di Desmo: dimmi cos'è successo? Perché è morto e chi l'ha ucciso?"
Gualtiero impallidì; poi, con una voce che lei non gli conosceva, le rispose: "Non farmi domande su Desmo: non voglio parlarne. Non posso, non posso, hai capito!"
"Perché?" lei insistette.
"Non servirebbe a nulla. Potessimo tornare indietro... "
"Ma tu cosa... cosa hai fatto?"
E Marilena lo guardò pallida, aggiungendo: "Ha a che fare con Ninetto questa storia, è vero?"
Gualtiero annuì, lo sguardo che si faceva fosco, indecifrabile.
"Parlamene... "
Il marito scosse la testa.
"Parlamene... "
Gualtiero le girò le spalle e, dopo aver bestemmiato, uscì dalla cucina, trascinando i piedi mentre Marilena crollava a sedere su una seggiola, pallidissima.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_22.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°25)

2011-07-22T00:23:00.000-07:00

Dopo una stretta di mano il sorvegliante aveva lasciato il locale e Gualtiero, passati alcuni minuti, era uscito a sua volta, scivolando lungo il muro del deposito; guardandosi intorno per la paura di essere visto da qualcuno che si fosse attardato in fabbrica, aveva raggiunto in gran fretta il cancello principale e solo dopo averlo varcato, lasciandosi alle spalle lo stabilimento, si era sentito finalmente al sicuro.
Il portamento eretto, una mano nella tasca dei pantaloni (perché Gualtiero non usciva in tuta dalla fabbrica, si cambiava sempre, mettendosi anche la cravatta, quasi fosse un impiegato e non un operaio) il passo lento che gli era abituale, e una sicurezza nuova stampata sul viso, una sicurezza che si coglieva soprattutto nello sguardo che, indagatore, si posava su ciò che osservava come se volesse, e potesse, coglierne l'aspetto nascosto, segreto.
Allungò, intenzionalmente, la strada per giungere a casa. Voleva godersi il primo tepore della primavera e assaporare quello che considerava un successo personale, il primo passo per uscire dalla folla anonima che lo circondava. Il fascismo gli stava offrendo un'opportunità di riscatto, una speranza, in quella sua vita che si era appiattita su una modalità ripetitiva, scontata...
Così pensando, era arrivato davanti a casa quasi senza rendersene conto. Varcato il portone d'ingresso, era stato investito dalle grida dei ragazzini del caseggiato, usciti in massa dagli appartamenti a godersi il tepore della stagione e a dare un po' di pace alle madri impegnate nelle pulizie di primavera. Per la prima volta non provò l'abituale fitta d'invidia: portava in dono a Marilena una promozione importante, un aumento di stipendio consistente... e senza essere padre, senza avere alle spalle una sfilza di figli che gli spianassero la strada, agevolandogli la carriera.
Quando entrò in cucina, Marilena, indaffarata a preparare la cena, lo salutò distratta, senza interrompere quel suo andare e venire dal lavello al fuoco, mescolando il cibo nelle pentole.
"Sono stato promosso" esordì, infilando i pollici nella cintura dei pantaloni e divaricando leggermente le gambe per assumere una posa consona all'importanza della notizia appena comunicata.
Marilena si voltò, con il cucchiaio di legno in mano, guardandolo interrogativa.
"Sorvegliante!" precisò.
"Sorvegliante?" esclamò sorpresa la moglie, crollando a sedere sulla seggiola più vicina.
"Be', ancora non del tutto: per il momento aiuterò Bepi, l'attuale sorvegliante del reparto... ma è solo questione di tempo. E lo stipendio è, già da questo momento, raddoppiato".
Marilena sollevò il volto arrossato dal calore delle pentole, un'ombra di sospetto nello sguardo, mentre chiedeva, più a se stessa che a lui: "Perché proprio tu?"
Seccato, Gualtiero le rispose: "Perché me lo merito, evidentemente!" e poi, cattivo, aggiunse "anche se non ho figli".
"Allora... congratulazioni!" rispose Marilena, alzandosi per mescolare qualcosa che rischiava di bruciare sul fuoco, mentre sulla cucina calava, improvviso il silenzio.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_21.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°24)

2011-07-21T00:25:00.000-07:00

Il Deposito Attrezzi sapeva di polvere e di olio lubrificante, come la bocca di Gualtiero che aspettava il sorvegliante, deglutendo a fatica. Il cigolio della porta che scorreva sui cardini lo distolse dai suoi pensieri.

Bepi entrò e gli si parò di fronte scrutandolo, soppesandolo, quasi cercasse il suo punto debole, la pecca, il difetto, come abitualmente faceva, in fabbrica, rovistando tra viti, bulloni, chiodi e dadi.

"Il Capo Reparto... la Direzione apprezzano il tuo lavoro e... " (pausa ben calcolata) "avrebbero pensato a te per un incarico un po' particolare: delicato e difficile. Un lavoro che richiede certe doti, determinate caratteristiche". E qui il Bepi, prima di continuare, introdusse un'altra pausa, sempre spiandolo con quegli acuti occhi a i quali nulla poteva sfuggire.

"Dovresti raccogliere in giro per la fabbrica i commenti, i discorsi, il malumore e i motivi che lo alimentano, individuando coloro che sobillano e incitano alla protesta, se non addirittura alla rivolta, i compagni. Cogliere eventuali complicità, vedere se... Be', credo tu abbia capito!"

"Ho capito perfettamente ma, inchiodato come sono al mio posto, come potrei muovermi liberamente per la fabbrica?" replicò Gualtiero.

"Ci abbiamo già pensato: per non insospettire i tuoi compagni, per il momento, continueresti a lavorare al tuo posto, al mattino, e, al pomeriggio, mi affiancheresti nel lavoro di sorveglianza del prodotto. La fabbrica si sta allargando e la produzione è in costante aumento. Tu e io non lavoreremmo affiancati, sorveglieremmo reparti diversi, a rotazione, quindi tu potresti condividere il pasto, a turno, con tutti - ripeto! - tutti gli operai della fabbrica. ".

"Ma qualcuno non sospetterà... " borbottò Gualtiero, concludendo "Si chiederanno perché proprio io"

"Perché sei metodico, preciso nel tuo lavoro, non perdi tempo in chiacchiere... E poi, perché no?"

" E lo stipendio?" chiese Gualtiero.

"Raddoppiato" rispose Bepi, mentre un ultimo raggio di sole, con un guizzo, illuminava il volto di Gualtiero prima di stendere sul locale la prima precoce ombra della sera.

(continua... )
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Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°23)

2011-07-19T22:45:00.000-07:00

Il giorno successivo al suo ritorno Gualtiero era tornato in fabbrica, riprendendo la vita di sempre. Lo stanzone ronzava come un alveare mentre indossava la tuta e Giovanni, uno dei compagni di lavoro, passandogli accanto, gli sussurrava: "Hanno arrestato Mario!" "Quando?" aveva chiesto, aggiungendo in fretta, senza nemmeno attendere la risposta: "Perché?"

L'altro operaio l'aveva osservato per un istante, pensieroso. Poi, in fretta, gli aveva detto: "Oggi, al suo posto, Bepi ha messo un ragazzo che nessuno di noi ha mai visto; uno giovane, inesperto. E' stato Bepi, a darci la notizia del suo arresto. Non ci voleva molto a capire che non gli andava giù. Lui, Mario, se qualcosa non gli piaceva, sputava il rospo... Mica come noi... Lui non aveva paura!".

Bepi, il sorvegliante del reparto in cui lavorava Gualtiero, vedendoli parlottare, si era avvicinato.

"Cosa avete da dirvi voi due? Al lavoro, al lavoro... che qui, i soldi, non ve li regala nessuno" e, mentre Giovanni si allontanava borbottando, il sorvegliante, allungando una strizzatina d'occhio a Gualtiero, a bassa voce, gli aveva sussurrato: "Bel lavoro! Alla fine del turno ti aspetto", aggiungendo "al solito posto".

Gualtiero aveva sentito una vampata di calore salirgli al volto, mentre gli ritornava alla mente quanto era accaduto in fabbrica pochi giorni prima.

Il Capo Reparto aveva ridotto la pausa concessa per il pranzo agli operai, e la notizia era stata accolta da mormorii di protesta e mugugni vari, borbottati tra i denti. Quando, al suono della sirena, gli impianti si erano fermati e gli operai avevano cominciato a mangiare, Mario - sì, sempre lui, quello che non aveva paura di niente e di nessuno, quello che sarebbe stato capace di ridere in faccia non solo al sorvegliante, anche al padrone, e pure a, a... Mussolini, se gli si fosse parato di fronte - dopo aver buttato giù due cucchiaiate di minestra, scaraventata a terra la gamella, aveva esclamato furioso, i pugni contratti dalla rabbia: "A calci in culo ci trattano... Che aspettiamo a dire 'Basta!' Cosa aspettiamo!? Che ci proibiscano anche di andare al cesso?"

"Ma cosa possiamo fare? Abbiamo la famiglia da mantenere" aveva detto Giovanni e Pioltino aveva aggiunto: "Se Mussolini ha deciso così, avrà le sue ragioni", mentre Simone, presa la sua gamella, si era allontanato in silenzio. Gli altri, intanto, avevano incominciato a mangiare, in fretta, evitando di guardarsi. Poche parole borbottate al vicino a bassa voce e solo qualche imprecazione, isolata, avevano tagliato l'aria.
Poi il silenzio, rotto soltanto da quel ruminare, quasi bovino, di mascelle in azione.

"Non possiamo continuare a tacere; non possiamo e non dobbiamo!" aveva sibilato Mario tra i denti, guardandosi intorno alla ricerca di un appoggio, di una risposta, di una reazione ma i compagni, uno ad uno, pur ascoltando e annuendo, appena finito in fretta di mangiare e dopo essersi sgranchiti le gambe, erano rientrati nello stanzone e avevano ripreso il lavoro, gli sguardi bassi che tradivano, come il passo strascicato e quelle spalle un po' più curve, il sentimento dominante: una cupa, opprimente rassegnazione.

Dopo pochi minuti il lavoro era ripreso e Bepi, passando accanto a Gualtiero, gli aveva sussurrato: "Aspettami, ci vediamo alla chiusura al deposito attrezzi". E così era stato, e così lui, Gualtiero, aveva raccontato al sorvegliante quanto era successo... E così Mario era stato arrestato.

Avrebbe potuto tacere, ma aveva scelto di parlare. Perché? Da che parte aveva deciso di stare? Be', sempre dalla stessa parte, con i fascisti. Desmo cosa gli avrebbe suggerito, se non di fare ciò che aveva fatto? Quelli come Mario, in fabbrica, quelli come Ninetto, in campagna, se non fossero stati spazzati via dai fascisti, avrebbero impedito al Paese di progredire, di diventare... Cosa? Cosa stava diventando il Paese? E lui, Gualtiero, chi era? Be', dato che non sarebbe stato padre, non era più un contadino, almeno sarebbe stato un buon fascista. Non erano questi i pensieri che l'avevano tormentato, fastidiosi come zanzare estive, avvelenandogli il ritorno al paese? Magari l'avrebbero promosso sorvegliante, al posto di Bepi, e avrebbe portato a casa più soldi e Marilena l'avrebbe guardato con altri occhi... Forse.
(continua...)
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Casta (ma non pura!)

2011-07-17T02:12:00.001-07:00

Torno da un tentativo (fallito) di vacanza, e cosa mi ritrovo? La casa svaligiata dai ladri. Si sa, rubare, quando le case sono vuote e la gente è al mare, risulta più facile... La Banda Bassotti, in tutta fretta, ha varato una manovra finanziaria che è un vero e proprio furto ai danni, soprattutto, delle fasce sociali più deboli: i lavoratori a reddito fisso. Come sempre a sostenere il peso maggiore saranno quelli che hanno sempre pagato le tasse, quelli già penalizzati dall'introduzione dell'euro, quelli che hanno fatto studiare i figli per vederli andare all'estero onde evitare il precariato a vita... Sempre quelli, sempre gli stessi. E, come se non bastasse, mentre il Bassotto, alla testa dei suoi, s'introduceva nelle case a rubare l'argenteria, la Sinistra faceva il "palo", fuori, sulla strada.

Divisi su tutto, incapaci di trovare un valore ideale condiviso, i nostri politici hanno fatto fronte comune e, velocissimi ed efficienti come non mai, hanno legalizzato il furto, ma - ciliegina sulla torta - lo hanno fatto per noi, il popolo italiano, per evitarci il disastro, per frenare l'attacco della speculazione finanziaria.

La speculazione finanziaria fa soltanto il suo (sporco) lavoro. E' la classe politica che non fa il suo (lavoro); infatti si salva ma non ci salva!

Lunga vita alla Casta, che non potrebbe essere più casta (ma non pura) di così!

Il racconto va in vacanza.

2011-07-10T22:48:00.000-07:00

Parto per alcuni giorni... Il racconto riprenderà al mio ritorno a casa.
Buone vacanze a tutti e... grazie per l'attenzione.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°22)

2011-07-09T04:14:00.000-07:00

"Marilena stai male?" e, guardandola negli occhi, la voce incerta, Gualtiero le aveva chiesto: "Cosa ti succede?"

Raddrizzandosi, lei aveva borbottato: "Ma chi erano quegli uomini? Cosa volevano?".

"Stavano cercando qualcuno... e lo hanno trovato", aveva risposto Gualtiero. Nello scompartimento i viaggiatori sussurravano tra loro, guardandosi intorno diffidenti, mentre il treno rallentava per fermarsi poco dopo, con uno stridio acuto di ferraglia, alla stazione successiva. Anche qui, aperti gli sportelli dei vagoni, c'era chi saliva e chi scendeva. Ma la fermata si protraeva più del solito... Cosa stava aspettando il capostazione per usare il fischietto e dare il via libera al macchinista?

Qualcuno sussurrò: "Come mai non si parte?" e nessuno rispose. In quel momento sulla banchina apparvero i due uomini che avevano appena controllato i documenti: tra loro, piegato in avanti, le braccia intrecciate a tenersi lo stomaco, camminava a fatica l'uomo che aveva tentato di fuggire. S'intravedeva dai finestrini la piazzetta antistante la stazione e la parte posteriore di una macchina. In attesa. Mentre il treno riprendeva il viaggio, l'uomo - un ragazzo alto, magro - voltò la testa, come se cercasse qualcuno, e Marilena ne incrociò per la seconda volta lo sguardo: sempre spaventato ma con un fondo di fierezza. Vedendola aveva cercato di raddrizzare la schiena, con uno sforzo evidente e... le aveva sorrise. O era stato soltanto uno stiramento di labbra, dovuto al dolore? - aveva pensato, socchiudendo le labbra per parlare, ma Gualtiero l'aveva bloccata con uno sguardo, sussurrandole: "Non è il caso di fare commenti! Non lasciarti commuovere e... "

Nello scompartimento, avvolto in un silenzio impacciato e timoroso, una voce aveva sussurrato: "Sono quelli dell'OVRA e con loro non si scherza!"

Il treno correva ora sbuffando fumo nella pianura e Marilena cercava di scacciare dalla mente quel ragazzo, chiedendosi il motivo di quel suo comportamento, a dire poco, strano. Aveva già tanti problemi... Che ne capiva lei di politica? E Gualtiero si era reso conto? Ma cosa avrebbe dovuto capire, il suo era stato un gesto istintivo... Istintivo e sciocco - pensò, mentre di nuovo il treno rallentava e il marito, già in piedi, raccoglieva valigia e pacchi, invitandola ad affrettarsi.

Appena scesi sulla banchina si trovarono di fronte altri poliziotti in borghese che fermavano i viaggiatori, chiedendo i documenti. "Oggi è giornata di controlli... "aveva borbottato Gualtiero, seccato.

" Non soltanto oggi" lei gli aveva risposto, ma senza guardarlo negli occhi.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_08.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°21)

2011-07-08T00:29:00.000-07:00

Grazie a Dio si torna a casa! - pensava, a sua volta, Marilena, guardando dal finestrino del treno la campagna che le sfilava davanti agli occhi. Accanto a lei sedeva Gualtiero, silenzioso come sempre. Intorno, famiglie con madri che scartocciavano pane e marmellata per i bambini e padri che dormicchiavano o chiacchieravano tra loro. Le abituali chiacchiere da treno tra sconosciuti, con i figli che piagnucolavano o si rincorrevano - i più grandicelli - scansando fagotti e pacchi, infilandosi in ogni spazio libero, rimproverati dai genitori. Il treno si fermava in continuazione, caricando e scaricando passeggeri che si facevano spazio a fatica, sistemando cesti e fagotti. Marilena e Gualtiero viaggiavano in terza classe e molti tra i viaggiatori erano contadini, riconoscibili sia dall'impaccio che procurava loro indossare 'l'abito buono', sia dalle mani callose e abbronzate che tenevano in grembo, sedendo rigidi come davanti al medico o al notaio. Le donne sposate vestivano di scuro, i capelli raccolti in crocchie o annodati in trecce, coperti dai fazzoletti, rigorosamente neri. Alcune allattavano appoggiando sul seno, pudicamente, lo scialle; altre chiacchieravano scambiandosi informazioni sui paesi di provenienza, sul tempo e... sui bambini dei quali, chissà poi perché, comunicavano età, nome, anno scolastico frequentato, come fossero davanti a un impiegato dello Stato civile.

Sto diventando acida - pensò Marilena, notando che nessuno si rivolgeva a lei, divisa, quasi isolata dalla gente che la circondava da un muro invisibile. Non le era sfuggito che, invece, si rivolgevano al marito come fosse uno di loro: quando quella bottiglia di vino, spuntata da un fagotto, era arrivata - di mano in mano e di bocca in bocca - fino a Gualtiero, era bastato ne bevesse una sorsata esclamando: "Frizzante al punto giusto come dev'essere il nostro vino" per consentirgli di dire la sua su vini, vitigni e tappi e cantine... mentre lei, Marilena, fissava quelle sue mani bianche, lunghe e sottili, mani da 'signora', abituate a stringere matite colorate e penne, a sfogliare pagine di libri... mani che, ora, le giacevano in grembo leggere e bianche come ali di farfalla.

Ma un brusio allarmato, seguito da un innaturale silenzio - anche i bambini sembravano essersi improvvisamente zittiti - la distolse dai suoi pensieri. Due uomini in borghese erano entrati nello scompartimento e uno dei due, quello più alto, portandosi una mano al cappello quasi fosse abituato alla divisa e a scattare sull'attenti, aveva detto a voce alta, per farsi sentire da tutti: "Controllo dei documenti!".

Marilena aveva aperto la borsetta, alcuni viaggiatori, sbottonate le giacche, avevano infilato le dita nei taschini interni, mani di donna avevano iniziato a rovistare tra i fagotti, mentre i due uomini passavano di posto in posto, di passeggero in passeggero - un'occhiata al documento e una al proprietario - veloci. Efficienti. Soltanto in quel momento Marilena aveva incrociato lo sguardo del suo dirimpettaio. Muto, opaco di terrore. In quelle mani tremanti, in quella fronte imperlata di sudore aveva colto una disperata richiesta di aiuto: fingendo di sentirsi male, aveva spostato le gambe piombando sulla spalla del marito, per lasciare all'uomo la possibilità di aprirsi un varco in quell'intrico di borse, gambe, fagotti e bambini. Lui era scattato, balzando in piedi, il terrore che lo faceva volare calpestando tutto ciò che trovava sul suo cammino. Dietro a lui, altrettanto veloci, come cani su una preda stanata, erano partiti all'inseguimento i due uomini in borghese.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_06.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°20)

2011-07-06T23:56:00.000-07:00

Erano ripartiti in tutta fretta, il giorno seguente, e sul treno Gualtiero, seduto accanto al finestrino, si era perso in quel mare verde che il tepore della primavera aveva fatto dilagare sulla terra della Bassa. Qua e là emergevano a tratti vigneti, casolari e boschetti che svanivano immediatamente nel nulla come fantasmi nella notte, facendogli provare un dolore acuto in mezzo al petto. In lui - sempre più spesso gli accadeva - affiorava acidulo il rimpianto, facendo smarrire la sua mente nei ricordi del passato, quasi non ci fosse più un futuro da sognare e, prima che i sogni potessero acquistare il gusto amaro dell'illusione, realizzare. Certamente non era più un ragazzo, ma era ben lontano dall'essere un vecchio... Perfino suo padre gli era sembrato più, più... , ci sarebbe voluta Marilena per dare le giuste parole al suo malessere, ma la moglie, che cercò con lo sguardo, appariva anche lei spersa nella contemplazione del paesaggio che il finestrino del treno inquadrava. Non riusciva ad analizzare le motivazioni del suo malessere, ne coglieva solo il disagio e i motivi che anche un osservatore superficiale avrebbe individuato, come la mancanza di un figlio e il rimpianto per il mondo nel quale era nato e cresciuto. Suo padre - stappando il vino per aspirarne il profumo prima di berlo, tastando il ventre delle vacche per valutare il tempo mancante alla nascita del vitello, macellando il maiale e gustandone il sanguinaccio - aveva convalidato, con quei gesti antichi, un modo di essere, stabilito una gerarchia rispettata e da rispettare, muovendosi nel solco già tracciato di una tradizione che lui, Gualtiero, non aveva continuato. Come il fiume della sua terra, aveva rotto gli argini infrangendo un equilibrio... Era stata Marilena, con quella frase buttata lì alcuni giorni prima, a dare la stura al suo malessere, Marilena che, ora, sedeva accanto a lui silenziosa, con quell'aria un po' austera , riservata, che tanto l'aveva colpito e che la rendeva così diversa dalle donne che si era visto intorno fin da bambino. Sua madre, quando l'aveva conosciuta, scrollando la testa aveva detto: "Ma con tutte le ragazze che ci sono qui... Perché con questa che viene da lontano, che non sa nemmeno 'tirare la sfoglia' o ammazzare una gallina... E' diversa da noi, è estranea al nostro mondo". E così la diversità di Marilena era diventata estraneità, estraneità che aveva finito per contagiare anche lui, insinuandosi tra loro... Ma non solo tra loro. Al pranzo pasquale del giorno prima, ai suoi riti, lui, Gualtiero,si era piegato, ma senza riuscire più a sentirsene parte. Contadino mancato, padre mancato e... ? Desmo, se fosse stato presente, avrebbe aggiunto "fascista mancato". Se fosse stato ancora vivo, davanti a un bicchiere di vino o a caccia, con il fucile a tracolla, a fare strage di anatre, lo avrebbe ascoltato e poi, assestandogli una pacca sulla spalla, sarebbe scoppiato in una delle sue risate... e tutto gli sarebbe parso più chiaro, comprensibile.
Ma l'amico non c'era più: riposava accanto a Decimo, nel cimitero vicino al fiume. Decimo! Decimo volato nell'aria e ricaduto nel fango in quel pomeriggio d'estate, Decimo dal quale era partita la scia di lacrime e disperazione, rabbia e dolore che avevano insanguinato il paese e fatto strage anche dentro di lui.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_05.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°19)

2011-07-05T01:20:00.000-07:00

L'ultima volta in cui Gualtiero era ritornato al paese, approfittando delle festività pasquali, aveva colto in quella tavolata allestita sull'aia, all'ombra di quell'albero di noci secolare, i primi segni del disincanto...
Le donne andavano avanti e indietro come sempre, quasi fossero formiche intente a trasportare provviste per l'inverno, reggendo tra le mani i piatti dove fumavano e profumavano i tortelli di zucca, l'agnello, le patatine novelle ben rosolate. Gli uomini assaggiavano per primi, anche perché nessuno di loro si alzava a servire, limitandosi a scegliere il vino e a stappare le bottiglie, poi, la bocca ancora piena, era stato l'uomo più anziano a esprimere il suo giudizio.
"Come li fa tua madre i tortelli, mio caro Gualtiero... " aveva detto suo padre e gli occhi di sua madre erano diventati lucidi d'orgoglio.
"Approfitta, servitene in abbondanza" aveva aggiunto, passandogli il piatto di portata; poi, rivolto all'Adenore, il figlio della Rosina, gli aveva ordinato: "Vai in cantina e prendi un paio di bottiglie di quelle che ti ho fatto mettere da parte questa mattina. E, mi raccomando, attento a non romperle!"
Pochi minuti dopo avevano sentito quell'inconfondibile schianto di vetro rotto e il bambino era spuntato, umiliato e spaventato, dalla porta di casa: a mani vuote.
"L'era stiupid de fiol dela lupa, e l'è stupid de balila" aveva detto suo padre, aggiungendo, mentre faceva cenno al cugino più grande di alzarsi "e non è il solo. Non basta una divisa a fare di una testa vuota un uomo con i piedi per terra".
Sulla tavolata era calato il silenzio, interrotto nuovamente dalla voce, questa volta ironica del vecchio patriarca, che aveva detto: "Non sarebbe il caso che una piccola italiana o una giovane italiana si alzasse per raccattare i vetri da terra, o vogliamo aspettare che qualcuno si faccia male?"
Poi, aveva scosso la testa e rivolgendosi a Gualtiero, che gli sedeva accanto, aveva borbottato pensieroso:
"Ora che Desmo non c'è più... ", ma lui l'avevo interrotto subito dicendo, le mani appoggiate sul tavolo che si stringevano a pugno: "Se fosse stato a questa tavola, a questa festa, avresti parlato diversamente".
"Sarei stato zitto, ma avrei pensato ciò che ho detto. Sono troppo vecchio per credere alle favole... Vivere in campagna, spaccarsi la schiena arando, trebbiando, seminando è una guerra, oh questo nessuno meglio di me può saperlo! Ogni tanto una battaglia vinta, sì, ma poche e a duro prezzo... E non è bastato 'Lui' a torso nudo e falce in pugno a farci vincere la 'Battaglia del Grano'! Così l'ha chiamata, perché battaglie e guerre Lui le ama, tanto non le fa... "
Tremebondo, lo zio Aldo, fratello di suo padre, aveva continuato a guardarsi intorno, quasi a verificare che non ci fossero orecchie estranee alla famiglia a sentire quello sfogo, borbottando alla moglie, seduta accanto a lui: "Ci farà passare un guaio, prima o poi ... "
A quel punto, la madre di Gualtiero era intervenuta dicendo:
"Non roviniamoci la festa, oggi ho saputo che diventerò di nuovo nonna... " e, alzando il bicchiere, aveva concluso con quel "brindiamo, brindiamo... " che aveva raggelato Marilena, già turbata da quanto era successo.
Pallida e magra, stonata in mezzo alle cognate, corpulente e chiacchierone, con quel suo abito di seta a fiori rossi e la borsetta elegante - l'unica, tra le donne sposate, a non portare il grembiule allacciato sui fianchi e a non rimbrottare, allattare o a seguire con lo sguardo un figlio - non aveva fatto sentire la sua voce, limitandosi a stringere la mano del marito quando il suocero aveva fatto il nome di Desmo. Ora, all'annuncio della suocera, sgomento e invidia le erano dilagati nello sguardo, mentre la mascella di Gualtiero si contraeva e le donne di casa si alzavano tutte per andare ad abbracciare la futura madre, che raggiante, anche se un po' vergognosa, si accarezzava il ventre che cominciava a d arrotondarsi.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_03.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°18)

2011-07-03T00:08:00.000-07:00

Desmo aveva fatto balenare davanti agli occhi di Gualtiero un mondo nuovo, diverso. Fatto di uomini non più solo chini sulla terra, sotto il sole, a far crescere il grano, grandine e siccità permettendo, soggetti al padre a vita, legati a quella catena di obbedienza a tutto e tutti... miseria, per prima. Fatica tanta, continua, costante, ma scarso guadagno e nessuna considerazione. 'Contadino, scarpe grosse e cervello fino', ma per le scarpe i soldi non c'erano mai e il cervello fino era solo l'atteggiamento di estrema diffidenza di chi troppe volte era stato imbrogliato. E ora che alla grandine, alla siccità, alla mastite delle vacche, alla furia del grande fiume, che esondava sistematicamente per ricordare a tutti che sulla pianura lui era il re, capriccioso come ogni re che si rispetti, si aggiungeva la rivolta dei più poveri, dei derelitti, dei miserabili (l'ultimo anello della catena sul quale fino ad allora si era potuto contare)... E no! Era stata la goccia che aveva fatto traboccare il vaso: non c'era spazio per altre incertezze, per altre ansie. Quelle spighe, costate sudore, passate indenni attraverso i capricci non gestibili di una natura matrigna, e quelle vacche, con quel bendiddio di latte pronto per essere munto nelle mammelle rosate e ciondolanti, non potevano finire nel nulla per una ribellione, un rifiuto dei braccianti a fare ciò che fino a quel momento avevano elemosinato, con il cappello in mano e un 'grazie siur parun' sussurrato a mezza voce. Non bastavano più il sudore e i lavoratori pagati a giornata per racccogliere il frutto del proprio lavoro? Ci voleva anche il sangue? E allora che sangue fosse!

Così, con la foga che gli era abituale, trovando le parole che a Gualtiero facevano difetto ma sull'onda, apparentemente, delle stesse emozioni, Desmo aveva convinto lui, Gualtiero, ad aderire a quei principi che erano alla base del fascismo e s'incarnavano nella figura del suo capo, quel Mussolini che non soltanto loro, ma tutto (be', la maggior parte) del popolo italiano, idolatrava. Il fascismo era diventato per l'amico la grande speranza su cui contare, il sogno da realizzare, la giustificazione alla sua violenza e alla sua prepotenza che, da difetti e limiti, erano diventate pregi, virtù delle quali andare fieri.

Nella sua divisa, alto e biondo, la camicia nera che gli dava un'appartenenza e un potere che mai avrebbe pensato di poter avere, Desmo si era sentito un guerriero legittimato a combattere per una giusta causa.

Lui, Gualtiero, l'aveva delegato a pensare anche per lui, a trovare il modo giusto per preservare i suoi tesori, quella casa sul fiume con il suo fazzoletto di terra e Marilena, che aveva scacciato finalmente la solitudine dalla sua vita.

Ma ora, ora che gli anni erano passati e che Desmo non c'era più - e rabbia e dolore s'intrecciavano furibondi al solo pensarlo, ricordando com'era avvenuto - aveva ripreso, era stato costretto, a riprendere a ragionare di nuovo con la sua testa: attività che non gli era congeniale, che lo turbava e lo affaticava più di una giornata passata in fabbrica a sfornare viti e bulloni.

Ma troppe cose stavano cambiando intorno a lui; non soltanto in casa con la moglie, anche in fabbrica e perfino in campagna dove, quando andava per le feste a trovare la famiglia, gli sembrava che anche i tortellini avessero un altro sapore... Ma, forse, era soltanto lui che aveva la bocca amara e aveva perso il gusto dei cibi genuini.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/07/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata.html

Visione del tutto personale, mai accademica , della scrittura:
http://falilulela.blogspot.com/2010/05/scrivere-e-canto.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°17)

2011-07-02T00:19:00.000-07:00

Si erano sposati e lei, Marilena, del suo matrimonio conservava nella memoria una serie di immagini in bianco e nero. Poco bianco: la torta inzuccherata, il fascio di margherite tra le sue braccia (insolito bouquet che aveva raccolto fiore a fiore nei campi) e quell'abito (complice la solita Rosina, che nemmeno in quell'occasione gioiosa aveva rinunciato a un vestito grigio ferro, appena ingentilito da un collo di pizzo) lungo e morbido che le scivolava addosso, lasciando scoperta la punta delle scarpe, di capretto color latte con il cinturino alla caviglia. In testa un velo semplicissimo, trattenuto da una coroncina di margherite minuscole. E, intorno, il mare delle camicie nere... Tante, troppe, venute anche dai paesi vicini, in omaggio agli sposi, ma soprattutto in segno di rispetto per Desmo, testimone e migliore amico dello sposo.
Uscita dalla chiesa al braccio di Gualtiero, alzando gli occhi verso il cielo e vedendo quei pugnali incrociati sotto i quali erano passati di corsa, aveva riprovato la sensazione che per anni l'aveva tormentata in collegio: tra lei e il cielo sbarre, di nuovo sbarre a delimitare uno spazio chiuso. Una nuova prigione? Ma Gualtiero al suo fianco le aveva sorriso, gli invitati avevano applaudito, il riso le era scivolato nella scollatura facendole il solletico e quella sensazione si era dileguata, come una nuvola estiva all'orizzonte non è presagio di temporale se si sfalda in fretta e il vento la disperde.
Poi c'era stato il banchetto di nozze: strozzapreti, salsicce, passatelli e, a esaltare il gusto di quei miracoli ottenuti 'tirando la sfoglia' fin dalle prime luci dell'alba, il brodo. Tagliata la torta nuziale, Desmo aveva alzato il calice alla salute degli sposi, borbottando, ormai ubriaco: "Figli maschi in abbondanza... , ma non dimenticare, tra le braccia della tua bella sposa, gli altri tuoi doveri di fascista. Se siamo disposti a perdonare la tua mancata partecipazione alla 'Marcia' - e a queste parole gli uomini presenti erano balzati in piedi, il braccio teso nel saluto fascista - non ti consentiremo altre defezioni. Ci aspettano alcune spedizioni per ripulire il paese da quei topi di fogna... Li faremo cagare anche le budella... " aveva concluso, ricadendo a sedere pesantemente, la testa che gli ciondolava sul collo, mentre la tavolata esplodeva negli applausi.
" Ma è vero che usate l'olio di ricino per... " lei aveva chiesto al marito, e lui l'aveva rassicurata dicendo: "E' ubriaco, non lo vedi. Desmo, come al solito, ha bevuto troppo." Poi, aveva aggiunto: "Ora abbiamo altro da fare noi due... " sorridendole allusivo, mentre si alzava a ringraziare tutti i presenti e prendendola per mano la faceva salire sul calesse infiocchettato, afferrando le briglie.
Avevano percorso la strada che portava alla loro casa sul fiume e si erano seduti come allora, la sera in cui si erano conosciuti, sull'argine... Avevano fatto l'amore mentre le prime ombre della sera si allungavano sulla campagna, il vestito e il velo da sposa sull'erba, chiari come una vela bianca su un mare verde.
(Continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_30.html

Visione del tutto personale della scrittura, nulla di accademico:
http://falilulela.blogspot.com/2008/12/il-potere-della-scrittura.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°16)

2011-06-30T22:56:00.000-07:00

Erano rimasti fianco a fianco seduti sull'argine a guardare l'acqua del fiume fluire. In silenzio, o quasi. Lui non aveva nemmeno tentato di baciarla, soltanto quando l'aveva sentita tremare si era tolto la giacca posandogliela sulle spalle e lei l'aveva ringraziato, a bassa voce, per non turbare quel silenzio che li avvolgeva, perfetto. Poi, quando a Oriente il cielo era schiarito, lui si era alzato, e l'aveva accompagnata fino alla porta di casa, lasciandola così, con una carezza impacciata sulla guancia. Lei, che ben poco sapeva di uomini, l'aveva guardato allontanarsi, la giacca gettata su una spalla... mentre dal portone la Rosina, in camicia da notte e scialle, sbucava borbottando:

" E' quasi giorno, Marilena! Rientrate, rientrate per l'amor di Dio, prima che qualcuno vi veda", accostando il lume per spiarle il viso.

"Vedo che vi siete divertita... " aveva aggiunto, ma lei si era limitata a sorridere, misteriosa e inaccessibile.

"Spero non abbiate fatto sciocchezze... Gli uomini, si sa, hanno le mani lunghe e 'chi va al mulino s'infarina'... "aveva aggiunto.

"Non siamo stati al mulino" aveva risposto lei ridendo - una vampata di rossore che le dava un'aria sana, per lei insolita, da contadina abituata a stare all'aperto - prima di chiudersi alle spalle la porta della camera, lasciando la Rosina a friggere di curiosità.

Da quel giorno avevano cominciato a vedersi con regolarità, e lei aveva pensato che l'amore fosse quello: i baci rubati sull'erba, le prime carezze, l'odore di Gualtiero, della sua pelle nuda calda di sole e di desiderio, le risate e gli abbandoni dopo quegli abbracci lunghi, intensi, ai quali le ombre della notte o il sorgere del sole li strappavano, riportandoli a una percezione del tempo che, in quella casa sul fiume sospesa tra cielo e campi, acqua, nebbie e silenzio, sembravano avere perduto. Cosa poteva saperne lei, dell'amore? Dove, quando l'aveva incontrato? Nella sua vita di orfana l'aveva cercato nel sorriso di qualche suora, nell'espressione dello zio prete che quando la vedeva, a Natale di solito, lasciava trasparire un sentimento di pietà, ma nulla d'altro, se non il larvato sollievo di vederla ripartire, dopo pochi giorni, per non sentire più borbottare la perpetua infastidita dalla sua presenza... Poi, di nascosto, lei aveva letto qualche libro che si concludeva sempre con il trionfo dell'amore, conquistato attraverso mille peripezie e destinato - lo si intuiva chiaramente - a perdurare immutato e fedele nei secoli, come il motto dell'Arma dei Carabinieri.

Per la prima volta nella sua vita, ora, qualcuno l'aspettava, si preoccupava per lei, la riscaldava se provava freddo e, ben lontano dal considerarla un impiccio o un problema da risolvere, la faceva sentire preziosa come un regalo per la Prima Comunione, prelibata come il cappone a Natale, bella, sontuosamente bella come un tramonto sul fiume... Inaspettata, imprevedibile come un'annata senza grandine o un'estate senza siccità.

(Continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_28.html

Visione del tutto personale della scrittura, nulla di accademico:
http://falilulela.blogspot.com/2009/04/come-nasce-un-romanzo.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°15)

2011-06-28T01:29:00.000-07:00

E così dal vecchio baule era uscito quell'abito di chiffon di seta: azzurro o grigio? L'aveva indossato, mentre dalla bocca della Rosina usciva un incontenibile "oh" di meraviglia... Poi , le forbici tra i denti come un pirata il coltello, l'aveva accorciato, ripreso sui fianchi, imbastito e cucito. La sera della festa aveva completato l'opera, acconciandole i capelli con una crocchia molle, quasi sfatta, in modo da dare al suo viso quel contorno fulvo capace di valorizzarne l'incarnato pallido, quasi opalescente, come una decisa pennellata di colore. Poi, la Rosina era rimasta lì a rimirarsela per qualche minuto... Il rimpianto per ciò che non aveva, e non avrebbe più potuto avere, che affiorava nello sguardo, prima di smarrirsi nel reticolo di rughe che le ingabbiavano gli occhi.
Lei, Marilena, nulla aveva né avrebbe più dimenticato di quella sera: la musica, gli sguardi degli uomini che le scivolavano addosso, Desmo che faceva il galante, il Lambertini che l'aveva invitata a ballare, stringendola troppo; e lei che si era irrigidita, a disagio, mentre lui le sussurrava: "Siete bellissima questa sera, la più bella della festa... Una regina, la mia regina". E... Gualtiero, quel ragazzo sconosciuto, seduto accanto a Desmo, in silenzio, lo sguardo che non la lasciava ammirato, incantato, quasi soggiogato... Quando il disagio per le parole e il corpo del Lambertini stretto al suo era affiorato sul suo volto, Gualtiero si era alzato, infilandosi lento e calmo nella calca delle coppie che affollavano la pista da ballo, e aveva dato un colpetto sulla spalla al suo inopportuno cavaliere; poi l'aveva presa tra le braccia, con una delicatezza impensabile in quel pezzo d'uomo. Il Lambertini aveva mugugnato tra i denti una protesta, ma la stretta della mano di Gualtiero sulla sua spalla lo aveva fatto desistere, mentre una smorfia di dolore, rabbia e delusione gli si disegnava sul volto puntuto che l'eccitazione e il calore del locale avevano reso, contrariamente al suo colorito abituale, quasi paonazzo.
"Grazie... " lei gli aveva sussurrato e lui aveva risposto con un sorriso, guidandola sicuro nella danza, tra le coppie che vorticavano intorno a loro. Avevano ballato insieme tutta la sera, ignorando le chiacchiere di Desmo che, ubriaco, brindava a Mussolini, al fascismo, al luminoso futuro che il Paese avrebbe avuto... lanciando oblique occhiate d'invidia a Gualtiero.
"Vogliamo fare due passi? Fa troppo caldo qui e il fiume è bellissimo in notti come questa, illuminato dalla luna... " le aveva proposto e lei l'aveva seguito, sicura, fidandosi di lui, già decisa ad affidarsi alla sicurezza che quelle larghe spalle da contadino le promettevano: stanca di solitudine, di bambini non suoi, di desideri solo immaginati e mai vissuti come quelli che aveva intuito in Rosina, in quella sua pelle incartapecorita di donna che mai mano di uomo aveva accarezzato o desiderato.
(continua.... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_26.html

Visione del tutto personale della scrittura, nulla di accademico:
http://falilulela.blogspot.com/2010/09/bella-la-vita-dello-scrittore.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°14)

2011-06-26T23:36:00.000-07:00

Ma quando il primo inverno passato nella Bassa aveva ormai lasciato il posto a una brusca primavera, e i bambini le avevano portato mazzi di violette e primule raccolte lungo i fossi, e le giornate si erano allungate e intiepidite, Marilena aveva avvertito il morso della solitudine.
La Rosina, sospirando, le ripeteva: "La giovinezza è un soffio, vola via... e non ritorna; cercati un bravo ragazzo... ". Marilena sorrideva. Ma un giorno, all'uscita dalla scuola, aveva trovato ad aspettarla il Lambertini in compagnia di un ragazzo alto, un certo Desmo, irritante ma anche eccitante nella sua spavalderia, che l'aveva invitata a partecipare.a una serata danzante alla Casa del Fascio, e lei dopo tante insistenze aveva accettato.
Appena arrivata a casa, ne aveva parlato con la Rosina.
"Ma che idea mi è venuta? Ci sarà anche quel Lambertini che non sopporto, anzi, a ben pensarci, è stato lui che ha organizzato tutto. Intuendo che non avrei mai accettato un suo invito, si è fatto accompagnare da quel ragazzo... ", ma la Rosina, curiosissima, l'aveva interrotta chiedendole: "Come si chiama? Si sarà ben presentato?"
" Sì, sì... si è presentato, mi sembra abbia detto di chiamarsi Desmo, Desmo Bru... Bruni?"
"E' Desmo Brunelli. Gran bel ragazzo: è un fascista convinto sai!"
"Non mi piacciono gli uomini troppo presi dalla politica" aveva replicato Marilena
"Oggi chi non è fascista non va da nessuna parte... Non mi dirai che ti piacciono gli anarchici, i socialisti... "
Marilena, ridacchiando, le aveva risposto: " Cosa ne dice don Giuseppe dei socialisti?"
"Quello che ne dicono le persone serie: senza i fascisti ci avrebbero portato via anche le sedie della cucina... " e la Rosina dicendolo si era segnata, quasi chiedendo conferma a Dio sulla verità di ciò che stava asserendo.
"La politica non la capisco, ma la miseria, la povertà dei braccianti sono reali" aveva replicato Marilena, dubbiosa.
"I poveri ci sono sempre stati e i ricchi pure, ma ognuno al proprio posto. Che gente è quella che fa marcire il raccolto per protesta? Con la fatica che si fa a farlo crescere, il grano. Come non bastassero la grandine, la pioggia, le inondazioni del Po... e poi, lo sai, te l'hanno detto che uno di loro, un bracciante di nome Ninetto, ha ucciso - l'estate passata, c'era ancora la vecchia maestra - Decimo, l'ultimo figlio dei... "
" Ma non è sicuro, la Gendarmeria non ha trovato questo Ninetto che sembra scomparso nel nulla... E il bambino non si sa da chi sia stato ucciso. L'ho chiesto anche al Lambertini, che era presente, ma non ha voluto parlarne... " aveva risposto Marilena.
La Rosina l'aveva guardata, per un istante diffidente, ma Marilena, già distratta, l'aveva abbracciata chiedendole: "Che vestito indosserò alla festa? Non posso andarci con il grembiule nero da maestra!"
"Alla tua età staresti bene anche con quello!, ma andiamo a frugare nel baule dove ho conservato gli abiti di mia madre, tanto" e così dicendo, una tristezza senza fondo le aveva incupito sguardo "a me non servirà mai più nulla di ciò che ho religiosamente conservato per una vita".
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_25.html

Visone del tutto personale della scrittura, nulla di accademico:
http://falilulela.blogspot.com/2010/04/la-passione-batte-un-colpo.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°13)

2011-06-25T00:16:00.000-07:00

Marilena, appena giunta al paese, era stata subito corteggiata dal Lambertini, l'uomo di fiducia dei Beriot, i proprietari terrieri più ricchi della Bassa. Quell'uomo lascivo, dal cranio disadorno e giallastro come la sua faccia, i radi baffetti scuriti e bruciacchiati dal tabacco e gli occhi piccoli che le scivolavano addosso mentre con la lingua s'inumidiva le labbra sottili quasi pregustando il sapore della sua pelle, la disgustava al solo vederlo. Il Lambertini non perdeva occasione per farsi trovare nei paraggi della scuola, offrendole un passaggio sul suo calesse quando pioveva o proponendole una passeggiata nelle giornate di sole, ma lei trovava sempre una scusa, voltandogli le spalle con quell'aria decisa ma educata da ragazza cresciuta in collegio, un rossore lieve che, come un soffio di belletto, le accendeva il volto rendendola agli occhi del maturo spasimante ancora, se possibile, più attraente.
In quei primi mesi nel paese, i boschi accesi di rosso e il fiume lucente di nebbia, a Marilena erano bastati il calore dei bambini, le risate con cui seguivano i suoi racconti, la fiducia che le dimostravano affidandosi alla stretta delle sue braccia per farsi consolare, soprattutto i più piccoli, quando guardavano sconsolati allontanarsi le madri, attaccati alla finestra... E poi la libertà mai sperimentata, mai provata in anni di collegio, di chiusura, di finestre tra lei e il mondo, a isolarla dalla vita.
Rosina, la suora mancata, la coccolava, preparandole, al mattino, l'uovo sbattuto con lo zucchero e i biscotti appena sfornati che lei, Marilena, spesso si ficcava nelle tasche per portarli ai bambini, consapevole di essere una privilegiata di fronte a molti dei suoi alunni che, magri come acciughe e pallidi, se avevano un pezzo di pane nero e duro da mangiare per merenda, erano già fortunati.
Figli di braccianti traslocavano - facendo San Martino, come si diceva nella Bassa - a ottobre, finita la stagione del raccolto e della vendemmia, con i loro quattro stracci legati alla meglio sui carri trainati dalle vacche. Emigravano, come stormi di uccelli alla ricerca dell'estate, sperando in paghe meno misere. Dietro a loro, braccianti ancora più poveri, costretti ad accontentarsi di paghe ancora più basse, con bambini sparuti come uccellini infreddoliti, affamati e pieni di pidocchi, prendevano possesso delle case appena abbandonate.
Marilena, che li vedeva passare davanti alla scuola, si affacciava alla porta per un ultimo abbraccio, prima di vederli sparire, ingoiati dalla polvere o dalla nebbia.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_23.html

Visione del tutto personale della scrittura, nulla di accademico:
http://falilulela.blogspot.com/2010/01/la-passione-del-narrare.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°12)

2011-06-23T23:31:00.000-07:00

Marilena non aveva legami familiari in linea retta essendo orfana di entrambi i genitori - periti nell'incendio della loro casa che aveva per non si sa quale oscuro disegno divino risparmiato lei - e senza figli. Dopo la loro morte, l'unico parente rimastole, il fratello della madre, l'aveva data a balia a una contadina e, appena si era fatta un po' più grande, l'aveva messa in collegio dalle monache. Ricordava della sua infanzia quello svolazzare di tonache nere, lo zio era prete, e il fruscio delle vesti monacali bianche, l'oro delle chiese, l'odore della canonica che sapeva d'incenso e polvere...
A ricordarle i suoi genitori una fotografia sbiadita, scattata il giorno delle nozze, e la sensazione vaga di un abbraccio, uno soltanto, in una mattina di sole, mentre una voce femminile cantava "Cocò, cocò cavallo, la mamma vien dal ballo, con le tettine piene, per darle alle putele... " forse, più che un ricordo, un desiderio o un rimpianto per qualcosa che non aveva potuto avere.
Era uscita dal collegio con il suo diploma di maestra sotto il braccio e una valigia di cartone che pesava ben poco. Lo zio prete si era rivolto al parroco che aveva contattato il vescovo, e una mattina di ottobre era arrivata in quel paese della Bassa padana, lasciandosi alle spalle il Friuli, le monache e una lunga fila di giorni tutti eguali che già sbiadivano in un grigiore indistinto nella sua memoria.
Insegnare le era piaciuto subito anche se, avendo una pluriclasse, era costretta a passare in contemporanea dalle aste pasticciate degli alunni del primo anno ai dettati e ai problemi degli alunni più grandi, in quello stanzone, gelido d'inverno e già rovente all'inizio della primavera, dove i bambini arrivavano con gli zoccoli infangati e le mantelle inzuppate d'acqua ed era, a volte, più il tempo che passava ad asciugarli, accendere e rinvigorire il fuoco nella stufa, correre a cercarli nel cortile per farli rientrare dopo l'intervallo, medicare punture di tafani o piccole ferite, che quello che poteva dedicare alla loro istruzione, tanto più che il dialetto che parlavano rendeva, almeno per tutto il corso del primo anno, problematica la comunicazione.
Maestra giovane e inesperta, era cresciuta professionalmente e umanamente insieme a loro, imparando a conoscerli uno a uno, con quei nomi strani che i contadini inventavano per i loro figli per non ricorrere ai nomi dei santi, poiché la maggior parte degli abitanti della Bassa si ricordava di loro (dei santi e delle sante) soltanto quando si metteva a bestemmiare... E le occasioni non mancavano perché la vita era veramente dura e la fame tanta.
Marilena aveva trovato alloggio, sempre grazie ai contatti dello zio prete, presso la sorella di una monaca di clausura, la quale pur non avendo preso i voti vestiva come una suora e sapeva di cera sfatta e incenso, forse perché passava la giornata in chiesa, a sfregare ottoni, strofinare pavimenti e spolverare reliquie, segretamente - ma neanche tanto - innamorata di don Giuseppe, alto e imponente, occhi neri come la notte che si accendevano quando recitava i suoi sermoni dal pulpito, ma anche quando incontrava lei, Marilena, la giovanissima maestra venuta da lontano a ravvivare con i suoi berretti colorati, la sua giovinezza e la sua acerba grazia, il grigiore di nebbia che avvolgeva il paese come un velo da sposa.
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_22.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°11)

2011-06-22T23:36:00.000-07:00

Il silenzio che per anni tra lei e il marito era stato mancanza di parole, ma mai di affetto, e complicità che bastava uno sguardo a sancire o un sorriso a suggellare, aveva assunto ora una valenza diversa. Inquietante. Le parole tra loro non più superflue, ma pericolose, rese taglienti come coltelli da lei che con quelle frasi sibilline sembrava trastullarsi, senza che Gualtiero ne cogliesse il senso pur percependone l'aggressività e la furia a stento trattenuta.
Incapace di tenere testa alla moglie sul piano dialettico - nei pochi anni in cui aveva frequentato quella scuola di paese che aveva vissuto come una gabbia, una galera che gli aveva fatto conoscere, per la prima volta nella sua vita, tedio e noia, insegnandogli solo a leggere e a scrivere stentatamente, perché a far di conto, velocemente e in modo corretto, glielo avevano già insegnato la sua miseria di contadino e le ruberie del padrone - si difendeva nell'unico modo che conosceva, trattando la moglie come in campagna aveva visto trattare le donne: con arroganza e disprezzo. Considerandole petulanti come galline, ciarliere come gazze e ottuse come vacche... ma indispensabili, ovviamente, al pari degli schiavi per i padroni.
Se Gualtiero avesse soltanto intuito che lei si sentiva, in quella cucina - che lui aveva così amorevolmente dipinto di verde, perché le desse la sensazione di trovarsi in un bosco - come lui si era sentito a scuola: in trappola e come lui allora, in gabbia, nonostante le finestre (abitavano all'ultimo piano) spalancate sul cielo e quella porta di cui possedeva le chiavi e che avrebbe potuto varcare in ogni momento... ma per andare dove? In un'altra galera, anche se più complessa da definire, con le sue sbarre non sempre visibili e le sue grandiose promesse. Vere o fasulle? Ma era lei, Marilena, con quel suo sentirsi fuori luogo, fuori posto, fuori tempo massimo, dentro e fuori casa, la nota sbagliata, stridente, che rovinava il coro?
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_21.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°10)

2011-06-21T00:14:00.000-07:00

"Ci vuole poco a farsi amare nella stagione dei gelsomini, quando fioriscono i giardini... " mormorò Marilena.

Gualtiero la guardò, interdetto. "Ma cosa stai dicendo?"

"Che le stagioni cambiano" lei gli rispose.

"E allora?"

Lei tacque e tornò ai fornelli. L'inverno cingeva d'assedio la casa, ma non soltanto quella.

Gualtiero non capiva, o fingeva di non capire? Cosa era cambiato in lui? Nulla. Era l'uomo di sempre, ordinato e metodico, che la cercava nelle notti più fredde, in silenzio, riscaldandosi a quel tepore momentaneo che la pelle di lei gli aveva sempre dato. Poi, si addormentava tenendola stretta. Come sempre, come allora nella casa sul fiume.

Ma erano passati gli anni, la casa era stata venduta, avevano comperato quell'appartamento nel casermone di periferia, vicino alla fabbrica. Gualtiero a volte, finito il lavoro, si fermava all'osteria a bere un bicchiere di vino, ad ascoltare i compagni. Ma li ascoltava o ruminando quel suo silenzio, ancorato alla sua abituale visione del mondo, si limitava a valutare la bontà del vino? - si chiedeva Marilena, muovendosi nervosamente avanti e indietro nella cucina, come un inquieto uccello in una gabbia troppo stretta.

"Mussolini non mi piace", e lo disse aggressiva, portando in tavola il risotto fumante.

"Perché?"

"E' ridicolo!"

Gualtiero affondò la forchetta rigirandola nel piatto e il calore del cibo gli arrossò il viso stanco. "Ha riportato l'ordine" disse.

"Con quali metodi?" e, senza attendere la sua risposta, ostinata, una ruga sottile che le si disegnava tra le sopracciglia, concluse "e comunque é ridicolo!"

"Un cane ringhioso lo devi picchiare, anche un toro che ti molla un calcio: una legnata e via.Voi donne... Cosa ne capite, voi donne,di quello che succede fuori, nel mondo " e, dopo una breve pausa, seccato, concluse " E, ora, lasciami mangiare in pace... "

Marilena avrebbe voluto rispondergli che l'eco di ciò che stava avvenendo nel mondo, arrivava fino a lei, invadeva la sua cucina, s'insinuava prepotente nei suoi pensieri, la faceva riflettere, rendendola inquieta, dubbiosa, ma il volto di Gualtiero, gli occhi abbassati sul piatto, la mascella rigida che si muoveva mentre ritmicamente masticava, escludevano ogni possibilità di comunicazione, conferendo al silenzio, calato bruscamente sulla cucina, una insolita e fastidiosa sonorità.
(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_20.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°9)

2011-06-20T06:56:00.000-07:00

Gualtiero non avrebbe più dimenticato quel giorno d'agosto... e quel dubbio su quanto aveva visto, intravvisto?, attraverso quella coltre d'acqua che cadeva dal cielo, abbattendosi sui campi dove le spighe, ormai mature, crollavano a terra falciate da quella tempesta d'acqua che sembrava non avesse fine. Era arrivata la Guardia Regia; c'erano stati interrogatori, arresti. Alcuni erano riusciti a fuggire, tra loro anche Ninetto. Il Lambertini e Desmo si erano proclamati innocenti, affermando il primo di aver appoggiato il fucile - che era abituato a portare con sé, a tracolla, solo per sparare ai cani randagi o a qualche fagiano sorpreso nei campi - accanto al calesse, e il secondo spergiurando di non averlo, quel maledetto fucile, nemmeno visto. Le donne, spaventate da quanto era successo e intimorite dai gendarmi, avevano dato versioni confuse, contrastanti.
Rosina, la madre di Decimo, era quasi impazzita dal dolore: il ragazzino, l'ultimo dei suoi dieci figli, il più piccolo della fattoria, pulcino goffo tra galletti, era stato sepolto sotto una semplice croce di legno, poiché - come aveva detto il padre - "Era ai vivi, ed erano tanti, che si doveva pensare". Ma la madre di Decimo non era riuscita a darsi pace per quella sua creatura che non c'era più, e ogni mattina passava al cimitero, lo scialle nero sulla testa, una preghiera sulle labbra e un dono stretto tra le dita: una chiocciola vuota di lumaca, un fiordaliso, un quadrifoglio o un sassolino di fiume.
In quello sguardo disperato, che si posava sospettoso su chiunque le stesse di fronte, affiorava ora, accanto alla disperazione, anche un ostinato bisogno di giustizia, perché se non aveva più un figlio da amare avrebbe dovuto avere almeno il suo assassino da odiare.
Com'era prevedibile, il raccolto era andato quasi del tutto perduto, ad alcune vacche era venuta la mastite e anche il vino aveva fatto la sua parte, risultando acidulo e così aspro da farlo sputare anche ai bevitori più incalliti.
Era seguito un anno terribile per i contadini della Bassa, e non soltanto per loro; anche nelle città la vita si era fatta difficile, con tutti quegli uomini tornati dal fronte, senza più lavoro, costretti, gli operai come i braccianti agricoli, ad accettare paghe da fame. Un'ondata di scioperi si era abbattuta sul Paese: la piccola borghesia, i ceti industriali e agrari avevano tremato, ma anche tramato... E Mussolini aveva riunito intorno a sé uomini decisi a ristabilire l'ordine, a contenere la protesta. Desmo aveva aderito con entusiasmo al fascismo, entrando prima a far parte dei Fasci Italiani di Combattimento e iscrivendosi, poco dopo, al Partito Nazionale Fascista.
E Gualtiero, dietro, anche se non sempre del tutto convinto.
(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_17.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°8)

2011-06-17T23:51:00.000-07:00

Ninetto non l'aveva vista arrivare: aveva il sole in faccia e rideva. Centrato in piena fronte, il sangue che mescolandosi al sudore e alla pioggia gli appannava la vista, era caduto in ginocchio. Ma, quasi subito, portandosi una mano al viso e bloccando con l'altra, perentorio, i due uomini che si erano avvicinati per sorreggerlo, si era rialzato ed era sceso, ancora barcollante, dal terrapieno, lo sforzo che gli strappava dalle labbra una sorta di urlo da animale ferito. Dietro a lui, seguendone ogni passo, si erano avvicinati minacciosi anche gli altri.

Poi, l'inferno. I Dellavilla erano stati i primi a mollare i falcetti e a darsela a gambe sotto il temporale estivo, mentre il Lambertini, il viso contratto dalla paura sotto il cappello fradicio di pioggia, persa la sua abituale baldanza, indietreggiava dicendo qualcosa tra i denti che i tuoni, le urla delle donne raggruppate intorno alla porta della stalla e i gemiti delle mucche, rendevano un incomprensibile balbettio.

Poi Ninetto era quasi rotolato addosso a Desmo mentre lui, Gualtiero, si era trovato davanti altri due braccianti inferociti. Sotto l'acqua che scendeva a secchi gli uomini avvinghiati, ansimando sotto i colpi che ricevevano e restituivano, si erano ritrovati a sguazzare nel fango, tra i sassi che volavano e le donne, che uscite dalla stalla, avevano invaso l'aia gridando e mescolando alle urla, totalmente inascoltate dagli uomini che continuavano a picchiarsi, segni di croce e preghiere.

Nessuno seppe mai, con certezza, da dove fosse spuntato quel fucile, chi l'avesse portato, se fosse stato il Lambertini a sparare, oppure uno dei braccianti di Ninetto, se non Ninetto stesso, o, presa dalla disperazione, pensando soltanto di sparare un colpo in aria, una delle donne... ma qualcuno lo puntò contro la spalla e fece partire un colpo, basso, ad altezza d'uomo, no, un po' più basso, ad altezza di bambino. Decimo, il nipote più piccolo di Gualtiero, sembrò per un attimo volare, come un passero nell'aria, per poi ricadere scomposto nel fango, la maglietta che s'inzuppava d'acqua e diventava rossa, sempre più rossa, come se il bambino tenesse tra le braccia, stretto al petto, un mazzo di papaveri.

(continua... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_16.html

Alla fine la vita ti prende sempre, o quasi, per i fondelli

2011-06-17T00:28:00.000-07:00

Ho visto ieri La versione di Barney del regista Richard J. Lewis. Risulta sempre difficile portare sullo schermo (?) un romanzo, ma nel caso in questione tale scelta avrebbe richiesto, boh, una bravura sovrumana. Se il film si salva è soprattutto grazie alla indiscussa bravura di Dustin Hoffman e Paul Giamatti.
Ricordo di aver letto il libro, anzi di averlo divorato, in una notte o poco più, resa particolarmente percettiva da una febbre da cavallo per un'influenza che mi aveva costretta a letto. Mordecai Richler, quando decide di scrivere la sua autobiografia è appesantito, ma più che dagli anni, dalla vita e lo sa, ma vorrebbe conoscere le ragioni di quel peso, frugare nel sacco che gli pende sulle spalle, quel sacco gonfio di errori, bugie sussurrate a mezza voce, piccole e grandi vigliaccherie, intelligenza genialmente ignorata e presuntuosamente rivendicata. Ma è anche malato, e questo non lo sa, ma è troppo intelligente per non intuirlo. E allora, per non impazzire o esagerare con la depressione, si ancora alle parole, s'incatena alla terra attraverso i ricordi, i suoi ricordi, quelli che lui sceglierà di selezionare per costruirsi una vita che possa rendere accettabile, giustificandola, la violenza della morte. Ma è ateo, ebreo, ironico - ancora, disgraziatamente per lui, intelligente - e quindi dalla sua memoria tracima il vero Barney, un po' coglione, apparentemente disincantato ma tanto ingenuo e fragile da credere all'amore eterno, ben sapendo che è amore di sé e per sé, e che nulla, o ben poco, ha fatto per rispettare questo sentimento, per preservarlo dai miasmi mortali del suo egoismo. A fare da sfondo alla sua storia tutta l'arroganza di quel mondo americano, stereotipato e fasullo, in cui si agitano scrittori, pseudointellettuali, registi radical-scic che passano la vita a sbranarsi, malignando uno alle spalle dell'altro e, sempre a scapito di qualcun altro, ad arricchirsi. Ma la memoria - il serbatoio della sua vera vita, il porto sicuro dal quale fuggire ma sapendo di poter sempre tornare - gli si rivolterà contro... Smangiato dall'Alzheimer, riafferrerà brandelli di emozioni autentiche, squarci momentanei di una vita che, come quasi tutti noi, avrebbe voluto diversa, ma senza avere la capacità di renderla tale.
Nel film, purtroppo, la profondità, l'ironia e l'incanto che accendono il romanzo, sfumano, rendendo la storia piacevole, ma nulla di più.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°7)

2011-06-16T00:06:00.000-07:00

Desmo, alto e largo di spalle, il passo lento e sicuro del contadino, ignorando ostentatamente gli uomini schierati sul terrapieno, aveva raggiunto con un balzo il campo di grano, ponendosi alla testa dello sparuto gruppetto di braccianti che lo seguiva, come un cane il padrone, allarmato ma anche rassicurato da tale arrogante baldanza.
Anche il Lambertini - pure lui a gambe larghe come il Ninetto, le braccia conserte, l'aria truce, il sudore che, più per la paura che per il caldo, gli ammollava il viso sparuto e appuntito da faina - aveva tirato un sospiro di sollevo.
"Le donne possono andare a mungere... " aveva detto Desmo ad alta voce, per farsi sentire da tutti, aggiungendo: "Ora al grano ci pensiamo noi! Forza ragazzi, che il tempo sta cambiando... "
Il Lambertini, riacquistato colore, saltellava di qua e di là, dando consigli ormai inutili, poiché le spighe avevano ricominciato a cadere a terra in larghi mucchi dorati sotto i colpi dei falcetti.
Dall'alto gli altri braccianti guardavano, in silenzio.
Lui, Gualtiero, ricordava di essersi avvicinato a Desmo, quasi a cercare protezione dietro le larghe spalle dell'amico. Il sole sempre più alto nel cielo aveva reso la calura quasi insopportabile, facendo ronzavano mosche e calabroni e, in sottofondo, frinire grilli e cicale, quando a quel crepitio di steli spezzati si era unito un borbottio di tuono in lontananza.
Sul terrapieno, immobili, gli altri uomini continuavano a osservare, sempre in assoluto silenzio.
Poi, erano cadute le prime gocce di pioggia: lente, rade... Il cielo aveva repentinamente cambiato colore, si era alzato il vento a scompigliare le spighe a terra, facendole volare. Una, dritta come un siluro, era arrivato sul terrapieno davanti a Ninetto che l'aveva afferrata, infilandosela tra le labbra con un gesto lento e sicuro; un sorriso largo gli aveva rilassato la mascella contratta, e mentre le gocce di pioggia s'infittivano, le nubi si addensavano e i falcetti dei mietitori si fermavano uno a uno, gli era esplosa sulla bocca quella risata che aveva contagiato in un crescendo inarrestabile tutti gli uomini schierati sul terrapieno.
"Dai e dai, avete roto 'i bali anche... " aveva urlato Ninetto, alzando il dito verso il cielo.
A quel punto era volata, anch'essa dritta come un siluro, la prima pietra.
(continua...)

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_15.html

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°6)

2011-06-15T03:30:00.000-07:00

Gualtiero, invece, ricordava ogni particolare di quella mattina d'agosto, con il sole che incendiava i campi di grano e l'aria che sembrava percorsa da un pulviscolo d'oro... e l'Antonia che correva lungo l'argine, gridando. Era stata lei, la moglie del Ninetto - bracciante che era diventato nella zona quasi una leggenda, - a portare la notizia della riduzione della paga oraria ai braccianti, con il grembiule ancora allacciato addosso e le mani impiastricciate di farina. Ninetto, il marito, dopo averla ascoltata calmo, almeno apparentemente, si era asciugato il sudore; poi, lentamente, aveva alzato il falcetto. A quel gesto, tutti gli uomini si erano fermati all'unisono, il silenzio che calava, irreale, avvolgendo quei falcetti levati in alto, quelle spighe recise a terra, mescolate al rosso dei papaveri.
"Boia d'un mond laeder..." aveva borbottato uno degli uomini, il più anziano, asciugandosi il sudore che gli bruciava gli occhi.
Il Lambertini, l'uomo di fiducia dei padroni, era diventato pallido sotto l'ala del cappello che gli riparava il viso dal sole e gli dava un'aria da "signore", anche se, quando beveva con i contadini, solo lo sguardo che gli scivolava, ingordo, sui fianchi delle donne, lo rendeva simile ai padroni. Poi, con fare sbrigativo, aveva detto a Ninetto: "Intanto falciate, che fa un caldo boia.... ci sono quelle nuvole che non mi piacciono; se non tirate su i covoni e viene la pioggia, qui possiamo dire addio al raccolto... "
Lui, Gualtiero, era stato mandato a cercare Desmo, e se lo ricordava bene poiché tutto era cominciato in quel dannato giorno. Mentre correva lungo il viottolo aveva sentito i primi tuoni e la cappa d'afa sulla pianura farsi più soffocante.

Intanto il Lambertini, di fronte al rifiuto dei braccianti di riprendere il lavoro, aveva chiamato le donne di casa, affinché affastellassero almeno le spighe già recise, per portarle al coperto. Le vacche che venivano munte dalle donne, soprattutto d'estate quando il lavoro nei campi era più faticoso e adatto agli uomini, avevano intanto cominciato a muggire e a battere gli zoccoli sul terreno, assetate, le mammelle gonfie di latte fino a scoppiare.

Quando lui e Desmo erano arrivati, dopo essere riusciti a reclutare altri braccianti - tra i quali I Dellavilla, che erano i più poveri della zona e abitavano sotto il livello del fiume, là dove alla prima pioggia il Po esondava - avevano trovato Ninetto e gli altri schierati sul terrapieno che costeggiava l'argine. Per un effetto di prospettiva, visti dai campi, posti in basso, i braccianti apparivano più alti, qualcuno a gambe larghe, le braccia incrociate, negli occhi timore ma anche rabbia e determinazione. Scuri contro il cielo, incombevano come soldati posti a guardia del raccolto.
Sotto, il ragioniere Lambertini, la camicia chiazzata di sudore e le scarpe impolverate, tentava di fronteggiare la situazione, dando ordini alle donne e scrutando ora il cielo, ora la strada dalla quale li aveva visti arrivare.
(continua.... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata_12.html

Tolstoj e il referendum

2011-06-14T01:11:00.000-07:00

Il risultato del referendum "sorprende", "sbalordisce", risultando "imprevedibile" per molti, forse troppi tra noi. Perché? Fino a quando a esserne sorpresa, anche se molto piacevolmente, è una persona come me - pensionata costretta in casa da problemi di salute, abituata a trarre informazioni dai giornali, dalla Tv e in parte - ma solo in parte, da Internet - la cosa non meraviglia, ma quando a essere colti di sorpresa sono politici, giornalisti, commentatori televisivi e opinion maker la faccenda non può non farci pensare.

Ma questi dov'erano in questi anni di fuoco? Con chi parlavano, che informazioni traevano dai loro contatti? Avevano colto segnali di cambiamento e, in caso affermativo, che indicazioni ne avevano tratto? Ora che è emerso - o sta emergendo - l'iceberg contro il quale la classe politica è entrata in rotta di collisione, mi (e vi) chiedo : "Ma la punta dell'iceberg nessuno l'aveva scorta? Nessuno, tra gli strumenti sofisticati d'indagine usati, l'aveva individuata? Il Paese viaggiava nella nebbia, veleggiava sommerso dalle brume?".

E dire che si era mostrato quel Paese, agghindato di tutto punto come per la messa domenicale, in piazza e in tanti(e): con le loro bandiere(sempre meno di partito), con i loro problemi urlati in quelle stesse piazze e, quando non bastava, sbandierati dall'alto delle gru, dai tetti delle fabbriche, sottolineati (anche) dagli scioperi della fame... Erano donne, precari, disoccupati e cassaintegrati, erano cittadini che bloccavano le ruspe per lavori che avrebbero devastato il territorio, erano madri/padri, con i marmocchi sulle spalle o addormentati nei carrozzini, che passavano le nottate a presidiare le scuole materne, a reclamare quei nidi (indispensabili per le donne lavoratrici) che si volevano "tagliare" , erano cittadini che si opponevano ai camion, stracolmi d'immondizia, che si volevano vuotare in discariche che confinavano con i loro orti, in inceneritori che avrebbero messo a rischio la loro vita e quella dei loro figli.

E allora perché tanta sorpresa? Soprattutto perché tanta sorpresa abbinata a tanta informazione? E' arrivato forse il momento di interrogarsi sulla qualità dell'informazione? Sulla parte avuta dai giovani, dai precari, dalle donne nell'organizzazione di questa rivolta portata avanti con mezzi democratici e pacifici?

E' arrivato il momento - come affermava, per voce di un suo personaggio, Tolstoj in Guerra e Pace - che anche "la chioccia vada a lezione dai pulcini"?

E se...

2011-06-13T01:44:00.000-07:00

E se la brezza fosse diventata vento?
E se avessimo ritrovato la voglia di partecipare?
E se le bugie si fossero azzoppate?
E se la verità, come un maratoneta etiope, scalzo e assetato,
fosse sul punto di tagliare il traguardo?
E se raggiungere il quorum fosse possibile, anche se difficile?
E se i sogni si avverassero?
L'altra Italia,
quella in piazza,
si darebbe a festa pazza.

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°5)

2011-06-12T23:31:00.000-07:00

Marilena sospirando scese dal letto, cercando a tastoni le ciabatte. Il silenzio della stanza si andava animando dei rumori di sempre: sbatteva una porta, voci di donna si alzavano stridule, piagnucolavano bambini nel caseggiato dove la vita riprendeva.

"Gualtiero alzati! Ti preparo il caffè... "

"Bello forte: ho dormito male!" le rispose il marito, borbottando, quasi parlasse tra sé e sé. Non mi abituerò mai a questo posto, al suo rumore, all'aria fumosa, a queste case dai muri di carta - pensò, sentendosi addosso lo sguardo della moglie e intuendo, da quello sguardo, la profondità, il morso costante che doveva procurarle il senso di colpa.

Marilena, infatti, pensava, anzi era sicura, che il marito avesse lasciato la casa sul fiume e si fosse trasferito in città a causa sua: per toglierle quella smorfia amara dalle labbra, per restituire ai suoi occhi, grigi come le brume sul fiume d'inverno, quel fuoco che l'umidità di quella terra aveva spento, per ridarle quella forza che in lei si era raggrumata tutta nella bocca che, tagliente, le induriva il volto, annullandone la dolcezza come un tratto di penna, netto, sopprime da un testo una parola sbagliata. Il figlio tanto atteso non arrivava, una nuova vita non poteva scaturire da quel loro nuovo, frettoloso, modo di amarsi, lei che si aggrappava a lui soltanto per farsi rassicurare dalle sue braccia, quando la civetta emetteva il suo grido o la cornacchia gracchiava indisponente, mentre più acuto si faceva il rimpianto di quelle lontane notti d'amore sull'argine del grande fiume o sul barchino nascosto tra canneti, con il canto sommesso dell'acqua a cullarli e il velo della nebbia a celarne la presenza.

Gualtiero ora faceva l'operaio in fabbrica e lei non insegnava più: la sede a cui l'avevano assegnata si era rivelata troppo lontana, difficilmente raggiungibile con il sistema dei trasporti urbani, e Gualtiero, quando l'aveva vista allungarsi e impallidire come la luce di una candela prima di spegnersi, l'aveva fatta restare a casa: come fa un uomo che si rispetti, imponendosi! E lei? Lei aveva obbedito, come fa una donna consapevole del suo ruolo.

Mentre accendeva il fuoco e scaldava l'acqua in cucina, Marilena sentì il marito muoversi con l'abituale lentezza, il pavimento di legno che scricchiolava sotto i suoi passi calmi e sicuri di contadino che poco e male si adattava a quella vita di città, a quella frenesia di cose da fare, agli orari da rispettare con il fiato del padrone sempre sul collo. Gualtiero era tornato a casa allegro soltanto quel giorno in cui in fabbrica era arrivato Mussolini. 'Uno come lui!, legato agli stessi valori, quadrato, forte. Deciso a farsi rispettare! Uno della sua terra, insomma... ' aveva detto a Marilena, che aveva voltato la testa dall'altra parte fingendosi intenta a "tirare la sfoglia", per non cogliere nello sguardo del marito il rimpianto che lei ben conosceva, e non soltanto quello.
A Gualtiero, infatti, mancava il contatto con la grassa terra padana in cui affondare le dita, la vista del fiume con i suoi canneti e le anatre che si alzavano in volo, nere contro il cielo chiaro dell'alba, il ritmo delle stagioni... e la nebbia. Sì, gli mancava anche la nebbia, il suo odore, il senso di mistero che conferiva al paesaggio sfumandone i contorni per lasciarli appena intuire. Cosa aveva trovato in città? Soltanto il fumo, nero e denso, delle fabbriche ormai riconvertite dopo gli anni della produzione bellica, e compagni di lavoro che parlavano un altro dialetto, lamentandosi dei marmocchi, delle mogli e dei soldi che non bastavano mai.
Ma Marilena non sapeva tutto...
(continua... )
http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini-puntata.html (puntata n°4)

Storia di nebbie e acquitrini (puntata n°4)

2011-06-11T23:33:00.000-07:00

Veniva da una famiglia di mezzadri Gualtiero ma, contrariamente alle abitudini di casa, quando era morto quel lontano cugino di sua madre lasciandogli, con sorpresa di tutta la famiglia, quella casa squadrata, grigia come le nebbie che dal Po traspiravano alitando quasi perenni sulla pianura della sua terra, aveva messo sul carretto le sue quattro cose, uno schiocco di frusta e via... Da allora, alla sera, nonostante la stanchezza della giornata lavorativa, i conigli, le galline e l'orto, amava costeggiare la riva del fiume a piedi, vedendo l'acqua farsi scura per poi brillare, rilettendola, alla luce della luna.Era un solitario, Gualtiero, che non amava sprecare nulla, neanche le parole, abituato com'era alla frugalità contadina. Al mattino, una tazza di latte e due rossi d'uovo ancora tiepidi, presi prima di salire sul carro per iniziare il giro dei casolari a raccogliere il latte, gli bastavano. Poi, quattro parole con i contadini insonnoliti - che smadonnavano sul tempo, o sulle vacche, o sugli acciacchi che quella stagnante, persistente umidità, quasi un respiro costante del fiume, sembrava procurasse alle ossa - esaurivano il suo bisogno di contatti umani.

Però con Desmo aveva fatto un'eccezione: aveva cominciato a parlare: a parlare di politica. Desmo, l'unico figlio maschio dei Brunelli, quelli che abitavano l'ultima casa che lui visitava nel suo giro mattutino, era un ragazzo deciso, a cui piaceva comandare, anche a costo di menar le mani e di alzare la voce. Quando lui, Gualtiero, arrivava in anticipo - e a volte succedeva - Desmo, dopo averlo fatto entrare in cucina, chiamava la madre che accorreva: una bottiglia di lambrusco in una mano e la cicciolata nell'altra; gli riempiva il bicchiere di vino, e poi spariva. Silenziosa come deve essere una reggitora emiliana quando sono gli uomini a parlare: di affari o di politica.

(continua.... )

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/incipit-o-raccontino.html (puntata n°1)

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/e-incipit-sia-puntata-n2.html (puntata n°2)

http://falilulela.blogspot.com/2011/06/storia-di-nebbie-e-acquitrini.html(puntatan°3)

Storia di nebbie e acquitrini

2011-06-10T23:55:00.000-07:00

Non la smetteva di piangere quel neonato, ma Gualtiero non si era mosso, controllando anche il respiro per non allarmare Marilena, o piuttosto, per non dare un seguito a quelle parole che la moglie aveva appena pronunciato. Le donne senza figli sono come alberi senza foglie - pensò, cercando di riaddormentarsi, ma invano. Quando l'aveva conosciuta - a una festa organizzata alla Casa del Fascio - l'aveva trovata bella, anche se pure allora gli era sembrata troppo magra. Lui era abituato alle donne della Bassa padana, fianchi e tette generosi, guance tonde e rosse: donne che partorivano veloci , sgravandosi come le vacche nelle stalle, per tornare al lavoro, a lavare le lenzuola e i panni del bambino, già il giorno dopo il parto. Forse anche per questa sua fragilità l'aveva colpito, sembrandogli un segno di distinzione, di eleganza. Aveva scoperto che Marilena faceva la maestra, e ridendo le aveva detto: "Bastava guardarle le mani, signorina... ", e anche lei aveva sorriso, mettendosi una mano davanti alla bocca, con la grazia con cui avrebbe potuto usare un ventaglio. Avevano ballato in silenzio, senza parlare, i loro corpi che si sfioravano a tratti, il profumo di lei che gli entrava nelle narici, ricordandogli l'acqua di colonia che sua madre si metteva dietro alle orecchie nelle grandi occasioni...
L'aveva amata subito, senza sapere nulla o quasi della sua vita. E lei?
Uomo quadrato, senza tentennamenti, non si era posto tante domande; non faceva parte della sua natura smarrirsi tra i pensieri. Lui amava fare, brigare: di giorno lavorava da un casaro, la sera zappava l'orto, si occupava delle galline, mungeva la capra, andava a prendere l'erba per i conigli. Era nato in una famiglia contadina, sapeva fare un po' di tutto, "aveva le mani d'oro", come diceva sua nonna.
(continua... )

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ttp://falilulela.blogspot.com/2011/06/e-incipit-sia-puntata-n2.html (puntata n°2)

Titolo provvisorio

2011-06-10T23:48:00.000-07:00

Potrebbe essere Storia di nebbie e acquitrini. Il titolo è importante ma maledettamente difficile...